RESSE?.. PIRE, ENCORE!

Des feuilles, des arbres, des larmes, et des compromissions

Henri Calet. Le nom ne me dit rien. Même sous la torture, je n'aurais su le prononcer. J'ignore tout de sa vie, tout de son histoire. De ses romans je n'ai rien lu. Je ne connais que cette phrase, dont j'aurais juré qu'elle venait d'un chanteur un peu moins plat que la plupart.

"Ne me secouez pas, je suis plein de larmes".

Voilà tout ce que je sais d'Henri Calet, pour l'avoir googlisé ce matin. Je ne le cite pas pour faire encore une fois ma coquette, mon cyclothymique en phase vertigineuse, dont il vous faudrait vous inquiéter de "l'état"; mais pour saluer le talent de plume. Ce sens de la concision, du raccourci, qui dit tout sans révéler rien.

C'est vrai qu'il s'en entasse, dans une vie. Parfois vous avez l'impression qu'elles ne jailliront jamais. Et puis certaines journées dans le genre intense, vous ont une densité tellement déconcertante. Celle d'hier. Déambulations labyrinthiques dans cet hopital où je devais ramener le matériel électronique et les tuyaux. Un modèle d'absence de communication des lieux. Vingt minutes ensuite pour regagner sa voiture. C'est sur soi qu'il faut implanter des gps. Peu importe.

Toute la matinée serait de cette nature errante, maussade, épuisante par le vide auquel elle me confrontait. Puis de midi à dix-sept heures, c'était comme la revanche de la vie, une accumulation de bienfaits dont rien ne pourrait être transmis. Vint alors un autre rendez-vous, et là, ce fut la déception de s'entendre dire une décision négative à mon endroit, qui me déçut après que j'eus c'est vrai redouté qu'à l'inverse on m'en eût fait la proposition. En somme, être à la fois redoutant une chose et son contraire. C'est tout moi, cela.

Mais je fis front, tranquille et serein. Rejetai la proposition qui me semblait "de consolation". Et fus heureux de ne pas succomber à l'insistance de celui qui me la faisait, dont je ne conteste pas la bonne volonté, mais: ses enjeux cessaient à l'instant d'être par capillarité "les miens". Je ferme les robinets.

Voilà mes décisions, car il faut que je me protège. Il faut que je cesse de me mettre en danger, et douter sans cesse, et m'interroger, et m'auto harceler. M'auto dénigrer. A prèsent c'est décidé. Comme dans le Parrain, quand la famille Corleone "aujourd'hui règle ses comptes", je me sens prêt à ne plus faire aucune place aux compromis, aux compromissions.

Je disais hier à quelqu'un. Parfois quand on se sent fragile, on se voit comme une feuille. Un seul battement d'aile d'oiseau suffirait à la faire chuter de l'arbre.

Depuis un bon moment, je suis l'arbre qui pourrait tomber de la feuille. Alors, si je tombe, que ce soit au moins du côté que J'AURAI CHOISI. C'est à dire du mauvais probablement, étant généralement peu perspicace, pour ce qui me concerne, tandis que j'y vois assez clair pour autrui.

La nuit était tombée. J'avais lâché mes outils. Je me moquais bien de mon marteau, de mon boulon, de la soif et de la mort. Il y avait, sur une étoile, une planète, la mienne, la Terre, un petit prince à consoler ! Je le pris dans les bras. Je le berçai. Je lui disais : La fleur que tu aimes n'est pas en danger... Je lui dessinerai une muselière, à ton mouton... Je te dessinerai une armure pour ta fleur... Je... Je ne savais pas trop quoi dire. Je me sentais très maladroit. Je ne savais comment l'atteindre, où le rejoindre... C'est tellement mystérieux, le pays des larmes.

Silence

Quand je songe au silence, c'est toujours à la mer, en Bretagne, qu'il faut que je pense. Il me semble que c'est toujours là-bas qu'existe la vie. Là-bas que je pourrais supporter une journée entière sans rien dire, ni entendre, rien sinon l'éternel ressac, les cris de mouettes et le vent qui me gifle. Si vous voulez parler des rendez-vous manqués, c'est là que les miens se seront tenus, au bout du compte.

Je n'ai pas l'âme d'un pêcheur, ni le courage, ni la stabilité de l'oreille interne. Au bord de mer, je me serais contenté de regarder loin, la ligne d'horizon, sans jamais aller chercher plus loin que l'idée que je m'en faisais. Je serais demeuré assis. Contemplatif. Dans le silence de la mer, y a comme un balancement maudit qui vous met le coeur à l'heure. Ca, ce n'est pas de moi. C'est de Léo. Léo encore. Léo toujours. Qui me poursuit et ne me lâche plus la grappe.

Le silence. En certains lieux c'est un apprentissage "en soi". Une expérience à connaitre, que se taire. Mais le silence imposé. Cette musique qui ne veut pas chanter. Les violons en grève. Ce ne serait supportable, pour moi, que face à la mer. Et la mer en Bretagne. Pourquoi, moi, qui ne suis pas Breton, ai-je depuis plus de vingt ans l'idée que ma vie aurait du naître là bas? Entre pluie lancinante et tempête?

Je m'endors chaque soir avec l'idée d'un menhir ou le cri d'une mouette. Des amis se moquent de cela, ne comprennent pas pourquoi un banlieusard, pas même un parisien, s'est ainsi inventé un pays de cocagne où la pluie vous traverse deux jours sur trois. Je n'ai jamais rien su leur répondre, sinon l'étrange attraction tellurique, intense, irrationnelle, qui m'aspirait vers l'ouest sans même savoir pourquoi. Et cela fut dit, ici, et sur les autres blogs, depuis que j'en use.

Rien de nouveau, donc.

Mais il m'arrive de croire, ces temps-ci où Paris me semble chaque jour plus abject, empli de malades, l'impitoyable machine à créer de l'imbécile, du méchant, du laid, du violent, du sale, du borné, de l'arrogant, du vilain, du sûr de soi, il me semble que la vraie, la grande, la fabuleuse erreur constitutive de ma vie, aura été de ne pas fuir, là-bas, aux temps où ma jeunesse n'avait encore rien compris de ces ressentis là.

Silence. Vague de mer, corne de brume, lumière d'un phare au loin, pleur d'une mouette, vent qui me bouscule. Silence, encore. Silence.

La vie c'est un Roller Coaster

Up and Down. And up again. Nice and Easy. Then rough. Top speed. and Down again.

La vie comme un roller coaster, pas la moindre assurance de "maîtriser" jamais vraiment les événements, ni les gens, ni leurs affects, et les miens pas trop non plus. Ainsi je me sens souvent et facilement déconcerté par les réactions, et je peux être le champion du monde de la mauvaise interprétation, qui vous fait tirer des conclusions hâtives bâties à partir d'un mot, d'une réponse formulée à la va vite.

Je ne sais plus qui est le con qui a fait l'éloge de la vitesse. Ils devaient être plusieurs, probablement, Vivre vite. Speed King, see me fly. De prisa de prisa.

Que d'âneries, si l'on y songe. Ce n'est pas sur les routes qu'il faudrait contrôler les vitesses. Mais dans les esprits, dans les coeurs, dans les cervelles où tout se précipite. Internet nous offre l'info instantanée, le battement d'aile du papillon sait me chatouiller la peau des couilles de l'autre bout de sa planète, et du coup je fais comme tous les autres connectés, je pense, réagis, déconne à plein tube en temps réel. Et comme je ne suis pas moins panurge que mes congénères, je considère qu'il s'agit d'un progrès.

Monde où chacun rêve d'accéder à l'animalité supérieure. Entre chiens de Pavlov et moutons panurgés en ADSL, cochons de payants et vaches à lait, je continue de croire à la pertinence de mon complexe du hamster, qu'un jour j'avais défini ainsi: le hamster la nuit ne dort pas. Il court dans sa petite roue animée; plus il court et plus la roue animée fait du bruit. Et plus la roue animée fait du bruit, plus il court c'est le bruit qui l'excite, et non la roue elle-même. Ainsi va ma vie. Au lieu d'une roue, j'ai un roller coaster.

"L'immobilité c'est un peu le sourire de la vitesse, et ça sourit pas lerche, la vitesse, en ces temps." (LF, encore)

Zurich Chamber Orchestra : Roller Coaster
envoyé par mikropikol

Tant pis

"Le bon ni le mauvais ne me feraient de peine, si je savais que j'en aurais l'étrenne".

Cette phrase de Vian ne cesse de me trotter dans la tête. Je la googlise, et m'aperçois qu'elle traine sa vie sur tout un tas de blogs. Rejoindre la farandole me déplait. Allons-y néanmoins.

J'aimerais parfois, ici, lâcher la bonde, vraiment, à mes côtés obscurs. J'en ai. Cela n'est guère possible. On ne peut pas TOUT dire, ni là ni ailleurs, des sombres pensées, guère avouables, des idées préconçues, des stéréotypes auxquels on demeure "malgré tout" attaché. Très mauvais, les stéréotypes. Rien de pis, de plus sournois. Sources de tous les maux, lutter contre leurs dégats, sans relâche. Trainent dans les têtes, les stéréotypes. Fruits de l'éducation. D'autant plus insidieux. De sorte que derrière chaque cerveau, deux flics au moins sont désormais postés, dont l'un vous ressemble étrangement, des deux c'est le pire, pas seulement là pour vous faire taire a posteriori, il est veule et lâche, anticipe les réprimandes. "Autocensure", une des armes les plus fiables du monde harceleur post moderne.

Je viens de terminer précisément "le livre noir de la censure", qui passe en revue toutes les interdictions, limitations, menaces, qui désormais pèsent sur la liberté d'expression, dans tous les domaines de la vie, médias, religions, sexe, société, mode, arts, politique, "communautés". La pire y est évidemment cette abjecte "autocensure" a priori, qui par crainte de l'opprobre et de la judiciarisation permanente, ou parce que les rééducateurs ont déjà gagné la partie, vous impose l'odieux principe de précaution: ne plus oser parler. On me rétorquera que l'explosion des blogs indique au contraire la vitalité en ce monde, du débat d'idée. Vitalité mon cul. Songer à tous les petits flicaillons et flicaillonnes tapi-e-s derrière leur PC, prétendant oeuvrer pour telle "bonne et juste cause", et qui ne rêvent en réalité que rééducation, correction, éradication du mal...

Bref, j'eus aimé vous exprimer ici 3 idées peu recommandables et qui me sont venues au cours de l'étrange journée d'hier, successions de plusieurs phases intenses, curieusement évocatrices, chacune, du concept imbécile de "liberté". J'étais hier celui qui aimait traverser hors des clous. Mais je ne peux citer aucune de ces phases en exemple, pour plein de raisons. Il est évident que la liberté d'expression, la vraie, se limite désormais au dialogue en "one to one", et encore, à condition d'être certain que le terlocuteur ira pas vous balancer aux kapos, débiter sur son blog les villénies qu'il vous aura entendues proférer, ou vous cracher pleine poire le mépris que vous lui inspirez soudain.

Je ne dirai donc rien des écoles buissonnières où je me suis égaré hier. Ce n'est pas très important, bien que j'eusse aimé, dans un monde un peu différent, vous les faire partager. Mais on aurait ri, ça n'aurait pas été très bien. Les Kapos n'aiment pas le rire, au fond, dès lors qu'on rit toujours "contre" quelqu'un.

Violons

Un vieux copain blogueur me confie (en toute gentillesse et bienveillance, et je l'ai pris comme tel) que mon blog lui parait ces jours-ci moins intéressant, moins palpitant. Je pense qu'il a raison. Je ne commente pas l'actu (elle me navre), et vois peu de raisons de rigoler (sauf à espérer que la montée des marches, à Cannes, pût coïncider avec un largage en piqué de guano sur la tronche des vedettes endimanchées; mais nul doute que le service d'ordre veille au grain, Cannes est un de ces bords de mer où l'on a pris grand soin d'éloigner les mouettes, et tout ce qui de près ou de loin pourrait ressembler à du vivant). Même Paris Saint Germain s'applique à ne pas descendre en L2, ce qui m'eut au moins donné l'occasion d'une minute drôlatique.

Non, je ne vois pas de quoi rire.

Et peu ou trop de raisons de s'encolérer.

Un message signé Incorrectement vôtre me fustige fermement. Elle trouve (je dis Elle sur l'appréciation d'un autre commentaire laissé ici) que je ne vais pas bien loin, ces temps-ci, sur le terrain de la mauvaise humeur et de la protestation écrite. Elle a raison aussi. Je suis davantage tracassé ces jours ci par "l'intériorisation". Lao Tseu, le come back. Léo Ferré me colle aux basques, et les dernières chansons de François Béranger, juste avant le grand coup de Faucheuse. Vian, hier. Tous ces gens dont le talent de mots et de plume, la sensibilité artistique, comme on dit, me font ressentir avec âpreté l'incertitude de l'existence. La fragilité de l'instant présent. C'est cela qui m'envahit, ces jours-ci, plus que les ratiocinations d'une quelquonque Royal ravigorée par une échéance partisane. Plus que les pataugeries (ça se dit pataugerie? non? Alors ça finira par se dire) d'un Sarkozy bafouillant ses réformes au milieu d'un gouvernement de fantoches. Plus qu'un Bayrou perdu dans les méandres de ses illusions déjà passées, dépassées, compassées.

C'est de violons que j'ai besoin ces jours-ci.

Celui de Vengerov dans le N°2 de Mendelssohn Opus 64. Heifetz, Michael Rabin, Francescatti, Kremer. Gitlis. Depuis quand ne vous ai-je plus écoutés?

Menuhin et Furtwangler dans le concerto de Beethoven, à Lucerne, après guerre.

Je voudrais une journée de 1000 heures à dormir avec du violon. Le violon est la plus belle énigme qu'on puisse poser à un curieux de musique qui, comme moi, ne connait rien aux instruments, rien du solfège, rien de la technique. Le violon est l'invention qui me laisse sans voix, avec au coeur le sentiment d'en être infirme. La voix, disent les soufis est le plus court chemin pour conduire vers Dieu. Le violon, où me conduit-il? Pour le moment, nulle part, il me laisse l'impression d'un chemin qui toujours m'est interdit. Il est à la fois la plus belle illustration de mes aspirations à la perfection, et la cruelle mise en évidence de mon infinie, fondamentale, définitive incomplétude.

Ecoute. Ecoute ça. Tout est là. Le temps, l'amitié, le lieu, le passé, le violon, et cette lancinante sensation; tout pourrait s'envoler comme d'une aile d'oiseau.

Myocarde

Je bossais ce samedi avec une bande de vieux amis, avec qui je partage certaines soirées à ne pas refaire le monde, mais déjà tenter de comprendre comme il va, et fort heureusement, tous ne savent pas les horreurs que j'écris ici.

Comme je frottais ma main gauche depuis quelques minutes, je m'énerve et confie "putain voilà une semaine que j'ai ce fourmillement dans la main gauche. Les deux derniers doigts. Jour et nuit".

C'est exactement ce que je ressentais, la veille de faire mon infarctus, lâche le plus âgé.

Moi j'avais un copain qui se plaignait de même, un mardi, renchérit un autre. Il est mort le jeudi.

Infarctus. Tu connais la dernière à Resse? Non? Il est mort, ce con! Non?! Je l'ai vu lundi, mardi il était secoué. Je l'avais eu au téléphone. J'avais bu un verre avec lui. Il projetait un voyage dans le New Jersey, sur la route du Boss...

Quel con.

C'est plutôt étrange de se projeter dans cette hypothèse, se servant une vodka sublime (polonaise) que mon ami Benoit et son amie m'ont offert pour mes cinquante piges. Un poème, cette vodka. Forte et douce à la fois, subtile et si présente. La vie parfois est un poème, aussi. Mais rater sa dernière strophe, c'est un peu bêta. Je vais aller voir le bib, lundi, qu'il me dise si ce n'est pas plutôt l'abus d'ordinateur qui justifierait cet engourdissement récurrent des deux doigts de la main gauche. Sur Google, ils disent "canal carpien bouché". En attendant l'expression " passer à deux doigts de la mort" prend une autre dimension, fût-ce à titre virtuel.

Je jure qu'elle me fait pas peur, la mort. Pas plus que la vie, en fait. Le mieux serait tout de même de pouvoir se retourner, s'y préparer. L'infarctus m'apparait une affaire de loser. Le sens du timing, qui fait défaut.

"Une robe sur les grands boulevards"... "L'odeur des conifères"... "Les Roses éternelles"... "Tous les enfants contents"... "Tant de choses à voir, à voir et à entendre"... "A chercher dans le noir"... "Le goût qu'est le plus fort"...

C'est beau, non?

Sagan des banlieues et Pivot de quartiers

Voici une petite séquence triplement rafraichissante.

Elle sonne d'abord comme un pendant diversitaire au discours fumeux branchouille de la fille Mitterrand et de sa complice (au sens premier du terme), sévissant sur Europe 1 le samedi à l'heure où les lions vont boire.

En négatif de ces deux "femmes savantes", également "précieuses ridicules", découvrir Diam's en critiqueuse littéraire devient la plus savoureuse promesse. Revanche affirmée de de cellezéceux qu'une inculture crasse empêchait jadis de plastronner, et qui désormais peuvent s'en prévaloir comme d'une qualité, d'un atout décisif, pour briller sur la scène des médias et du discours.

En ultime avantage, ce petit clip dit clairement sur qui il faut désormais compter, pour l'avenir de la langue française. Et ça, franchement, je kiffe.

Mon amie Françoise a qui rien n'échappe, m'avait adressé cette "critique" du livre de la Sagan en question: j'en copie-colle (sans modification ni exagération) l'incipit, qui dit mieux qu'un discours. A savourer d'autant plus qu'il ne provient pas d'un blog individuel, mais d'une  agence qui cible "les ladiz chic et urbaine" (sic), et lui parle "comme il convient".

//kiff kiff demain!!//               

 

                    bonjours les filles ladyz et ladyz!!

sa fesai lonngtemps que je n'avais aps fais d'articles:D!!

mais voila je viens de finire le livre  de faiza guéne!! j'en avais bcp entendue parler mais j'amais pris la peine de l'acheter et avant hier qqn me l'offre je me suis tiens on m'offre le livre pourquoi pas le lire!! apres tout le ""bien"" mais aussi tout le mal que j'avais entendue du livre je me suis di pouquoi pas!!!

en rélalite  je l finis en  journée  pas parceque j'ai enormement aimer mais parceque je voulais une fin!!!

Voici l'occasion rêvée de revivifier quelques extraits d'un texte à haute densité; intitulé ma France à moi, il fit pâmer tout bon militant socialiste en quête de cause à défendre.

Elle fume des clopes et un peu d'shit, mais jamais de drogues dures,

Héroïne, cocaïne et crack égal ordures,

Souvent en guerre contre les administrations,

Leur BEP mécanique ne permettront pas d'être patron,

Alors elle se démène et vend de la merde à des bourges,

Mais la merde ca ramène à la mère un peu de bouffe, ouais.

-... Ma France à moi elle parle en SMS, travaille par MSN, Se réconcilie en mail et se rencontre en MMS,

-... Elle vit à l'heure Américaine, KFC, MTV Base Foot Locker, Mac Do et 50 Cent. Elle, c'est des p'tits mecs qui jouent au basket à pas d'heure, Qui rêve d'être Tony Parker sur le parquet des Spurs,

...- Non, c'est pas ma France à moi, cette France profonde... Alors peut être qu'on dérange mais nos valeurs vaincront... Et si on est des citoyens, alors aux armes la jeunesse, Ma France à moi leur tiendra tête, jusqu'à ce qu'ils nous respectent.

"Nos valeurs vaincront? Celles plus haut évoquées, peut-on imaginer. Vaste programme. Tout ce que la crétinerie américaine lobotomisante fourgue d'anesthésiant, rebaptisé "valeurs". Le mass marketing en ultime ambition, la déification des gladiateurs modernes, le conformisme vestimentaire, le moutonisme érigé en système, le rejet du passé comme  néfaste par nature, qu'on remplace par l'autocélébration du présent perpétuel, de préférence sans sens ni évolution. On attendrait presque, en conclusion, un "Ma France à moi, tu la kiffes ou tu la quittes"... Putain, si seulement j'avais le prix du billet...

Mais VOUS avez vaincu, chere Diam's! Allez donc trouver un enseignant qui ne vous citerait pas comme modèle! En contrechamp j'entendais jeudi, veille de grève, un prof fustiger les classes préparatoires "élitistes", forcément "élitistes". Il est certain que ma gamine, qui se lève à 6h15 six jours par semaine, saute dans le bus à 7h15, rentre des cours à 16 heures et bosse jusqu'à 23 pour passer en deuxième année, passe le dimanche à la bibliothèque de Beaubourg au lieu de maintenir debout le hall d'entrée, est vraiment une reine des gourdes. Comme "exemple à suivre pour s'en sortir", elle vaut pas un coup de Beaujolais, breuvage certes pas toujours excellent, que vous fustigez dans votre texte comme symbole de la France "profonde", à haïr.

PS: une lectrice de ce blog me demande, pour un sien travail créatif à forte connotation poétique, si les lecteurtrices pouvaient ici laisser quelques expressions "jeunes" actuellement en vogue (évitons le déjà surranné "c'est trop de la balle", et l'antédiluvien "sa race"). Vos contributions seront appréciées.

Rien à dire, le retour

Cette semaine qui commençait un mardi mit le bordel dans ma tête. C'est pas sérieux. Ma note d'aujourd'hui mise en ligne hier, et rien à dire aujourd'hui, encore, quel souk, je suis à l'ouest, total à l'ouest, comme disent les djeun's.

Ou plutôt: comme les vieux qui veulent causer le djeun. Les pires.

C'est pas demain que ça s'arrangera je vous le dis.

Juste pour me faire pardonner, une petite chanson, pour la route? Confidence, c'est celle que j'ai choisie pour le jour où on mettra le feu à ma boite, si jamais quelqu'un veut bien se donner la peine d'appuyer sur le (les) bouton(s) (Start / Play), merci.

Putain, fait chaud.

Comme dit le grand philosophe Thierry Roland, "mais le plus tard possible, on n'est pas pressés".

Kingston Trio: where have all the flowers gone? chanson écrite par Pete Seeger, et reprise par une foultitude.

Ce sera chaud

Ma petite gâterie du début de semaine est arrivée. Le Café (quel Café? cette simple question trahirait le novice en ce lieu!) m'a écrit. Cette fois -presque- en italien.

PSYPSYCOMMEDIA DELL'AMORE

Sept personnages pour nous aider à rencontrer l’autre

Nous sommes uniques parce que multiples et composés de plusieurs personnages.

Jusque là, je comprends, et même, toute ironie pour une fois mise de côté, je souscris. Sérieusement. Nous sommes, tous, chacun de nous, "clivés". J'en sais quelque chose, ouh la. Tiraillés entre nos aspirations et la réalité (souvent moins reluisante) entre celui qu'on aurait voulu être, et celui qu'on est devenu. Ne riez pas, mais pour une fois, je rejoins la présentation de madame K-fé de l'Amuur, si souvent taquinée ici avec ses invitations si savoureuses.

Sauf que l'affaire se corse. car...

Éric Berne, père de l’Analyse Transactionnelle, enseigne que 7 états différents existent à l'intérieur de nous. Osons dire que ces 7 "états du Moi" symbolisent les 7 personnages qui nous habitent !

Là, je m'interroge, évidemment; qui sont ces 7 ? "Mes 7"? Sont-ce les 7 Nains? Les 7 samouraïs? Les 7 Mercenaires de John Sturges? Le line-up original de Chicago Transit Authority (si, si, vérifiez, ils étaient 7 aussi). Les 7 célibataires de Sacha Guitry?

Luigi Pirandello prend le relais. Il interroge : sommes-nous « Un ? Personne ? Cent mille ? ». La vie ne représenterait-elle pas un grand théâtre, les 7 états du Moi, « Sept personnages en quête d’auteur » et l’auteur de la pièce, nous-même ?

Une scène magique : la Commedia dell’Arte

Chaque personnage de la Commedia illustre les états du Moi ; il s'incarne avec la puissance de son corps et la magie de son masque.

J'apprécie comme il convient la référence à Pirandello et au théâtre.

On aurait même pu remonter jusqu'à Shakespeare:

All the world's a stage,
And all the men and women merely players:
They have their exits and their entrances;
And one man in his time plays many parts,
His acts being seven ages.

Sauf que Shakespeare est un anglais, donc rationnel, qui parle de 7 rôles consécutifs, quand Pirandello les verrait concurrents en simultané. Là, forcément, l'homme du concret, de la "com", s'interroge. S'il faut 7 personnages pour (relire le titre) "nous aider à rencontrer l'autre", comment allons-nous faire puisque l'autre est également 7? Faut-il mettre en place un "speed dating 7 sur 7", où les 7 de l'un devront rencontrer les 7 de l'autre et réciproquement? Si on doit rencontrer plusieurs personnes qui sont sept, qui va organiser le planning? Et les numéros de portable? Et si, comme le rappelait Coluche dans un sketch fameux, "un homme averti en vaut 2", chacun viendra-t-il à 14, puisqu'on aura tous reçu l'email? Les consignes de sécurité seront-elles adaptées? Y aura-t-il assez de petits fours, surtout si certains viennent pour manger comme 4?

En tous cas si je dois "m'incarner avec la puissance de mon corps et la magie de mon masque", je crois plus prudent de rester à la maison. Risquer faire fuir (d'effroi) une telle assemblée ou chaque convive affamé vaudra 1X7X4X2= 56 personnes, je ne me le pardonnerais pas.

A toutes fins utiles, je vous donne quand même l'adresse où s'inscrire

Réservation impérative cafedelamour@mac.com

Et ne me remerciez pas 56 fois

5 chansons françaises pour être vieux après Pascal Sevran

Mélange d'hommage et d'ultime manifeste pied de nez (lire note précédente). Mais aussi mélange d'exhibition ponctuelle, mes propres doutes et souffrances (lire notes encore plus précédentes, là et là), et ce vague sentiment de "renoncement" qui par moments (et notamment ces jours-ci) m'habite. Quoi ma bite, qu'est ce qu'elle a ma bite? Tais toi, Johnny. S'il te plait. C'est déjà suffisamment compliqué comme ça.

5 chansons pour dire à qui sait que oui, existent des sacrés labyrinthes. Et à ceux qui ne savent pas encore, qu'ils seraient bien aimables de me dire comment ils ont fait. 5 chansons à fredonner, écouter, mais aussi ENTENDRE, et COMPRENDRE. Ce serait ça l'idée...

Enjoy!

On m'a fait gentiment remarquer que tout le monde n'ayant pas mon âge (canonnique, mathusalemesque, antédiluvien) il faudrait préciser le nom des artistes.

Dont acte.

1. François Béranger, Le Vieux. 2. Félix Leclerc, Le petit Bonheur 3. Edith Piaf, Milord 4. Léo Ferré, 20 ans. 5. Jean-Roger Caussimon Comme à Ostende.

Tous morts? Oui, tous. C'est dire qu'on peut enfin chanter tranquilles.