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J'ai pas voulu regarder Bashung, mais je l'ai vu quand même

Hier au soir il y avait les Victoires de la Musique, et cela fait partie de mon hygiène personnelle, ne plus les regarder, jamais, ces soirées où les médailles volent bas, où les compliments convenus succèdent aux courbettes. Pourtant y avait Bashung au programme.

Précisément. J'ai tous ses albums. Je l'ai vu en live à cinq ou six reprises. Depuis que je le sais malade, je n'ose pas y aller, j'aurais l'impression bizarre d'être un sale voyeur, alors que j'ai pour lui tant d'admiration. Je ne dis pas que le public qui va le voir obéit à des pulsions mauvaises . Je ne lui fait aucun procès, au public. C'est une sorte de pudeur personnelle, ce retrait.

Ce matin, je reçois l'email d'une amie qui m'en parle, et se désole des effets du cancer sur l'homme. Mais aussi des propos de Nagui lui parlant avec cette douceur qu'on réserve aux mourants. Alors pour me faire une idée j'ai regardé un digest, sur le web, ce matin. Je l'ai vu courbé, la voix un peu hésitante quand il parlait. Pas quand il chantait. Quand il chantait, je pense qu'il ne souffrait plus. On est artiste ou on ne l'est pas. Mais ensuite, il y a eu cette standing ovation, les mots compatissants mais pas trop mais quand même de l'animateur. A cet instant, probable qu'il a du se sentir un peu sur le départ, Mon ShungBa. Fasse le ciel qu'il en réchappe.

J'ai commencé dimanche avec les yeux pleins d'eau.

 

Ca balance pas mal, à Paris.

Débat éthique à l'UMP, où l'on ne badine pas, chacun le sait, avec la morale. L'ex-socialiste Besson a suggèré que les sans-papiers dénoncent leurs passeurs, en échange d'un possible titre de séjour. Une façon comme une autre de gagner sa place dans la belle et noble identité nationale sauce 2009, dont le symbole sera si j'ai bien compris la balance. Pas nécessairement celle de la Justice.

Son ex-camarade socialiste (toujours camarade, mais plus socialiste, enfin, si j'ai bien tout compris) Fadela Amera, ne l'entend pas de cette oreille. Renâcle. Dit que la délation n'a jamais été son truc. Que ça la gène, ce principe, au plan des principes. On lui rétorquerait bien qu'il faut lutter là comme ailleurs contre les stéréotypes. Qu'il faut savoir rompre avec les vieux clichés. Que nous sommes dans un pays où l'on est souvent prompt à stigmatiser le corbeau, volatile pourtant sympathique puisqu'il  a cette pudeur de rester anonyme, souvent. 

On pourrait aussi clore là ce passionnant débat de fond (de fond de quoi, c'est une autre question) en rappelant la sublime formule de Coluche: l'un qui coupe les oignons et l'autre qui pleure. Mais voilà qu'arrive un troisième larron: le gars qui passe les kleenex. C'est le toujours facétieux Frédéric Lefèvre, chantre bien connu du web 2.0, qui propose d'éclaircir ce débat par un recours aux subtilités de la langue de nos pères. Si délation ne sonne guère glamour, explique-t-il, ce n'est certes pas à cette méchante pratique qu'encourage le gouvernement, mais à la dénonciation, qui selon notre expert, ressort du "devoir républicain".

Où donc le porte-parole est il allé chercher ça?  se demande-t-on, avant de se souvenir de l'existence, déjà signalée sur ce blog, d'un site élégamment nommé "dénonciation.com", qui affiche ainsi sa mission:

Pris d'un vague début de nausée, on se tourne plutôt vers le juge de paix, le dictionnaire. Qui admet parmi d'autres sens, dénonciation comme un "Terme de droit criminel, la déclaration, faite à la justice, d'un crime ou délit par celui qui en a connaissance"... tout en ne faisant aucune mention d'une quelquonque dimension républicaine, citoyenne ou civique pour justifier qu'on y ait recours. Lefevre abuse de ces mots pour faire passer la pilule. Mais sur la nuance, il n'a pas tout à fait tort. S'il y a distinction entre dénonciation et délation, c'est que la seconde serait toujours effectuée en mauvaise part, souvent dans le but d'en tirer un avantage personnel. Sauf que! si le sans-papier-balance-de-son-passeur met fin à une mauvaise action (le trafic d'humains), il en attend aussi un avantage personnel, sa régularisation. Il est donc à la fois, selon les critères dominants proposés par nos zélés z'élus z'éthiques, à la fois dénonciateur, et délateur au moins pour moitié.

En réalité, l'escroquerie morale se trouve dans cet usage permanent, manipulateur,  perverti, insane, des notions de civisme et de citoyenneté (maintes fois dénoncé ici). Chacun s'affirme légitime à proclamer (entendez: dans le but d'imposer à tous) cet intérêt général qui n'est généralement rien de plus que son point de vue particulier sur les choses et la marche du monde. Or Citoyen n'est pas quoi qu'on dise équivalent de militant. Cet attrape nigaud marche depuis des années. Raison de plus pour en démasquer les usages abusifs, dès qu'on peut. Qu'ils soient aussi nombreux à droite qu'à gauche à s'en gaver n' a rien de rassurant. Cela évoque plutôt un inquiétant symptôme. 

L'honneur des ces sans-papier (mais combien auront les moyens d'en appeler à l'honneur?) serait d'envoyer fermement paître nos maitres-chanteurs de l'Etat qui, parce qu'ils sont incapables d'endiguer les trafics d'êtres humains, se reconvertissent en agitateurs piteux de la carotte et du bâton, sous le nez de pauvres hères sans doute incapables de résister à leur intérêt à court terme. Et l'on se drape ensuite dans la morale.

L'identité nationale, version 2009, me donnerait plutôt l'envie de déchirer les miens, de papiers.

Pas vrai, mec?

Ca me prend comme ça, des fois, les jours où je n'ai rien à dire. Laisser Léo en placer une, m'apparait la seule évidence.

C'est pour les amis. Les frangins. Les copains de la neuille. Ou ceux du pain rassis... Pour ceux qui savent, qui payent le prix, chacun à sa façon. Ca m'est égal, si je ne suis plus de chez vous... mais! rester dans cette fraternité-là, si ça vous dérange pas trop...

Léo Ferré

La danse de Saint Geek

Ainsi, cette semaine aurait changé ma vie... La faute à Laurent, dit le Claviste, d'abord, qui m'informe lundi que l'original de Escapades of Futura 2000 est à l'écoute sur blip.fm. J'y vais, cours vole et m'envoie par trois fois le vieux rap blanc vintage dont la créativité vieille de vingt ans m'enthousiasme encore (le rap est souvent meilleur exécuté par les whiteys, qu'on le veuille ou pas). Du coup mardi je mets un pied en terre, et rejoins -comme me l'avait déjà recommandé un autre furieux geek, Charles Nouyrit, Dieu lui pardonne-, le clan des DJ blip. A mon âge. Alors que je n'ai aucune idée de ce qu'il y a sur mon compte épargne retraite, et que je devrais plutôt m'enquérir de le booster un peu.

Mercredi, vient le coup de grace. En deux temps, comme chez Gilette G2. Vinvin me propose de coupler mon compte Blip avec un Twitter, vu que l'un et l'autre communiquent, ce que l'implacable Nouyrit m'avait déjà suggéré, mais je faisais semblant de ne point entendre, vague restant de raison.

J'ai évidemment craqué, et quand certains savourent le bonheur raisonnable d'être grands-pères, me voilà chez Twitter et chez Blip, tout en galérant grave dans la config d'un outlook 2007, sur une machine du parc de l'entreprise.

Voyez où je suis rendu. En connection avec le monde à ma gauche. Pataugeant comme un senior usé à ma droite. L'histoire de ma vie. M'enfin. Parait que 2009 sera l'année de folie pour les Capricorne. Acceptons en l'augure.

PS: Dans les deux cas, chez blip et twitter, on peut me "suivre" sous le pseudo de "mossieur_resse".

Oignons, poignons...

Hier je reçois plein d'emails adorables, de plusieurs personnes. Un monsieur que je ne connais pas, avec qui je n'ai jamais échangé, mais qui me lit, m'adresse deux poemes très sympas qu'il a écrits; j'ai reçu ce geste spontané pour ce qu'il signifiait. Une bienveillance à distance.

D'une amie chaleureuse et fidèle je reçois un message d'une telle gentillesse... Au milieu de ces belles manifestations, un autre libelle. Qu'on pourrait qualifier d'incisif, cassant, méchant peut-être, ou en colère. C'est évidemment celui là qu'au final je m'apprétais à retenir, et j'avais du coup pondu deux notes un peu vachardes pour aujourd'hui, qui eussent pu constituer des bouts de réponse à ce qui m'était reproché.

Mais la nuit porterait conseil? Je me réveille ce matin avec cette pêche qui me fait penser: à quoi bon? Pourquoi entrer dans une polémique? Pourquoi régler des comptes, s'expliquer, se justifier? Pourquoi s'enfermer dans des diatribes?

Lacher prise! Je reviendrai demain sur cette idée d'aborder "des sujets jamais abordés sur ce blog". Evidemment que c'était un leurre, probablement qu'on ne parle, en réalité, toujours que des mêmes sujets, même en les abordant sous des angles inédits. Je me bornerai juste à ceci. On a deux rapports possibles à sa souffrance morale. On peut se battre contre elle, et lutter; ou l'on peut la dorloter, la chérir, la nourrir, parce qu'elle est au fond notre seule façon de nous prouver qu'on est en vie. Et l'on est plus ou moins, consécutivement, dans l'une ou l'autre des deux postures, mais c'est parfois lorsqu'on prétend lutter contre, en réalité suprême mensonge que l'on s'offre, qu'on se délecte de sa souffrance. Et l'on prend alors autrui à témoin, quitte à lui reprocher ensuite l'aide qu'on lui a demandée. En réalité, on ne veut SURTOUT pas changer quoi que ce soit à sa façon d'être, vivre, souffrir. Ote moi ma douleur, que me reste-t-il?

Personnellement j'en ai fini je crois de cette phase là, depuis un moment. Je me bats CONTRE, pour donner un vrai sens au peu de temps qu'il me reste à vivre. Et je crois plus sage, effectivement, de m'en tenir à mes propres oignons. Je zappe donc ma note prévue pour cette après midi qui causait de la Bible, et de deux paraboles chères à ce vieux Jésus. Vous ne perdez pas grand chose, au bout du compte.

A domani! Bacci a tutti!

Dans la tête d'un homme?

Mon ami Fred De Mai s'interrogeait ce dimanche. Qu'y a-t-il dans la tête d'un homme? Il y répondait, pour lui, dans un texte qui lui ressemble, où la sincérité n'interdisait pas la pudeur (ou l'inverse).

Le problême est qu'il proposait à d'autres (hommes) de répondre à la même question. - Dont moi-. Me demander en somme un inventaire... Je lui répondrais bien que ce qu'il y a dans ma tête est ce que je dépose sur ce blog, depuis quatre ans. Mais je vois bien qu'il attend autre chose. Pas le grand déballage, non. Impossible à faire, celui-là. Trop d'enjeux, Trop de dangers, trop déranger (ou "dérangé"?). Juste avouer qu'il m'arrive de rêver d'une nuit des longs couteaux où je ferais pour de bon le ménage dans tout ce qui précisément, tient depuis si longtemps meeting dans ma tête...

Fred: je ne suis pas certain que ce cadeau que tu me fais, en m'inscrivant premier de ta liste, soit vraiment un cadeau...

Mais n'étant pas du genre à me déballonner, dans ma tête, il y a...

Les "tours d'horloge qui serrent la gorge", et l'obsession du temps assassin, sérial killer jamais puni pour ses monstrueux forfaits.

Le noeud inextricable des contradictions, paradoxes, aberrations qu'au bout du compte on finit par appeler "sa vision du monde", qui ne sont rien d'autres que les petits arrangements qu'il faut faire avec soi-même. Chacun se bâtit une contenance. Il faut bien vivre...

Il y a le mot suicide, qui vient me chatouiller au moins une fois par jour depuis plus de trente ans. Comme quoi de l'idée aux actes, il y a parfois bien plus qu'un pas. Du courage. Ou de la lâcheté. On ne sait pas. Ce n'est pas un gros mot, "suicide". Juste une éventualité, dont je me demande souvent quel déclic en l'homme le transforme soudain en une solution envisageable.

Il y a des chansons qui ont du sens, et viennent me servir leurs petites morales de trois sous, Un vrai juke-box, à défaut de bibliothèque, tout le monde n'a pas la chance (ou le malheur) d'avoir brillé dans la philosophie.

Il y a le souvenir des amis qui m'ont délaissé, ceux que j'ai délaissés, entre mesquineries et incompréhensions, indifférence croissante; les rires en allés; parfois le sentiment qu'on n'aurait pas du rire.

Il y a le long chemin qui ramène à l'année zéro, qu'on parcourt en tous sens pour voir où et quand ça s'est mis à tourner comme ça a tourné.

Il y a la trace indélébile des vraies années de violence, sang et mort, qui n'auraient jamais du exister.

Il y a quelques phrases entendues venues du père ou de la mère, dont on ne comprend le sens que lorsqu'il est trop tard, et pour lesquelles on regrette de n'avoir pas, sur le moment, su demander d'avantage d'explications.

Il y a le magma intérieur de tout ce qui ne peut être dit, confié, dévoilé, qu'à voix basse ou face au confesseur, et le reste, tout ce qui conduit droit en Enfer, "là où Dieu met ses lunettes noires pour ne pas être reconnu par ses admirateurs".

Il y a la recherche intérieure, jamais aboutie, jamais finie. La tentation d'une spiritualité sans Dieu qui ouvrirait la porte à un début d'apaisement.

Il y a la fatigue qui gagne aussi, peu à peu. Sisyphe a beau vouloir être heureux, il doit avoir, au bout du compte, les guiboles qui parfois flageolent, à force? Non? Et quand la guibole lâche, est-ce que la tête ne flanche pas un peu aussi? (ou l'inverse?)

Il y a des corps et des regards, des soupirs et des instants passés. Il y a des espoirs qu'avec le Temps tout ne s'en aille pas pour de bon. Et quelque sérieux doute sur la validité même du concept "d'espérance".

Il y a ce sentiment d'impuissance, qui peut devenir réalité physiologique, si l'on n'y prend garde, l'âge venant...

Il y a les mots auxquels on ne croit plus. Il y a les maux auxquels on croit encore.

Il y a la générosité, la fraternité, l'écoute et la bienveillance de ceux qui vous entourent d'une amitié fidèle, et vous pardonnent toujours d'être ce que vous êtes, sans chercher à vous (re)dresser.

Nostalgies d'un dimanche, Muray, Jouvet.

Il m'arrive parfois de soupçonner l'acteur Fabrice Lucchini de tenter de confisquer à son profit, comme jadis on troussait la servante de ferme, à la hussarde, le génie et la mémoire de Louis Jouvet. En toute occasion, il semble qu'il a sur la langue une anecdote ou citation toute prête, qu'il sert avec la faconde qui convient, ce qui le transformerait illico en digne descendant pour publics de télé, où l'on n'est guère regardant sur les grosses ficelles.

Soupçonnant ce comédien de donner dans la captation d'héritage comme d'autres pratiquent le bonneteau, je le crois aussi, parfois, réellement enthousiaste, admiratif d'un homme dont le jeu et les écrits l'ont fasciné, ce qui n'a rien d'étonnant. Après tout, pourquoi mettre toujours en doute la sincérité des gens?

Fais-je semblant, moi, d'admirer Dylan, Molière, Desproges, Frédéric Dard, Springsteen, Philippe Muray? Est ce qu'en parler me rend suspect? Le fais-je pour de "mauvaises" raisons?

Combien de fois n'ai-je pas moi même cité ici ce dernier? combien de fois ne l'ai-je pas appelé à la rescousse ou en soutien quand tel épiphénomène de l'air du temps me paraissait de nature à déchaîner sa cruauté? Depuis sa mort voilà bientôt trois ans, combien de fois ai-je recommandé la lecture de ses livres (Après l'Histoire, Exorcismes spirituels Tome 1 à 4, L'empire du Bien, Festivus Festivus, et sa biographie de Céline, me semblent tous indispensables) Combien de fois des amis m'ont-ils remercié de cette découverte?

Il est même arrivé qu'ici tel ou tel me fasse l'honneur cent mille fois exagéré de comparer mes pauvres divagations à l'analyse impitoyable de ce génie. C'est déjà trop de dire qu'il m'a influencé. Si mon regard sur le monde a effectivement basculé en 1995 à la lecture de L'Empire du Bien, et si je lui en suis à jamais reconnaissant, cela ne me grandit pas, hélas, d'un micron. Alors, pourquoi douter de l'admiration d'un Lucchini pour un Maître qu'il se serait choisi?

Muray, dans le Tome 3 des Exorcismes dont je me saisis aujourd'hui, consacrait un article lumineux à "L'éternité de Louis Jouvet", qu'il faudrait reproduire in extenso tant chaque ligne des trois pages l'évoque avec une puissance d'intelligence et d'intensité qui laisse pantois. Juste une phrase, alors:

En fait, il (LJ) ne dialogue jamais, il ne fait que révéler aux autres personnages, qui bégayent toujours plus ou moins dans l'inconnu de leur être, leurs propres illusions. Il dénoue leurs tatonnemnts d'une maxime.

Ou celle-ci: Dans le plus consensuel des genres, il est toujours celui qui met en cause, discute, problématise ce qui va de soi, ce qui ne se discute pas, ce qui fédère. Ce qu'ils croient qui fédère. Il est celui par qui le naturel n'arrive pas.

Et puis, cette réplique: "A quoi buvons-nous? - A mon désir. Car sans désir, aimer est un verbe passif et neutre".

Mais direz-vous, pourquoi Jouvet, ce dimanche? Parce qu'à l'approche des fêtes (remarquons qu'on ne dit plus à l'approche de Noel, trop christianocentré) sort un coffret de 3 DVD comportant Knock (*), Entrée des Artistes, et Un revenant, trois de ces films que je regardais, enfant, dans cette émisssion intitulée "Au cinéma ce soir", où passaient les classiques français d'avant-guerre. Je n'ai pas résisté. C'était déjà ça, en attendant Quai des Orfèvres, Hotel du Nord, Drôle de Drame, Copie Conforme, Entre onze heures et minuit...

Mise à jour : (*) La remarque de Tatami m'amène à confirmer que c'est -dommage- la version de 1951 qui a été choisie, non celle de 1933.

Insomnie

Le principe de l'insomnie. Tout s'entrechoque. Mille idées vous assaillent. Et des doutes, des lassitudes, et des écoeurements, fatalisme, renoncement, larmes qui ne veulent pas jaillir, incompréhensions, peurs, toutes ces minutes tournent et vous vous demandez pourquoi l'apaisement ne vient pas. Alors autant tromper un peu son monde. Bloguer. Cette blague.

Il parait que j'ai laissé passer sans rien dire une journée mondiale de la gentillesse. Comme les mousquetaires, les trois socialistes sont quatre, il leur manque juste ce rien de loyauté, le zest de panache, qui eut collé à l'ambiance attendue. Et cette journée mondiale du silence, que j'attends et qui ne vient pas. "Je suis prête à rassembler les socialistes, deux, puis trois, puis quatre", a dénombré madame royal avec plus d'application que de verve, mais cela partait d'un bon sentiment et pourquoi n'est-on pas un peu gentils avec elle? Il parait qu'elle sort avec l'ancien auteur des Guignols. Le voici désormais chez les clowns.

Mon ami Christophe, de Belgique, m'apprend la sortie d'un machin de Noir Désir intitulé "pimprenelle et nicolas". Je frémis que d'avoir à l'entendre. A l'insomnie faut-il ajouter la maltraitance à soi-même? Ecoutez mon ami. Je suis sûr que je ne pourrais rien dire de mieux: tous les éléments du bréviaire bien-pensant contestataire, le sulpicianisme de la gauche contestataire, devant le temps des cerises on se signe trois fois.  Oublions même le fond, le message politique convenu, la forme est navrante dans sa naïveté pré-adolescente. Quoi, ce mec a traversé ce que l'on sait et ne peut pourtant même pas imaginer, et il n'a pas mûri ? C'est tout ce qu'il a à dire ? De cette façon-là ? Ce qui me glace aussi, et ce n'est pas nouveau chez Noir Désir, c''est l'absence totale d'humour, de légèreté. Ah ça, ça ne rigole pas, jusque dans l'affectation, le maniérisme de la diction.

Si ce garçon avait un blog, je m'y précipiterais chaque matin.

Je songe à m'acheter un scooter. C'est que Paris est devenu cet enfer promis naguère par le khmer vert Contassot à tous les automobilistes. Il faut désormais deux heures pour trouver une place qui ne soit pas interdite ou réservée; ou sacrifier aux parkings souterrains de Vinci, où le moindre rendez-vous vous coûte 15 euros. A ce tarif, inutile de chercher ailleurs les premiers supporters du croustillant Delanoe. Mais voilà que je repense à mes derniers kilomètres à deux roues, il y a presque trente ans. Ce type qui m'avait coupé la route. Chute, perte de conscience, et au réveil la gueule en l'air à vingt ans, dents niquées, et cette cicatrice qui durant des années me donna l'impression de doubler Chéri-Bibi dans une scène dangereuse. Remonter sur un deux-roues trente après? Aucune envie. Mais survivre à Paris, quand on est indépendant, semble désormais incompatible avec l'usage d'une automobile. Goût de sang et de mort dans la bouche... Si j'évoquais l'envie d'accrocher Notre Drame de Paris à un croc de boucher, serait-ce diffamatoire, injurieux,? Mettons, alors, que je n'ai rien dit. L'insomnie continue.

Il faudra trouver un crédit. Mon entreprise a compte ouvert dans cette banque qui se targue de "donner des coups de pouce", et d'"être là pour vous aider". Mais il y a quatre ans, je leur avais demandé un prêt pour ma boite, qu'ils m'avaient refusé car "on a trop d'impayés avec les professions libérales". Calculer combien de prêts de 8000 euros cette même banque aurait pu octroyer à des indépendants, avec les 5 milliards de perte de son génie de la finance, le dénommé Kerviel.

Parait que lundi sera la fête des entreprises: jaimemaboite.com s'en gargarise. En 2006 et 7 je m'étais moqué. L'Homo Festivus muraysque trouvait encore un nouveau terrain de chasse. Qui ne souhaite assouvir son irrépressible besoin de positivité entrepreneuriale? Les 10.000 licenciés de British Telecom, pour cause de bénéfices insuffisants en 2008 (14% seulement, d'où la charrette) sacrifieront dignement à cette initiative citoyenne. Je ne doute pas qu'existe la version britishe du grégarisme laborieux en marche.

"J'aime ma boite", version Resse. Le mossieur qui dirige est très gentil, et pas fier, des fois le matin c'est lui qui prépare le thé japonais. Au bureau c'est cool: des fois on reste trois jours sans un coup de fil. Des fois tout le monde se précipite en même temps, et là ça change un peu. Chez Resse, le design est trop sympa, avec aux murs des photos de dylan et lennon, des portraits de chefs indiens, sitting bull, little big man-le vrai-. Il y a des symboles ésotériques un peu partout sur les étagères, on se demande ce qu'ils font là, des espaces de rangements avec posés dessus des dossiers verts pour les clients, bleus pour les documents de la boite, jaunes pour les fournisseurs. Il y a des casiers avec 2000 vinyles qui probablement ne tourneront plus jamais sur une platine. Et des fils électriques partout, pour recharger les appareils, pour les relier les uns aux autres, tant de fils, de quoi se pendre dix fois, à quand le rêgne absolu des connections sans fil? Mais on m'a dit que wifi donne le cancer, et que bluetooth vous nique à petit feu les tripes. Sans parler du telephone portable qui vous grille à la fois les testicules et le cortex.

Des téléphones, j'en ai deux.

Balancer ici les idées qui vous encombrent a déjà ce mérite, tuer une heure. Se dire que c'eut été pire, sans la petite barrette de lexomil... A présent... espérer s'effondrer jusqu'à mettons... huit heures?

Si les dieux pouvaient faire preuve, à leur tour, d'un rien de gentillesse.

Regrets?

... Un bruit d'illusions sèches et de regrets,
Comme, quand vous montez lentement vers ces portes,
Votre robe de deuil traîne des feuilles mortes.

Ainsi De Guiche décrit-il, à la fin de Cyrano, ce temps venu de l'âge mur,

où n'ayant rien fait, mon Dieu, de vraiment mal

On sent, (...) Mille petits dégoûts de soi, dont le total
Ne fait pas un remords, mais une gêne obscure;

Ce temps des "regrets", que chante aussi Souchon.

Découvrez Alain Souchon!

J'en ai trois qui je crois me poursuivront jusqu'à la fin.

Ne pas savoir jouer de guitare... N'importe qui laissant sur un manche à six cordes courir des doigts agiles, déchaîne en moi envie, jalousie, amertume, et cette sourde admiration qui sent en vrai sa frustration à plein nez.

Etre un médiocre joueur d'échecs. Ma capacité d'anticipation se limite à 3 ou 4 coups, quand il faudrait aller tellement plus vite et loin pour goûter la véritable jouissance d'une partie échevelée.

Ne pas parler l'italien.J'avais un arrière-grand-père sicilien. Au fil des générations, cette racine italienne s'est désséchée, de sorte que je ne capte que des phrases de trois mots dans les films de mafieux, et un vers, parfois, dans une chanson de Paulo Conte. C'est bien peu, sauf si l'on se contente de brailler "con te partiro" d'une voix de mélécasse, à des fins de banquets improbables.

Et ne venez pas dire qu'il n'est jamais trop tard.

Monomanies à moi

Sortie d'une nouvelle salve d'inédits dylaniens. J'ai beau me calmer monumental sur le terrain des compulsions discophagiques, la sortie d'un huitième tome des "bootleg séries" ne saurait se refuser. Je dirai qu'elle s'impose comme une évidence, comme jadis la sortie d'un nouveau San-A, d'un Lucky Luke période Morris/Goscinny, d'un dernier maxi du Clash... Et les rendez-vous de cette sorte ne sont plus si fréquents, désormais...

Entraîné dans l'enthousiasme, revenir vers Don't Look Back, LE film sur LE mythe, ressorti en DVD, et cette fois dans une belle version "limitée", boitier carton dur, bel ouvrage empli d'un livre avec de belles photos, agrémentés de quelques amuse-gogos rendant au moins hommage à l'inventivité du chef de produit de la maison Columbia. Mais quand on aime on compte pas, à ce qu'il parait.

                   

Don't look back: ne regarde pas en arrière. Rien que le titre... moi qui rumine et jusqu'à la nausée ces deux années 65 et 66, revoir un film de cette année-là qui me conseille de ne pas regarder vers ces années-là... ne manque pas d'un certain cachet, finalement.