RESSE?.. PIRE, ENCORE!

Fermeture pour travaux, inventaire, état des lieux et des stocks.

Retour après les vacances.

Ah oui, tiens, juste pour faire mon érudit pessimiste, cet aphorisme (mon préféré) signé Emil Cioran.

"Quiconque par distraction ou incompétence, arrête tant soit peu l'humanité dans sa marche, en est le bienfaiteur".

Bonnes vacances à tous.

L'histoire du blanc qui courait le 100 metres en moins de 10 secondes, et du "racisme" sous jacent à cette information

Il y a ce coureur français, savoyard, qui vient de courir le 100 mètres en moins de 10 secondes. Il y a ce journal (Libération) qui explique qu'il est, parmi les 72 ayant réussi cet exploit au moins une fois, le premier "blanc". Tous les autres étaient jusqu'à présent, des africains ou "afro-américains". Des noirs, en clair. Enfin, si j'ose dire. Ou si on veut parler "branché", des blacks. Ou des queublas. Le journal Libération ne pensait probablement pas, écrivant cela, déchaîner un étrange débat sur le fait que pointer cette "première" serait faire preuve de "racisme". En effet, dès lors que les "races" n'existent pas, il n'y aurait pas plus lieu de différencier ce coureur des autres, que de préciser qu'il est roux, qu'il a les yeux verts, ou un sexe de 15 cms en érection. Je dis ça, je précise que je n'en sais rien. Et le préciser, ce serait du racisme, aussi, au motif que tous les blancs en auraient une plus petite, donc les autres une plus grande, ce qui est statistiquement contestable, encore que j'ai vu quelques films qui tendraient à prouver le contraire, mais je m'égare.

Lorsque je me rends aux Etats Unis d'Amérique, je précise à l'entrée du territoire que je suis "de type caucasien". Je n'ai pourtant jamais mis un pied dans le Caucase, pas le moindre orteil, mais  c'est ainsi je suis "caucasien". C'est-à-dire blanc, sauf qu'il ne faut pas que ce soit dit ainsi. J'avoue que par moments j'ai du mal à comprendre sur quoi repose la pensée moderne.

Il ne fallait donc pas souligner que ce coureur est blanc. Dans le même temps ce sont les mêmes donneurs de leçons qui ont insisté, et de façon très appuyée, sur les vertus supposées de la "France black blanc beur". En somme, il y aurait à les écouter des circonstances où il serait pertinent d'indiquer la couleur de peau des sportifs, et d'autres où ce serait malsain, raciste. Par exemple, indiquer que l'échec de l'Equipe de France de 2010 illustrerait l'échec plus global de "la France black blanc beur", serait raciste. Sauf que ça se complique :certains promoteurs du concept ont en effet noté qu'il n'y avait pas "de beurs" dans celle de 2010. Et ceci (ce manque) aurait pu expliquer cela (cet échec). En somme le concept n'est mobilisable que pour témoigner d'une réussite, mais il devient inconvenant pour signifier un raté.

Pourtant, dans le cas du coureur savoyard (oui je sais, il faudrait en réalité dire "savoisien"; chaque chose en son temps, if you don't mind), c'est plutôt une réussite, que de franchir "cette barrière mythique"; non? Est-ce à dire qu'on ne peut noter l'origine ou la race -qui n'existe pas -  d'une personne qu'à la condition que cela lui soit favorable, d'une; et qu'il ne soit pas blanc, de deux?

C'est ainsi que par exemple la patronne d'Areva revendique de ne plus embaucher "de mâles blancs" dans son groupe"... sans que ce soit à aucun moment perçu comme raciste. Il faut juste ne pas se tromper au moment de l'énoncé du critère. Imaginez que sa langue fourche. Mais à part ça, tout va bien. Naturellement, personne ne s'est dit perturbé par ce genre de déclaration qui eut du normalement contraindre son auteure à s'expliquer devant la Halde. Personne, sauf le front national. De sorte que s'en étonner dorénavant, relèverait d'un lepénisme odieux. Voilà comment se porte notre démocratie.

En réalité, il y a chez une catégorie grandissante de nos concitoyens quelque chose d'une obsession à traquer le moindre indice de dérapage qui tourne réellement au pathologique. D'autant qu'eux mêmes, je veux dire ces promoteurs zélés de la pureté langagière, ne sont pas toujours exempts de maladresse, et je suis poli.

J'ai par exemple pu constater à de nombreuses reprises que dans les débats où s'opposent des points de vues marqués, voire contraires, voire franchement TRANCHES (comme des têtes, oui), est souvent convoqué à la barre le très contesté philosophe Alain Finkielkraut, à qui on dénie parfois le titre même de philosophe, ou qu'on voue aux gémonies pour ses propos considérés inadmissibles.

Personnellement, tant que nous ne sommes ni dans l'injure, ni dans la diffamation, j'ai tendance à penser que tous les propos sont admissibles, même ceux que je ne partage pas.S'agissant deFinkielkraut, je note que souvent ses contempteurs ne se privent pas d'une curieux raccourci consistant à le rebaptiser 'finkielcrotte", façon de renvoyer son discours aux latrines, mais par ailleurs jeu de mots dont on laisse le lecteur juge du niveau d'humour qu'il révèle... Humour qui pourrait aussi dévoiler quelque chose d'un préjugé raciste assez primaire, du même ordre que rebaptiser tel africain "Bamboula", un arabe "Ben Basculantt" ou un italien "Macaroni". A l'évidence nos antiracistes patentés si prompts à dénoncer les propos (encore une fois toujours discutables, comme tout propos) du philosophe par ailleurs assez pro sioniste (mais c'est sans doute un hasard, n'est-ce-pas) ne se privent pas de ce moyen douteux de le "ridiculiser", qu'ils seraient les premiers à dénoncer s'il s'agissait par exemple, dans le même registre sémantique, de rebaptiser "diarrhée" un africain nommé Diarra, patronyme assez répandu chez les Maliens et les Sénégalais d'origines.

Tout ceci me semble relever de postures à géométries variables, et je suis de plus en plus enclin à vouloir envoyer chier (même registre, une fois encore) quiconque, désormais, viendrait me rappeler à l'ordre sur ces sujets.

La tyrannie des cons, comme le sida, ne passera pas par moi. Du moins j'espère.

Et si je devenais végétarien?

Vous l'avez noté, chers amis, ces jours-ci ce blog se recentre sur le nombril, l'égo. C'est comme ça, par vagues. Tantôt le monde m'amuse et m'exaspère, me donne envie de disserter sur tout et rien, rien de préférence; tantôt je me recentre sur moi-même, ce beau moi-même, comme beuglait l'ami Rotten en ses jeunes années.

De quoi parler, en effet? En tous cas pas l'affaire Bettencourt-Woerth! Hurler avec tous ces braves gens de gauche qui font mine de découvrir les liens séculaires unissant le Pouvoir et l'Argent (non??? Quel scooooop!!!)

Où s'indigner avec tous ces braves gens de droite nous jurant leurs grands dieux que  si nous commençons à donner dans l'air du "tous pourris", c'est que le fascisme est à nos portes (non??? Quel sccooooop!!!)

Tous pour rire.

L'autre incontournable sujet serait Paul Le Poulpe, avec qui je passerais quand même bien un vendredi s'il savait me donner la grille complète de rentrée du Loto Foot. D'accord, l'euphorie médiatique autour du calamar devin est sans doute un brin excessive. Il n'empêche. L'animal choisit entre deux options, et 16 fois de suite, si j'ai bien compris, annonce le gagnant du match, sans erreur aucune. Essayez donc, à pile ou face, de deviner 16 fois de suite le bon résultat donné par la pièce. Y arriver, 2 puissance 16,signifie une chance sur 65.536. Du strict point de vue statistique, ça demeure tout à fait étonnant.

Sacré Paul...

Pour ce week-end, Paul Le Poulpe annonce l'Espagne, et je préférerais les Pays-Bas, en mémoire de Johann Cruyjff et Neeskens, QUI AVAIENT LES CHEVEUX LONGS, à une époque où ce simple constat pour l'ado que j'étais, valait "identification".

Quelques 40 ans plus tard, à ce petit jeu, je ne vois plus guère à qui m'identifier.... sinon au célèbre cachalot Willy, ou à Emanuel Yarbrough, champion du monde de sumo, 400 kilos et quelques brouettes à la pesée. Je ne rentre plus dans aucun de mes pantalons. Xanax ou pas, je continue de compenser toutes mes frustrations, angoisses, anxiétés, insatisfactions, colères, dans un surcroit d'ingestion qui tourne à l'auto maltraitance indigne. Arrosez de rhum (avec sirop de canne, de préférence). Calez le tout avec quelques glaces ou sorbets, pour évoquer l'enfance et ses douceurs en allées, vous aurez la méthode pour doubler de volume et Gérard Depardieu dans les scènes dangereuses. Et n'allez pas me parler de "régime équilibré". Ou déséquilibré, d'ailleurs. Je les ai tous faits. Rien n'y fait. Je sais qu'à terme, TOUS se payent d'un bonus à la pesée. C'est comme d'aller raconter son enfance à un psy, ou un comportementaliste, ou une diététicienne. Rien ne marche durablement.

Alors l'autre jour, voyant l'ami McCartney, 70 ans bientôt et svelte comme un collégien,  je me demandais... et si tu devenais végétarien?

Le temps que je me rende compte que ça... sur des types comme moi... ça ne marche pas NON PLUS, j'aurais toujours gagné six mois sur la fin du parcours?

Sacré Paul...

Clairement, je suis devenu Walter Sobchak

HAS THE WHOLE WORLD GONE CRAZY? AM I THE ONLY ONE HERE WHO GIVES A SHIT ABOUT THE RULES? MARK IT ZERO!

J'adore cette réplique. Je viens de la glisser sur mon compte Twitter. Cet homme est un crétin, et en plus il vit dans un monde qui pour l'essentiel lui échappe. Il est resté coincé dans ses années de jeunesse, quelque part du côté de la Colline 354, où sont morts ses copains, ses espoirs, et le sens qu'il aurait pu donner à sa vie. Il est moche, il est trop gros, il porte des lunettes. Il peut se mettre en colère, mais je veux dire, dans une colère folle, dans une rage, pour des broutilles. Pour cette boule de bowling lancée en dépassant un orteil de LA LIGNE. Walter Sobchack crie et s'indigne en lettres majuscules. Il n'est pas toujours idiot, il a même parfois de vraies lueurs de lucidité et d'intelligence, mais tous ses stratagèmes finissent par se retourner contre lui. Il est pataud, balourd, maladroit, convaincu d'être du bon côté de la ligne, et du droit, et du bon sens. Ce n'est pas lui qui est inadapté, c'est le monde qui n'est plus conforme à sa vision claire, simple, et droite.

Je me surprends parfois à enfiler des pantashorts comme Walter. Je suis plus gros que lui, et je peux me foutre dans des rages noires tout simplement parce que, OUI, "the whole world has gone crazy".

Il m'arrive d'ailleurs de penser que oui, le sommet du bonheur, le vrai 5ème étage de cette foutue pyramide de Maslow, évoquant "l'accomplissement de soi", serait -quoi d'autre- de se retrouver deux ou trois fois par semaine à jeter des boules de bowling avec deux losers du même acabit que soi. Au reste, dans le film, à aucun moment on ne le voit, ni lui, ni son Dude d'acolyte, jeter la moindre boule. Ils sont juste là pour se vautrer dans les sièges le long des lignes boire a fucking beer, et faire semblant que le monde pourrait pour une fois, tourner droit. Le bowling, c'est plus l'idée qu'on s'en fait que les strikes ou les spears réussis ou ratés, finalement.

Mark It Zero, Dude...!!

L'Enfer et le Paradis

J'étais au téléphone, il y a deux minutes, avec un bon ami, et la conversation a dérivé sur un sujet qui m'a permis de replacer une de mes histoires favorites.

Connaissez-vous la différence entre le Paradis et l'Enfer?

Le Paradis, c'est un endroit très chaleureux où se retrouvent des personnes de qualités, à l'issue de leurs vies bien remplies. Ils sont cultivés, car ils ont beaucoup voyagé leur vie durant; au contact des populations et cultures du monde, ils se sont enrichis intellectuellement et spirituellement. Au Paradis, ils auront l'éternité pour en parler, et se nourrir mutuellement de leurs expériences.

Ca, c'est le Paradis.

Et l'Enfer?

C'est la même chose, sauf que chacun vient avec ses diapos.

Sourire adressé à Mon Très Cher Denis, trop tôt parti, qui m'avait appris cette histoire, et dont le visage de grande bonté nous manque, si souvent.

Chouette, la droite la plus conne du monde est de retour

Nous sommes entrés,  si l'on comprend bien les gestionnaires de l'Etat,à commencer par le Ministre Baroin qui me donne chaque fois que je l'entends l'impression d'entendre un gamin gavé de prozac, tant son débit monocorde semble celui d'un angoissé chronique, et je ne crois pas que ce soit la fréquentation quotidienne des comptes publics qui l'aidera à triompher de cette supposée dépression, nous sommes entrés dis-je dans une phase de rigueur qui ne veut pas dire son nom.Qu'on pourrait aussi qualifier "d'austérité", si l'on avait plutôt l'envie de râler côté gauche, voire de profonde et criante injustice pour peu qu'on voulût céder aux sirènes populistes extrêmisantes.

Rigueur... austérité... Les mots sont à géométries variables, mais les réalités peu contestables. Et je fus hier frappé d'apprendre, le jour même où les gamins de terminale découvraient fébriles leurs résultats au bac, que ce gouvernement va supprimer, au nom de la bonne gestion des deniers publics, l'aide que la CAF verse aux familles d'étudiants. Elle est d'un montant avoisinant les 180 euros par mois, ce qui payait la moitié ou le tiers d'une chambre ou studio, ou couvrait les frais de transports du post bachelier. Ce n'est déjà pas simple en ce monde de savoir ce qu'on va faire de sa vie... C'est encore moins évident, une fois qu'on croit avoir trouvé sa voie, de s'y tenir et de trouver le stage, le job, le CDD, qui vous ferait croire en un avenir possible, et plausible. Voilà qu'on complique un peu plus les choses en en supprimant cette allocation qui devrait en réalité être comprise comme un investissement sur l'avenir, les étudiants d'aujourd'hui étant les cadres et les contribuables de demain, ainsi que les financeurs des régimes de retraites. Ce n'est évidemment pas que la suppression de cette allocation remette en cause l'ensemble de l'édifice par ailleurs déjà brinqueballant qui nous sert de société. C'est juste qu'en termes de symboles, l'Etat choisit d'annoncer, au moment même où les lycéens s'interrogent sur les voies à prendre, qu'il rendra à tous la tâche un peu plus "compliquée", comme dirait l'excellent Jean Michel Larqué.

Et je ne peux m'empêcher de penser qu'un pays qui s'émerveille à ce point de voir quelques ados "sortir du lot" par les moyens les moins exigeants au plan de la construction intellectuelle (chanteuse  brailleuse de télé crochet, rappeur de carnaval au dictionnaire de rime anémique, candidat dénudé dans tel show racoleur de télé dite réalité, médiocre footballeur payé  tout de même, excusez du peu, 100.000 euros par mois pour taper dans la baballe pour un club de seconde zone), un pays qui d'entrée de jeu plombe sans émoi la rentrée des futurs apprentis médecins, juristes, secrétaires, kinés, géologues, chimistes, pharmaciens, profs, comptables...  est décidément un pays en pleine dérive au plan des exigences.

Pas loin, donc, de la décadence joyeuse, et sereinement assumée.

Pour que le peuple à ton projet s'arrime sache cultiver l'art de la rime

Je relis cela dans le très beau texte écrit par ce militant haletant combattant débattant un battant (relire la note suivante, qui vaut son pesant de rose des vents)

Faut du coeur de la sueur et du ciment
Santé culture éducation logement
Féminisme écologie ici et maintenant

C'est bien, mais on ne voit pas trop ce que vient faire le mot ciment, même si ça rime avec logement, et bien sûr évoque aussi la notion de projet, bâtir, construire, qui rime aussi avec avenir, plaisir, sans coup férir.

N'empêche que je trouve ce vers "faut du coeur de la sueur et du ciment", pas vraiment convaincant.

Faut du coeur de la sueur et du piment? Non, ça ne va pas non plus.

Faut du coeur de la sueur, et Tout à l'avenant? La rime est moins riche. Quitte à parler de sueur, fallait il évoquer franchement cet homme de droite qu'était Winston Churchill, "du sang, de la sueur et des larmes"?

Faut du coeur, du sueur, des larmes et du sang. Mais ça ne rime plus avec logement.

Santé Logement Culture Education

Féminisme Ecologie Sans discrimination.

Là je trouve que ça passait mieux. Mais ciment ne rimait plus avec rien. A moins que

Faut du coeur de la sueur et des palpitations, Santé Logement Culture ainsi qu'Education Féminisme Ecologie et sans hésitation, sans injure ni blessure ni discrimination.

Les rimes en tion ont ceci de formidable qu'il y a des milliers de mots mobilisables instantanément pour faire passer son message:

chomage? Non au radiations

Pollution? Il faut trouver des solutions!

Eric Woeth assez de subordination!

Bettencourt? Retour à la taxation.

Reste dans le texte "féminisme écologie ici et maintenant". qui n'est une rime riche ni à "ciment", ni à "logement".

Alors qu'on pouvait proposé

Féminisme écologie à la ville et au régiment

Féminisme écologie pour les papas et les mamans

Féminisme écologie on s'y attèle allègrement (ou radicalement, essentiellement, définitivement, assurément)

En revanche, Féminisme écologie pour les jeunes et pour Jeanne Calment, passait moins bien, les jeunes n'ont plus de mémoire, ils ne se souviennent de rien.

Il est temps
Il est l’heure
Il est là le choix des possibles
Si nous sommes un indivisibles
Il est temps de faire voir
Ce que sera l’histoire
Citoyennes citoyens

Prenons nos vies en main !

Et là je me demande si nous n'avons pas un encouragement lascif à la perversion: prenons nos vits sans main? Nos vices en main? Prenons les novices en main? Je ne suis pas certain qu'un sexisme insidieux soit le meilleur moyen de porter "haut et clair" la parole de Martine. Je propose qu'une commission se penche sur ce dernier quatrain.

Martine trouve son hymne

Ce n'est pas le retour du Big Bazar de Michel Fugain, mais allez l'écouter là, ça y ressemble un peu. Ca s'appelle "Il est temps", et c'est le nouvel hymne, m'a-t-on dit, du Parti Socialiste, à l'horizon 2012. Le gars qui a écrit ça doit estimer qu'il est temps, déjà, de "tourner la page" de l'Internationale du camarade Potier. Il parait que c'est un belge, l'auteur. On est prié de ne pas tomber pour autant dans la plaisanterie de fin de banquet (y compris républicain).

Sérieusement, je le trouve par-fait, cet hymne. D'abord parce qu'il parvient à décliner le top de l'idée tarte à la crème (tous ensemble) sans dire une fois le mot tout en l'évoquant sans cesse. D'autre part il pacse tous les termes éculés de la langue de bois (progressiste, mémoire, idéal, solidaire, populaire), aux dogmes obligés du modernisme gentil (féministe, écologiste, citoyen), qu'accompagnent quelques idées toutes faites illustrant l'idée du changement en marche (révoltés -au PS, ah ah... "haut et clair"... volontaire), sans omettre les thèmes revendicatifs les plus fédérateurs (éducation, logement, santé, culture).

Et le premier qui dit qu'avec ces quatre thèmes là, tu vois déjà doubler le montant de ton tiers provisionnel, n'a vraiment rien compris au concept même de changement.

Evidemment, il y a un peu d'embrouille aussi, à la marge. On se demande ce que vient faire ici le mot laïcité, en dehors d'une rime, alors que sur le terrain les élus socialistes s'essuient régulièrement les pieds sur le concept et le vident de toute réalité afin de complaire aux groupes de pression locaux , pour de basses raisons clientélectoralistes; à commencer par la Première d'entre eux, qui se vante de réserver des plages horaires dans les piscines municipales aux rétrogrades pudibondes qu'indispose la mixité de l'espace public.

Il y aussi ce concept "d'un", "indivisibles", nouvelle tarte à la crème évoquant  si j'ai bien compris que plus il y a de diversité, plus il y a en réalité d'unicité. Plus on est différents, plus il importe qu'on pense la même chose. Au pays du parti des "courants", voire des "transcourants", cela marque en tous cas une nette "fracture culturelle". Qui n'interdit pas, comme il est aussi souligné dans ce texte d'une rare finesse politique, "d'être héritiers d'une Histoire". Avec un grand "H".

 Il est temps

Il est l'heure
Il est temps de tourner la page
Passer partout notre message
Il est temps de choisir
L’histoire qu’on veut écrire
Chanter pour les sans-voix
Donner tout ce qu'on a
Il est temps
Il est l’heure
Laissons la raison nous conduire
La justice en ligne de mire
Héritiers d'une Histoire
Progressiste et sociale
Enfants de la mémoire
Parents d'un idéal
Il est temps
Il est l'heure
Révoltés passionnés optimistes
En un mot disons socialistes
De clamer au grand jour
Les valeurs humaines pour
Faire la gauche solidaire
Unie et populaire
Il est temps
Il est temps
Il est temps
Il est temps
Liberté Egalité Fraternité
Laïcité Solidarité
Volontaires répondez présent « présents » !
Faut du coeur de la sueur et du ciment
Santé culture éducation logement
Féminisme écologie ici et maintenant
Tout seuls on n’y arrivera pas
Mais ensemble solidaires, on a du poids
Il est temps
Il est l’heure
Il est là le choix des possibles
Si nous sommes un indivisibles
Il est temps de faire voir
Ce que sera l’histoire
Citoyennes citoyens
Prenons nos vies en main !
Il est temps
Il est temps
Il est temps
Il est temps
Il est temps
Il est l’heure
Révoltés passionnés optimistes
En un mot disons socialistes
De chanter haut et clair
Les valeurs qui vont faire
Une gauche solidaire
Unie et populaire
Il est temps
Il est l’heure
Il est là le choix des possibles
Si nous sommes un indivisibles
Il est temps de faire voir
Ce que sera l’histoire
Citoyenne Citoyen
Haut les roses et les poings
On est là
On est venu tourner la page
On est là
Passez partout notre message
Il est temps
Un espoir s’est levé
Il est l’heure
Les couleurs ont changé
Ecoutez les gens qui s’impatientent
Donnons tout ce qu’on a
Chantons d’une seule voix
Il est temps Il est l’heure
Il est temps de tourner la page
Il est temps Il est l’heure
Passez partout notre message
Il est temps Il est l’heure
Il est temps de tourner la page
Il est temps Il est l’heure

Il est temps, Il est tempsIl est temps

S'il est vrai que toute bonne révolution démarre par un hymne à la hauteur des ambitions, je crois que nous sommes assez bien partis. Ségo l'avait rêvée, Martine va le réaliser.

Un vieux slam de Breizh à moi, de derrière les fagots...

Tiens j'avais écrit ça, en 2006, au coeur de la tourmente, un slam pour de rire et pour célébrer l'été breton, qui n'en déplaise à Joe Dassin, vaut bien l'été indien. Dédicace à tous mes ami-e-s de Bretagne, de sol, de sang, ou de coeur.

Ecoute moi bien mon frère cette fois c'est décidé je veux sortir de la galère

Mon dictionnaire de rimes depuis des lustres a pas pris l'air

Il est temps de montrer au monde entier ce qu'un Resse motivé sait faire

J'ai la passion d'une région elle me colle pas le bourdon même quand il pleut pire qu'à Mourmelon (pourquoi Mourmelon, je sais pas c'est juste une impression)

elle me donne envie de poésie  s'appelle pas l'auvergne ou la picardie, pas même la normandie, cette région que j'ai dans mon coeur et mes tripes 

me plait depuis toujours je l'ai jamais prise en grippe

Alors maintenant déchainé par l'envie des mots,

je vais vous livrer comme elles me viennent mes émo-

tions les plus intimes, et les plus cachés de mes maux,

cette région qui me met le coeur en braise

que la langue autochtone depuis des siècles appelle Breizh...

Je veux plus être un fils de pute, un enfant de salaud

Je veux vous dire l'amour que je porte à Saint Malo

J'en ai assez de vivre dans le mensonge et l'arnaque

Je suis toujours meilleur quand j'erre dans les ruelles de Carnac

Je sais ma vie est celle d'une racaille, je me conduis souvent comme un vandale

Sans projet ni objet mon avenir a l'air plutôt bancal, dix fois j'ai failli finir à fond de cale,

Mais je me sens revivre dans ce bar de Cancale,

T'as qu'à le

tester comme  moi, sans filet, sans rênes,

C'est juste à soixante bornes de la capitale, je veux parler de Rennes.

Alors écoute moi mon frère je veux plus que ma vie s'enterre

Je rêve de revoir un jour les tours de Belle Ile en Terre,

Et même si je suis sans fortune sans thune, si je vais sans un rond

Je retrouverai le sens de la vie sur la côte sauvage à Quiberon,

je veux pas que tu restes en rade, que tu t'envoles sans lest pour marcher fier et droit va roder sur la rade de Brest,

Je te promets je commettrai pas d'impair, du Guilvinec à Quimper, plus sage qu'une fille au pair, je retrouverai mes repères, promis je me tiendrai cool, tranquille, pépère,

J'irai confesser mes fautes et mes errances passées, à Monsieur L'abbé,

Celui de Kerity, ou celui de Pont l'Abbé,

De faire le zouave à gâcher ma vie je te jure que j'en ai marre,

Retrouver le meaning  of life, du côté du port de Penmarc'h

Sans souci, sans gène, juste le nez dans mon glass de Chouchen, à l'abri des regards, sous un chêne, je ferai pas mon bizarre, j'aurai pas l'air lunaire, traînant sur la grève du côté de saint lunaire, sans en avoir l'air, affuté tel un corsaire, mais sans arrogance (à quoi ça sert),

je m'occuperai juste de mes affaires, mes oignons,

de Lamballe à Lannion, manger des crèpes, sans prendre de gants, vivre ma vie dans les faubourgs de Guingamp

Mais avant que ce rêve se réalise, avant que je retourne à l'Eglise, faut pas que je m'emballe,de Lannion à Lamballe,

j'ai encore vingt piges avant la retraite, c'est pas demain que j'irai plonger dans l'eau vive de Plancoet, mais d'ici là,

je te le dis sans hargne, ni sans faire des magnes, ni chercher la castagne,

je la kiffe à donf,cette région qu'on appelle Bretagne.

(et le lendemain, retour sur l'affaire...)

Eh, vous me ferez pas taire, ni toucher terre,

maintenant j'ai tout compris du mystère,

je sais comment ça marche, faut pas que je rame, j'y vais à fond sur mon slam, c'est pas que ça m'calme mais je fais comme tout le monde

je proclame, je lésine pas sur la réclame,

imagine! j'ai mis mes palmes,

et même si ça n'a rien d'académique, ni rien d'agronomique, ni rien de systémique,

faut que je me magne, qu'avec les mots je me castagne, plus rapide qu'Antonin Magne,

car dans trois jours... adieu Belle Bretagne,

alors c'est sur je vais pas te parler de campagne, ni de la montagne, ni d'un bon plat de lasagnes,

j'ai pas fait hypokagne, pour déclamer ma hargne

Je mets les sons des cornemuses et

Et avant que mon gros corps ne m'use

Je trousse une dernière fois ma muse...

Pour te faire profiter du grand R.

Tu vois t'as de la veine, Je t'avais pas encore parlé de Pontivy

ni de Pont Aven,

enfile un pull en laine oublie deux secondes Ségolène je vais t'évoquer l'ile de Molène, et si tu le sens je peux aussi t'emmener sur l'ile d'Ouessant, ou Sur l'ile de Sein dont les habitants il y a plus de soixante ans, répondirent TOUS présents pour devenir les premiers résistants,

je pourrais faire le malin, lancer des blagues, faire des jeux de mots des calembours, mais je te jure je préfère encore penser au Port de Vannes, bien plus beau que la Savane, puis me tourner vers Lorient,  voir le soleil se lever au loin, là bas, pile à l'Orient. Le soir tu vois je fais pas le rapiat, je suis pas un rat, je te donne la combine, il se couche pile à la Pointe du Raz,

vas-y, fonce, faire un tour dans le pays bigouden et là regarde sans dédain, elle est brute et sauvage, la baie de Plozevet à Pouldreuzic, Audierne balayée par les vents oublie pas la plus belle baie du monde où jamais tu as mis ton nez, qui se trouve à deux pas, près du port-Rhu, à Douarnenez,

et avant de partir fier et droit comme un menhir, de te laisser la clé du dolmen, je te donne un dernier conseil, va regarder au loin ta solitude, je te jure vous serez pas des milliers, à découvrir le sublime à la pointe du Millier,

Tu vois je suis pas géné d'être généreux,

Et si je suis bien plus pauvre que Lagardère

Pourtant (speciale dédicace à mon frangin Zitoun) je suis pas plus con qu'Arnaud.

Eh, vous me ferez pas taire, ni toucher terre,

maintenant j'ai tout compris du mystère,

je sais comment ça marche, faut pas que je rame, j'y vais à fond sur mon slam, c'est pas que ça m'calme mais je fais comme tout le monde

je proclame, je lésine pas sur la réclame,

imagine! j'ai mis mes palmes,

et même si ça n'a rien d'académique, ni rien d'agronomique, ni rien de systémique,

faut que je me magne, qu'avec les mots je me castagne, plus rapide qu'Antonin Magne,

car dans trois jours... adieu Belle Bretagne,

alors c'est sur je vais pas te parler de campagne, ni de la montagne, ni d'un bon plat de lasagnes,

j'ai pas fait hypokagne, pour déclamer ma hargne

Je mets les sons des cornemuses et

Et avant que mon gros corps ne m'use

Je trousse une dernière fois ma muse...

Pour te faire profiter du grand R.

Tu vois t'as de la veine, Je t'avais pas encore parlé de Pontivy

ni de Pont Aven,

enfile un pull en laine oublie deux secondes Ségolène je vais t'évoquer l'ile de Molène, et si tu le sens je peux aussi t'emmener sur l'ile d'Ouessant, ou Sur l'ile de Sein dont les habitants il y a plus de soixante ans, répondirent TOUS présents pour devenir les premiers résistants,

je pourrais faire le malin, lancer des blagues, faire des jeux de mots des calembours, mais je te jure je préfère encore penser au Port de Vannes, bien plus beau que la Savane, puis me tourner vers Lorient,  voir le soleil se lever au loin, là bas, pile à l'Orient. Le soir tu vois je fais pas le rapiat, je suis pas un rat, je te donne la combine, il se couche pile à la Pointe du Raz,

vas-y, fonce, faire un tour dans le pays bigouden et là regarde sans dédain, elle est brute et sauvage, la baie de Plozevet à Pouldreuzic, Audierne balayée par les vents oublie pas la plus belle baie du monde où jamais tu as mis ton nez, qui se trouve à deux pas, près du port-Rhu, à Douarnenez,

et avant de partir fier et droit comme un menhir, de te laisser la clé du dolmen, je te donne un dernier conseil, va regarder au loin ta solitude, je te jure vous serez pas des milliers, à découvrir le sublime à la pointe du Millier,

Tu vois je suis pas géné d'être généreux,

Et si je suis bien plus pauvre que Lagardère

Pourtant (speciale dédicace à mon frangin Zitoun) je suis pas plus con qu'Arnaud.

Lilian Thuram, profession procureur à lunettes au café du commerce

Je réalise au fil du temps que c'est moins l'actualité, tout ce qu'il advient dans ce monde, qui m'intéresse, m'amuse ou me divertit, m'agace aussi parfois, - et fasse le ciel que j'en finisse bientôt pour de bon avec l'agacement, qui est encore une forme d'espoir que cela pourrait "s'améliorer", "aller dans le bon sens"-, que ce qu'on en dit en réaction; soit pour "apporter sa pierre à l'édifice", soit pour "dénoncer", "contester", HAUT et FORT comme il se doit; à moins qu'on ait à  proposer des solutions "nouvelles", sorties d'on ne sait quel chapeau, qu'on envisagera ensuite d'imposer par des mouvements, des associations, des collectifs, des groupes de pression, des pétitionnaires.

Rien ne compte vraiment que ce qu'on dit des choses. Elles, n'ont en réalité guère d'importance.

Prenons l'Equipe de France de football, tiens... Oui, je sais. Il y avait longtemps. Ridiculisée comme aucune autre parmi les 32 qui s'élançaient, voilà trois semaines, à l'assaut du "titre suprême". Qu'elle perde ou gagne n'a, si l'on y regarde bien, qu'un intérêt très relatif, sauf pour les sociétés Nike, Adidas, Sony, et leurs distributeurs. Amusant de voir comme tout tourne autour de cette histoire de fierté nationale, d'identité, même, qui serait partout malsaine et suspecte, sauf sur le gazon... Alors qu'en réalité nous sommes bien plus construits par nos valeurs politiques, culturelles, spirituelles, que par l'exhibition de nos muscles sur un rectangle de pelouse.

Sauf que par un étrange  retournement des valeurs, imposé par le business, le marketing, la vulgate médiatique, et accepté par tous ou presque, nous acceptons  sans broncher d'être collectivement symbolisés par une clique de petits paltoquets, pour beaucoup incapables d'écrire leur nom sans déchoir, alors que nous refusons toute idée d'une "identité" nourrie par le passé, qu'auraient bâtie au fil des temps des écrivains, artistes, chercheurs, philosophes, acteurs politiques... Voire, quelle horreur, des militaires...

Puis vient cet autre fait indéniable: que la dite clique ait pu patauger dans un tel marais d'imbécillité crasse, d'idiotie auto-satisfaite, et d'atterrante arrogance. Cela n'aurait en toute logique du étonner personne. Certains de ceux qui "défendaient nos couleurs", ont le QI d'une huitre ensablée, il faut être soi-même aveugle ou autiste pour ne pas le reconnaitre. Je ne parle ici ni de "culture", ni de "connaissances" livresques. Je parle de cette intelligence primaire, probablement nourrie au fond, d'un soupçon "d'éducation", qui incite à deviner et admettre qu'en toute collectivité humaine, certaines choses se font, sont attendues... et d'autres non. Que toute relation interindividuelle suppose un "sens des limites", en dehors desquelles le fiasco est inévitable.

En somme, ayant confié une bande où les crétins étaient en nombre, à une clique d'entraîneurs incapables de gérer la dimension humaine du groupe; le tout sous contrôle d'une équipe de notables de provinces ébaubis par leur propre pouvoir, lesquels n'étaient contrôlés que par une sous-ministre placée là pour ses seules qualités de casting... Allez donc vous demander, ensuite, pourquoi votre fille est muette!

Ce qui m'apparait plaisant, depuis lors, est tout ce qui se dit sur, et autour, de ce naufrage. Sont savoureuses les langues de bois qui par bribes se délient. Tout journaliste est au fond de lui-même toujours émoustillé d'en savoir bien plus que ce qu'il consent à dévoiler aux cochons de payants,. Tous avouent à présent "qu'ils le sentaient venir" de longue date. A tel point qu'on se demande ce qu'ils attendaient pour le dire (certains, rares, l'avaient effectivement annoncé. Mais sans toujours nous expliquer les vraies raisons de leurs réserves). La parole se libère donc un peu. Mais sitôt que remontent en surface quelques vérités pas trop  bonnes à entendre, dérangeantes, on note qu'ils les remisent très vite aux placards à oubli, au motif qu'il y aurait danger de les voir récupérées par quelque frange mal intentionnée du paysage politique. Ce qui prouve au moins une chose: dans notre monde moderne, c'est moins la vérité qui importe aux journalistes, que l'influence qu'ils peuvent avoir ou non dans le fait de la diffuser.

Puis, voici que montent au créneau certains "jeunes anciens", auréolés du nombre de sélections entassées, certaines bien au-delà de toute raison, d'ailleurs. Ces "jeunes retraités" qui étaient naguère encore des "vieux en activité", prendraient volontiers quelques places, au Banquet de ceux qui ordonnent. C'est comme dans la chanson de Brassens, "le boulevard du temps qui passe". C'est la querelle des Anciens et des Modernes. C'est vieux comme le monde. Ce qui change, c'est probablement le niveau des acteurs.

Voici par exemple Lilian Thuram, volontiers prêt à donner son avis au motif qu'il serait "l'intellectuel du football", image confortée par le fait qu'il porte des lunettes et dit "je pense que", au début de chaque phrase. C'est d'ailleurs la seule info, en vérité, notable: Lilian Thuram, mesdames et messieurs, PENSE.

Mais il parle, aussi! Et sitôt sorti de son lit doré, propose "d'interdire à vie" tel joueur de l'Equipe ayant eu un comportement indigne. On hésite entre l'effarement et le rire, puis on pense que c'est le même qui défend la régularisation des sans-papiers. Mais QUI est donc cet apprenti procureur sorti d'on ne sait trop quel bêtisier, qui d'un côté comme de l'autre de sa bienveillance, oublie simplement qu'existe, à côté de son égo démesuré, quelque chose qui s'appelle la loi ? Et même, allons y pour une majuscule, la Loi?  Et quelle est donc cette chaîne de TV (TF1) qui relaie au-delà de tout bon sens, ces pauvres propos de café du commerce?

Dans le sillage de notre Pic de la Mirandole du ballon rond, ses anciens partenaires sont sommés de prendre parti. L'un trouve qu'il va trop loin, qu'il est hors-sujet. L'autre le comprend et l'approuve.

Aucun, hélas, ne l'a invité à "réfléchir" avant de "penser".