RESSE? PIRE, ENCORE!

Hommage à Ferdinand Lop

Puisque j'en parlais d'en ma note précédente, voici ce que dit Wikipédia, à qui on peut faire confiance pour certaines choses mais pas toutes, de Ferdinand Lop, honteusement pompé par un gugusse qui joue les poetes à la mord moi le Delanoe, pour contrer l'amer de Paris aux prochaines municipales, sans citer ses sources.

Ferdinand Lop (10 octobre 1891 à Marseille - 29 octobre 1974 à Évreux) est un enseignant, poète et éditeur français, connu surtout pour sa candidature perpétuelle aux élections présidentielles et son slogan : « Tout pour le front lopulaire ! ».

Il s'était marié le 18 janvier 1923 à Sonia Seligman. Pendant la IVe République, de 1946 à 1958, il a bâti une plate-forme électorale qui préconisait l'extinction du paupérisme à partir de dix heures du soir, la prolongation de la rade de Brest jusqu'à Montmartre et celle du boulevard Saint-Michel jusqu'à la mer, la nationalisation des maisons-closes, l'octroi d'une pension à la femme du soldat inconnu et l'installation de Paris à la campagne pour que les habitants profitent de l'air pur.

Il est l'auteur de nombreuses plaquettes aux titres souvent évocateurs, parmi lesquelles Pensées et aphorismes (1951), Pétain et l'histoire : Ce que j'aurais dit dans mon discours de réception à l'Académie française si j'avais été élu (1957), Histoire du Quartier latin (1960-1963), Où va la France ? (1961), Antimaximes (1973).

Récupérée de « http://fr.wikipedia.org/wiki/Ferdinand_Lop »

L'octroi de la pension à la femme du soldat inconnu est une merveilleuse idée, qui dans toute démocratie digne de ce nom, eut valu à son auteur une pension spéciale à vie, et transmissible aux héritiers.

C'est Mouna qui aurait été content.

Manquait plus que celle là.

Un de mes bons amis affiche à mon endroit une jubilation perfide à me mettre le nez dans mes contradictions. C'est dire s'il a de quoi faire... Comme il sait que je boycotte depuis des mois France-Info, il ne résiste pas ce midi à me téléphoner pour m'annoncer la nouvelle.

La candidate Royal que le monde entier nous envie ("una lider socialista de dimension mundial", était il annoncé lors de son récent voyage au Chili, et franchement, je me demande pourquoi ils ne l'ont pas gardée pour eux), sort un livre où elle nous révèle que si elle avait été élue (je veux dire si les Français avaient eu ce courage , ou mieux cette lucidité, d'enfin élire une femme au poste suprême), son premier ministre aurait été... François Bayrou. Lequel parait-il proteste, mais assez mollement, vaguement gêné, à quelques jours de son congrès fondateur du modem ou de ce qu'il en reste, et je ne suis pas certain que cette révélation contribuera à regonfler les sympathisants dépités.

Evidemment, mon ami se gausse jusqu'à plus soif. Il regrette qu'une telle issue n'ait pas eu lieu, juste pour voir ma fiole effondrée, et lire mon blog du coup obligé de s'auto saborder dans l'heure, tant la honte m'eut empourpré les joues (que j'ai grasses comme chacun sait) sans rémission possible.

Evidemment, on me rétorquera que ça m'apprendra. Notamment à  croire aux vertus possibles de la 3ème voie, qui semble pouvoir marcher partout sauf chez nous. Après ce coup ci, je crois que je vais définitivement rejoindre le camp des pêcheurs à la ligne du dimanche. Même si la pêche est probablement le loisir que j'ai le moins l'envie d'expérimenter jamais. Juste avant le suicide par le gaz.

Manque plus que Delanoe et la fête sera vraiment complète.

D'ailleurs à propos de Delanoe, j'entendais hier qu'un homonyme à lui se présente à la Mairie de Paris (il y aura donc 2 lanoe), avec un programme que la presse fainénante qualifie de poétique et utopiste, notamment par cette proposition de "prolonger le boulevard Saint Michel jusqu'à la mer". Notons juste que cette aimable revendication fut en son temps imaginée par le regretté Ferdinand Lop, hurluberlu célèbre pour ses candidatures à toutes les fonctions, poète anar et jobastre fini. Il précisait d'ailleurs qu'il s'agissait là de "faciliter les vacances des étudiants". Lop fut le devancier du non moins regretté Mouna Aguigui, qui fit les beaux jours de l'après 68 et du premier Charlie Hebdo, dont il était un des protégés.

Il est regrettable que ce clône post-moderne n'ait pas l'élégance de citer nos deux joyeux lurons au rang de ses inspirateurs. Même s'il n'y a aucune honte à cuisiner sa soupe dans de vieux pots, il faudrait toujours rendre à Ferdinand ce que Lop inventa, quand bien même tout le monde l'a oublié, fors ceux... qui n'ont jamais entendu parler de lui. Raison de plus pour le tirer un instant de son trou.

Ca se calme à Villiers Le Moche.

Après trois nuits de baston, il semble que ça se calme à Villiers Le Moche. Mais ça recommencera forcément demain, dans un autre ghetto, que les bonnes âmes nomment quartiers "sensibles", et que Mâme Boutin, qui est une bonne âme parmi les meilleures, préfère appeler pour sa part "quartiers fragiles", qu'on appelait naguère ZUP, ou Zones, et que plus on en euphémise les appellations, plus les éruptions s'y radicalisent, je sais pas si t'as remarqué? Mâme Boutin, après "fragile", trouvera un autre nom, je lui fais confiance, à défaut d'y changer quoi que ce soit.

Du coup, reviennent sur le devant de la scène les éternels débats entre tout prévention et tout répression, "rage des jeunes", qui sont pourtant "les forces et la richesse de ce pays". J'entends le brio des quelques dames patronnesses de grauche et doite s'emberlificoter les crayons dans le maudit tapis.

Royal Cône: D'un ton solennel, comme il convient: il faut stopper l'escalade de la violence. Ca mange pas de pain de le dire, en tous cas.

Mâme M.A.M.: il faut interdire aux personnes de tirer au fusil sur les forces de l'ordre. Ca aussi, je trouve, c'est pas con, comme remarque.

Christine Boute en trin: nous n'avons pas rien fait depuis les émeutes de 2005. On a vu. Pour saluer les améliorations, les émeutiers sont passés de la boule de pétanque au fusil de chasse. Quand ils en seront à l'uzi et au lance roquettes, c'est que les améliorations auront atteint leur vraie vitesse de croisière, probable.

Fadela Amarrante: il faut respecter le deuil des familles qui ont perdu leurs proches. Comme commentaire, celui là vous pose un sens aigu des priorités.

En contraste, j'entends en radios des gens dire "qu'il faut leur envoyer l'armée". Des journalistes parler de la "colère des jeunes". Des policiers parler d'un "accident de la route". Les Guignols de pointer sans le dire "les mensonges de l'Etat Policier". Les témoins évoquer "le temps perdu en attendant l'arrivée des pompiers". Les gazettes noter "qu'on a brûlé des bibliothèques". Ce dernier fait en dit plus long que tout le reste je trouve. Une société où l'on brule les livres (il y a quelques années, des enseignants avaient donné le bon exemple, en autodafant le livre de leur ministre Luc Ferry) est forcément une société où tout va bien.

Pour le reste, comptez pas trop sur moi pour me lancer dans une réflexion comparative entre les cités de ma jeunesse et celles d'aujourd'hui. Ni sur les bienfaits de la "multiculturalité" dont on a fait le paradigme indépassable de l'intégration, en la confondant avec "multiracial" ou "multiethnique", quand la culture est précisément ce qu'il est  indispensable d'avoir "en commun", pour qu'un "vivre ensemble" fonctionne... On voit ce que ça donne.

Mais ouvrir ici cette boite de Pandore ne me dit rien qui vaille. Je préfère m'en remettre aux talents conjoints du duo Royal-Boutin. Après tout, elles sont payées pour ça, ces femmes d'Etat.

Des tas d'urgences?

Bad news

Fred Chichin, "LE" monsieur Rita Mitsouko, est mort aujourd'hui, m'apprend mon pote Raymond Roule y Dort qui le connaissait bien.

A homophobe, homophobe et demi, ou à demi?

J'apprends par la radio, ce matin, l'effroyable nouvelle. Un serial killer, du côté de l'Alsace, aurait trucidé en vingt ans 18 jeunes victimes, tous de sexe masculin, et nous dit-on, tous (ou presque) homosexuels. Il va sans dire que je compatis 18 fois à la douleur des proches des victimes qui en 20 ans n'ont pas encore pu commencer le travail de deuil, (ça c'est fait, 1 et 1 bis), et que je respecte évidemment la présomption d'innocence de ce vieil homme inculpé (ça c'est fait, 2).

Il reste que cette horrible succession de crimes, dès lors qu'il serait avéré que le coupable est bien celui sur qui se portent désormais les terribles soupçons (ça c'est fait, 3) soulève une série de questions quasi inédites, du fait de cette fameuse loi contre l'homophobie votée il y a quelques trois ans, et le fait que la nature homophobe d'un crime (donc a fortiori de 18) constitue bel et bien, au regard de la loi (qui s'impose à tous; donc à moi, ça c'est fait, 4) une circonstance "aggravante".

Première question: les Associations de défense des homosexuels vont ils monter au créneau et massivement se constituer partie civile, pour demander la qualification d'homophobie de ces crimes? On n'imagine pas qu'ils s'emparassent moins de cette terrible affaire que des âneries proférées par tel député, désigné à la vindicte et condamné en première instance comme en appel, pour des propos, qui au reste ne visaient personne en particulier (quoi qu'on pense par ailleurs de la pertinence des dits propos...)

Sauf que rien ne dit que c'est par HAINE de ces hommes que le serial killer en s'en prenait à eux, voire au contraire, comme risque de le démontrer l'enquête (voir troisième question).

Deuxième question: si ce gugusse avait zigouillé 18 hétérosexuels, en quoi sa série serait-elle moins horrible, terrible? ou pour le dire autrement, en quoi zigouiller 18 hétéros est-il moins grave (puisque l'inverse est PLUS grave)?

Troisième question: le présumé coupable est lui même homo, jadis travesti dans une boite en Allemagne, nous précisent même les médias. Cela pourrait dissuader les Associations de Défense de se constituer partie civile, et refuser d'invoquer l'infâme soupçon "aggravant" à son encontre. Ce qui démontrerait alors qu'il est moins grave de zigouiller 18 personnes quand on est homo, que quand on ne l'est pas.

Peut-être d'ailleurs pourraient elles, à l'inverse, plaider la souffrance, le mal-être, la douleur ontologique du coupable, d'abord victime de la société, rejeté pour sa différence... A moins que certaines défendent les uns, et d'autres l'autre? Et puis 1 crime passionnel... ou 18, ça se pourrait, aussi! Non?

....A moins! A moins qu'on admette à la fois l'un et l'autre: cet homme serait A LA FOIS homo ET homophobe. Schizophrène, en somme? Mais alors... la défense pourrait plaider la folie, l'irresponsabilité... et donc, acquittement garanti.

Que feront dans ce cas les Associations? Attaqueront elles la justice pour homophobie, pour avoir considéré l'homosexuel comme malade mental? Par quoi zigouiller un homo serait tantôt Aggravant... si on est hétéro... Tantôt atténuant, étant homo soi même.

A l'inverse, se satisfairont elles d'un jugement qui pourtant laisserait impunis tous ces crimes, empêchant alors les malheureuses familles des victimes de commencer ce travail de deuil sans quoi aucune affaire judiciaire ne peut proprement se refermer?

Evidemment, la réponse coule de source. C'est qu'un citoyen ne devrait pas être plus ou moins victime selon qu'il soit ceci ou cela. C'est qu'un crime n'est pas moins ou plus terrible selon qui l'a subi, mais bien selon les circonstances, les contextes.

Je continue de m'en demander pourquoi le législateur n'a pas suivi, en 2004, la recommandation de la CNCDH - commission nationale consultative des droits de l'homme- qui indiquait toute l'absurdité de ce type de loi.

Ou plutôt, je ne me le demande pas.

Et hop, encore des pieds nickelés

Je m'amuse trop avec ce truc... Et comme j'ai rien d'intéressant à dire...

 

Et puis j'ai pensé à celle là, qui me fait autant rire que les autres, et dont je me demande si elle ne va pas me valoir des accusations de racisme? Pourtant dieu m'est témoin que telle n'est pas mon intention.

Que ferais je sans Françoise?

Après Martine, on attendait Caroline et ses amis... Ce sont les Pieds Nickelés. Et nous voilà repartis pour quelques facéties... C'est con, mais ça fait du bien.

 

 

Il y a 75 couvertures pour ricaner un brin. Ca se refuse pas, si?

Psychanalyse de bazar, tome 1

Quand j'étais petit, on allait voir ma grand-mère à Coye La Foret, dans l'Oise, et on passait notamment par ce petit patelin, Villiers Le Bel...

Des fois, on prenait le train à Gare du Nord, avec mon père, pour descendre une heure plus tard à Ory La Ville. On faisait le reste à pied, en passant par la forêt. J'étais bluffé, il me semblait que mon père connaissait tous les chemins du bois pour arriver jusqu'à la petite maison du 3 rue du Puits... C'est vrai qu'il y avait passé sa propre jeunesse, et peut-être qu'il connaissait VRAIMENT tous les bons chemins.

Est-ce pour cela que je me suis toujours senti écrasé par cet enjeu sans solution : trouver seul MON propre chemin, MA voie? Quand j'étais ado, je faisais le même rêve rituel, presque toutes les nuits: j'errais dans des couloirs de métro labyrinthiques, et prenais des rames qui ne menaient jamais nulle part.

Est-ce pour cela que j'ai épousé une femme dont le père était... conducteur à la RATP?

Evidemment, ce matin, Villiers Le Bel est en Une. Et le RER D, qui va de Savigny Le Temple à Ory La Ville, y est aussi, puisqu'une femme y a été massacrée d'une trentaine de coups de couteau. Etonnamment, un usager associatif de la ligne affirmait qu'on ne pouvait pas la qualifier de plus violente que d'autres, bien que, précisait-il, une femme y avait récemment "été défigurée à l'acide." En effet, ajoutait le bon apôtre, l'essentiel était de ne pas "stigmatiser" les personnes qui vivent sur cette ligne...

Savigny Le Temple.. J'y ai un souvenir spécial, aussi. C'est là qu'il me fallut voilà bientôt 25 ans, aller déclarer le décès de ma mère, puis revenir par ce long RER D, précisément.

Etranges souvenirs qui reviennent ce matin. Deux tranches de ma vie aux deux extrémité de la ligne. Je n'y avais jamais songé ainsi, croyant qu'elle avait toujours basculé d'Est (le 9-3) en Ouest (le 92), symbolisant là mon errance perpétuelle, entre aspirations petites bourgeoises et culture prolétaire d'origine. Signifiant le déclassement social de ma mère, issue d'une famille bourgeoise et atterissant dans une cité de transit où elle n'avait jamais songé poser ses bagages... son môme, moi, le fardeau qu'il avait fallu ramasser au départ du père.

D'est en ouest... Et de Nord en Sud. Aux Quatre points cardinaux, moi, toujours en vie... Toujours sans boussole.

C'est QUOI, le bonheur?

C'est QUAND, le bonheur, glapissait un de ces chanteurs agaçants auxquels on ne verrait qu'une réponse à proposer, -c'est quand tu la fermes, connard,- mais probablement ne nous entendrait-il pas. Un chanteur qu'on insupporte est bien pire qu'un blog où l'on s'emmerde, car il est rare que le blogueur vous force à vous rendre chez lui, quand Grand Corps Au pied, Cali-mes-rots et Olivia me les Briz vous harcèlent dans le bus, à l'hypermarché, dans n'importe quelle friperie où vous croyez pouvoir vous changer les idées. Tous ont le même slogan: "je te suis partout".

Il faudrait évidemment une journée SANS chanteurs à la con. Il y en a tellement, de toutes façons, de ces journées SANS (sans auto, sans fumée, sans email, sans métro, sans coup de saton dans la hure de la dame battue par son saigneur et maître) qu'une de plus ou moins ferait pas scandale. Une journée sans vélos. Une autre sans Sarko, sans Rachida, sans Thibaud, sans Domenech, sans chanteurs à la con. Le début d'un semblant de bonheur, tiens, puisqu'on n'en parlait.

Mais voilà qu'un de mes amis blogueurs, et parmi ceux que j'apprécie vraiment, en plus (Charles Liebert: il a tout pour lui ce garçon, intelligence, sourire, gentillesse, humour, et franchise, ce qui n'est pas donné à tout le monde), se lance dans une espèce de croisade... où il suggère de m'embarquer.

Il veut lancer une "journée officielle du bonheur", ce drôle! Et déjà l'idée d'officialiser le bonheur, sonne à mes oreilles comme vouloir le rendre obligatoire. Le "bonheur de gré ou de force", lachait déjà ce trotskoblogueur auquel j'avais rendu un hommage de mon crû... Le bonheur 1 jour, et 364 autres à se faire chier avec des connards, des chansons pourries, des F.A.I. de merde.

Et puis c'est QUOI, "LE" bonheur?? A part ce joli détournement des Nuls, "le bonheur c'est simple comme un coup de pine", qui déjà vous en dit assez long sur la dernière fois que je l'ai croisé en chemin, mais là n'est pas le propos, "LE" bonheur?... je vois pas, non.

J'envisages "des" bonheurs. Des instants qui vont bien. Tiens, le 16, embrasser mon pote Zitoun et sa gamine, à Paris, et sa maman. On se trimbale nos vies sur nos dos depuis 40 piges, lui et moi, et on vient juste de découvrir que nos mères étaient nées le même jour... C'est rigolo la vie. Le 16, j'irai leur claquer la bise, à tous. Et le 17;  voir Springsteen et y retrouver plein de copains fans pour finir l'année sur une touche new jersey du meilleur aloi. Et la soirée du 20 dont je ne peux pas parler ici. Et mon départ le 22, direction l'Ouest, les deux semaines dans l'année où je me sens "vraiment chez moi", ce qui en fait 50... à se demander ce que je fous là. Des bonheurs. Voilà ce que je sais.  M'en veux pas, Charles, mais LE bonheur, je suis pas taillé pour, je sais pas comment ça marche. Officiel, encore moins.

Pour me faire pardonner, t'as le droit à un disque de jazz. Tu choisis: piano avec MC Coy Tyner, ou saxo avec Dexter Gordon?... Tu me dis, et je te l'offre. Un bonheur à moi, c'est de te connaitre, mon gars.

Pour le reste, il faut souffrir sa vie, en se disant que demain sera pire, puisque "le bonheur, je l'avais reconnu au bruit qu'il avait fait en s"éloignant".

T'as mis quoi dans ton ipod?

Dans mon I-pod? En quelques jours, j'ai collé ces violences fougueuses qui me donnèrent un temps foi dans la vie, dans l'avenir, et des envolées de guitares à se croire aigle impérial quand on les écoutait, des harmonies vocales aériennes et qui vous glissaient des glaçons dans la colonne, des voix veloutées de femmes mortes, d'autres dont la chaleur érotique vous aurait collé le tricotin à des morts, des classiques du temps que j'avais tout le temps, des hurluberlus oubliés, et des standards inoubliables, des seconds couteaux qui valaient bien des premières gachettes dans les allées du Billboard ou du Melody Maker. Des airs évanescents qui ne durèrent que l'espace d'un petit matin, et des mélodies impériales dont on se demande encore, trente années après, où se fournissaient les oiseaux qui en avaient l'inspiration.

J'ai redonné leur chance à des bluesmen enfouis dans dieu seul sait quelles fosses communes, à des princes de la Soul aux pieds desquels n'arriveront jamais les blacks du temps présent, vu qu'ils se sont éloignés de toutes les racines où leurs ainés puisaient l'inspiration. J'ai mis quelques rappeurs de la vieille école, quelques rockers de la nouvelle vague. Juste pour la beauté du contraste. Je vais placer l'intégrale Nuggets, qu'un complice m'a transmise en mp3, pour le plus grand bien de l'humanité.

La Nostalgie, camarade?

Du présent faisons table rase.

La subtile et taquine Mamz'elle se demande si je serais pas un chouïa tracassé par l'andropause. J'en connais pas trop les symptômes, vu qu' "Androphytéa" s'est pas encore positionné sur le marché. Mais c'est vrai qu'il faudrait désormais se lever de bonne heure pour me faire bander de la cervelle, par quoi tout commence parait-il. Comme le chanta jadis le grand poete Jauni Alité, il arrive un moment où l'on perd l'essentiel: l'envie d'avoir envie.