Ma chronique de ce vendredi.
Je n’ai ici (sur le post.fr), d’obligation d’aucune sorte, contractuelle ou morale, pas plus envers les lecteurs (vous) qu’à l’endroit des patrons du site. J’ai été invité par un ami, que je remercie de son accueil. Quand on me fait des remarques ou critiques sans m’insulter, j’y réponds avec une courtoisie semblable. Mais il n’y a aucune obligation « synallagmatique » entre les deux parties, vous, moi.
Si je crois bon de transformer ma chronique du jour en excuses, c’est uniquement par envie, non par devoir. Grand fan de Ségolène Royal s’il en est, je trouve formidable cette géniale idée, s’excuser non de ses propres errances, mais de celles des autres auxquelles vous ne pouvez rien. Ainsi Ségo ne s’est-elle point excusée auprès des électeurs socialos, qui avec elle, l’ont eu bien profond en 2007… mais pour des mots dits sur les Africains par son adversaire, qui deux ans après n’en demandaient pas tant. Pardons donc... et en vrac.
Pardon à Damien, dont j’ai deviné hier dès les premières mesures de sirop balancées dans le mic, qu’il serait le lourdé du jour. Ce n’est pas qu’il chantait faux, le Damien. Mais ce charisme de bisounours ne pouvait à l’évidence pas « l’emmener plus loin dans l’aventure ». Pardon de n’avoir pas voté pour toi, Dam.
Pardon à Lio pour n’avoir jamais trouvé affriolantes ses tenues de Maîtresse Domina, et de ne pas m’être laissé emmenER, embarquER, vers un ailleurs meilleur, même pour vingt minutes, même entre deux portes, fût-ce entre deux refrains.
Pardon à Jacques Prévert, aux poèmes malmenés par cette même Wanda. Qu’il se console en apprenant que Jean Guidoni lui rendra un hommage digne, vendredi 15 mai à Aubervilliers au Festival Aubercail.
Pardon aux abonnés du magazine Rock & Folk qui s’interrogeraient : convient-il vraiment d’acheter l’album de Sliimy (trois étoiles quand même dans le dernier numéro) ? Les mardis à Baltard de son vieux Rédac Chef n’auraient-ils point fini par lui cramer pour de bon le sens commun ?
Pardon à Gilles Deleuze, Cornélius Castoriadis, Michel Foucault, cités à comparaître, on se demande bien pourquoi, par Manoukian quand il ne sait plus trop quoi dire, après la prestation de tel ou telle. C'est-à-dire assez souvent. Pardon de même à tous ces « name droppés » qui n’avaient rien à ficher là, Billie Holiday, Randy Newman, Roy Orbison, Amy Winehouse, Marlene Dietrich… Pardon aussi à celles z’et ceux qu’il oublie, philosophes ET chanteurs, rien pour Harry Nilsson, pas un mot sur Philippe Muray, et macache bonnot pour Joss Stone, trois de mes icônes larguées en rase campagne.
Pardon à Sinclair dont je n’ai toujours pas la moindre souvenance d’une mélodie qu’il ait portée aux nues, et qui m’ait jamais « collé les poils ».
Pardon à Bashung pour ces hommages lourdeaux, à subir en sus d’une agonie. « Là-haut, y a quelqu’un qui t’a entendu, Soan, et qui t’a protégé », ou quelque navrance du même acabit. Gageons que si paradis il devait y avoir, on n’y entendrait pas la Nouvelle Star.
Pardon à Leila, bien campée sur des cuisses à rendre jaloux Safet Susic. Pardon pour ce rire qui m’étouffe, chaque fois qu’elle ouvre ce four à pizza qui lui sert de bouche. Pardon de l’imaginer, télé-crochet oblige, dans un genre de carrière à la Georgette Lemaire.
Pardon aux musiciens, aux éclairagistes, que je n'aurai jamais salués, qui sans rire font chaque semaine un boulot exceptionnel pour donner à ces soirées patronage l’allure d’un « prime time » décent.
Pardon aux lecteurs et trices qui se seront sentis moqués par mes blagounettes, qui les visaient même pas... A moins qu’ils aient pour leurs préférés la même passion aveugle que celle poussant les fans de foot à s’étriper autour des stades, « pour l’amour du maillot ».
Pardon à Camélia Jordana, dont je crains qu’elle soit aussi douée pour le choix d’un répertoire adapté à son style, que moi pour les placements boursiers, ce qui n’est pas peu dire. Pourtant, je persiste à penser qu’elle, et elle seule, a dans ce lot de gentils branquignols, l’âme d’une chanteuse. Dalé en a lui, l’apparence ; pas la profondeur. C’est quand même lui gagnera, je pense. Un « Seal » français, ça pourrait amuser le bon peuple une saison ou deux, non ?
Et pour ceux qui veulent aller jusqu’au bout…
La semaine passée, j’ai senti le vent des boulets. Alors que j’avouais, toute honte bue, n’avoir pas regardé le show de M6, abattu que j’étais à l’idée d’en entendre encore des vertes et des bleues… sans parler même des chansons, je crus pouvoir m’en tirer d’une pirouette : revendiquer une séance de nouvelle star buissonnière.
Ce brin de distance à l’égard du raout fut traduit, par un curieux effet de capillarité, en mépris pour ceux qui le regardaient. Arrivèrent aussi des lecteurs soi-disant affligés par mon style, façon de me titiller sur le terrain de la compétence. De bonne guerre. Pour autant que guerre il y eut. Je n’ai pu, qu’on me pardonne, m’empêcher de douter de l’origine de ces coups de feux-là. Anonymes lecteurs, tifosis lambda… salariés de la maison M6, stagiaires de la société de prod ?On n’en saura rien. N’empêche, comme dit Manœuvre quand il croit causer jeune, « ils ont envoyé le bois ». Mais cachés derrière un avatar… snipers anonymes… Ou ces mômes qui en cour de récré, balancent un coup de tatane ou deux, pour dire d’avoir participé, mais filent se planquer dans les gogues dès que survient le surgé.
Bref, ces donneurs de leçons m’ont reproché de donner des leçons. Mais moi je signe mes diatribes de mon nom.
Bien sûr, voir son style jugé par des gens prompts à s’extasier sur les vers d’un Julien Doré, rappelle un peu la jolie phrase de Courteline, « passer pour un sot aux yeux d’un imbécile est un plaisir de fin gourmet ». Mais bon. Je crois avoir fait le tour de l’exercice.
Pardon donc à William que j’abandonne avant la fin des hostilités. Je crois qu’effectivement je ne peux pas aller plus loin sans redire ce que j’ai dit déjà, en moins bien. Ou en pire, comme on voudra.
