Le Testament de Mossieur Resse

Madame, Mademoiselle? Tais-toi, écoute Ella!

Cette semaine, il fallait parait-il se demander s'il faut appeler les vieilles biques mademoiselle ou madame, et pareil pour les gamines de 14 ans que tu croises au carrefour, à qui tu demandes la direction du cimetière. Pardon, madame?... puis-je sans sexisme aucun vous demander la direction de la rue de la paix?

La grande actrice Catherine D. qui n'est plus une bécasse de l'année, exige qu'on l'appelle Mademoiselle. Pourtant, elle n'est pas du genre soumise, celle-ci. L'avait signé le manifeste des je ne sais plus combien de salopes ayant avant 73 commis un avortement clandestin.

C'est juste pour suggérer qu'avec le sexisme et le féminisme on a toujours ce double problème. Celui de savoir s'il faut s'en tenir à la plus cartésienne des logiques pour apprécier les situations, ou s'il faut intégrer dans le raisonnement la part subjective du ressenti.

Ce qui fait par exemple qu'une partie des féministes considèrent les niqabs, burqas, hijjab et autres foulards comme autant d'indices de soumission "à l'oppression masculine véhiculée par la religion". Et qu'une part équivalente estime que l'essentiel est le libre choix, et que si elles veulent se promener en plus avec un boulet de 8 kilos accroché à la cheville, l'essentiel est LEUR LIBERTE. Voilà. Tout dépend toujours du côté duquel on se place.

D'où découle l'avantage (ou l'inconvénient) de cette idéologie: on peut lui faire dire à peu près ce que l'on veut, on peut s'estimer choquer de tout, et de se contraire, selon l'humeur du moment. Se réjouir ou se lamenter d'une même situation, selon l'humeur du moment, l'air du temps. Il y avait cette blague éculée (de sa mère) qu'on lançait aux filles du MLF, dans les débats, qui faisait mouche à chaque coup: si on vous tient la porte on est phallocrate, quand on passe devant on est un goujat. 

Je connais autant de féministes revendiquées qui vous expliqueront qu'effectivement, ce genre de prévenance est hors de propos dans un monde égalitaire, que d'autres revendiquant un droit à la courtoise élégance des temps passés, qu'on appelait galanterie. J'en connais aussi qui vous diront que "ça dépend de qui, et des circonstances".

La vieille saillie de ce vieux salopard machiste de Sigmund F remonte alors à la surface: après une vie passée à les écouter, je n'ai toujours pas réussi à apporter une réponse à cette question: mais qu'est-ce qu'elles veulent, AU JUSTE?"

L'essentiel de cette idéologie est de ne rien tenir pour acquis. Tant d'arguments pour, tant d'autres contre face à une situation donnée. Dans les deux cas, savoir l'argumenter avec suffisamment d'aplomb pour qu'à la fin nul n'y comprenne plus rien, sinon qu'il faut que ça change.

Mais quitte à surprendre, je trouve les arguments de Osez Le Féminisme! sur cette question parfaitement imparables, pour une fois, du point de vue de la rigueur du raisonnement: savoir si telle personne du genre est mariée ou non, ne regarde qu'elle, en tous cas pas le type derrière le guichet de la Poste. Et puis, on ne connait aucune distinction permettant d'interpeler avec pertinence l'individu de sexe masculin, selon qu'il soit marié ou non. Le mot "damoiseau", pointe nos revendicatrices, a disparu. Personnellement, je le regrette.

Il m'est maintes fois arrivé, en revanche, mais c'était il y a longtemps, que quelque sombre harpie m'interpellât d'un "jeune homme", où s'entendait le trop plein d'aigreur débordante que lui suscitait ma présence alentour. A présent, on me donne au mieux du "vieux con", ou "gros con" quand la dame a chaussé ses lunettes et peut m'évaluer la physionomie.

J'avais une vieille tante, vieille fille, aigre, Ma Tatie Danièle à moi, qui ne supportait pas qu'on l'appelât autrement que mademoiselle. Et je devine que beau nombre de jeunes femmes à peine sorties de la bimb'adolescence, revendiqueront bientôt qu'on les appelle madame.

Sur Twitter, on suggérait de n'appeler plus les unes et les autres que "connasse" ou "connard". Il me semble que c'est en bonne voie. Nous nous parlerons bientôt dans la vraie vie comme nous nous interpelons au volant. T'avances, connasse? Bouge ton tracteur, hey, ducon! Je comprends d'ailleurs un peu mieux pourquoi tant de gens ne s'adressent plus désormais la parole qu'en se lançant à la volée des bajour, b'jour, beujouha, où ne s'entendent plus ni monsieur, ni mademoiselle, ni madame. C'est là, je pense, le triomphe ultime du moderne, cette indifférence totale aux personnes elles-mêmes, qui gagne peu à peu du terrain.

Une bien belle victoire en effet.

Alors? Ecouter Ella. Qu'on n'appellait ni "madame", ni "mademoiselle". Qui ne prenait la tête à personne, mais vous faisait juste cadeau de la plus belle voix du monde.

111 disques qui m'ont marqué à vie (60), Velvet Underground Live 1969

Oui. Tout le monde vous dira "l'album avec la banane" (Peel Slowly and see). Ou le deuxième (White Light, White Heat). Ou le plus pop "Loaded", sur lequel Doug Yule vampirise Lou Reed et profite abusivement du départ de John Cale. Quitte à s'aventurer dans le "live" il y aura les partisans du Live at Max's Kansas.

M'en fous. Moi, mon album préféré du Velvet Underground est celui-ci. Un double album, 4 faces enregistrées dans dieu sait quels bouges de dieu sait quels trous du cul du monde libre. Des fois, il semble qu'il y ait plus de zouaves sur scène que dans la salle. La plupart des vannes de Lou, entre les morceaux, semblent tomber parfaitement à plat.

Le son est pérave. Tout à fait audible, mais sale. Ce n'est pas un album "punk avant l'heure". C'est véritablement l'underground fait disque. Et bon dieu que j'adore ça. J'adore comment Lou chante, comme il joue de sa guitare, comme il entraine le groupe dans des départs en impros improbables. Il y joue des trucs qui ne sortiront pas par ailleurs, et des morceaux qu'il enregistera plus tard en solo (Océan, I can't stand it).

 1-03 What Goes On

Ce disque ne ressemble à rien de construit, on imagine trois caves mangeant leur burger en fond de salle, deux ploucs beurrés regardant sans comprendre que cette fiotte qui chante est un des plus grands poètes du rock. Ce 1969 est une rencontre improbable entre l'Amérique profonde et son avant-garde, d'où ne jaillissent au mieux que quelques applaudissements polis à la fin du gig.

 1-09 Beginning to See the Light

Du jour que j'ai écouté ce disque, j'ai su que je ne saurais jamais jouer de guitare, parce que je n'arrivais pas à reproduire ces riffs a priori simples mais qui semblaient exiger un main gauche de fer, et l'autre d'une souplesse infinie. Lou Reed est le seul artiste auquel j'aie jamais voulu ressembler. Mieux il n'y avait que Dylan. Dans les deux cas j'ai pris les lunettes.

Les deux sont juifs, je suis goy, ça n'a jamais eu le moindre rapport, du moins je crois. Sauf à chercher une posture commune qui aurait fait "tilt" dans mon inconscient.

On s'en fout de toute façon, il est trop tard pour élucider les vieux mystères.

Et je me rends compte que ce disque où j'évoque les deux plus grands feujs du rock, je l'ai programmé sans le calculer une seconde, le jour de Rosh Hashanah.

Y a pas de hasard, les gars. Shana Tova à tous et toutes.

 

Bel, 2eme personnage de l'Etat?

Donc si Nicolas Sarkozy venait à mourir dans l'exercice de ses fonctions, il serait remplacé, le temps qu'on organise la prochaine kermesse, l'élection suivante, par ce Monsieur Bel, dont le taux de notoriété spontanée doit avoisiner 0,1%, eu égard à son ancrage local du côté de la Lozère.

Il parait que ce Monsieur Bel est blindé de vertus politiques. C'est nous dit-on depuis deux jours, un exemple pour tous les membres du Parti Socialiste. Un des meilleurs d'entre eux, nous repète-t-on depuis dimanche, depuis que son accession à la Présidence de la Haute Assemblée devient plus que probable.

On se demande alors pourquoi ce monsieur si apprécié de tout le Parti de gouvernement ne lui a jamais fait plus de place sous les sunlights où se pressent tant d'éléphants, d'éléphantes, d'élephanteaux, qu'on y trouve même mammouths et mastodontes à profusion.

Quatre explications, entre lesquelles je ne choisirai pas, n'ayant pour ce qui me concerne PAS LA MOINDRE opinion, bonne ou mauvaise, sur ce Monsieur Bel.

Soit il est effectivement TELLEMENT bon, qu'on a préféré l'écarter de peur qu'il fasse de l'ombre aux candidadates pas si brillants que ça. Dure est la loi de la jungle, même sénatoriale.

Soit le voici sorti premier dans un concours de circonstances. C'est un peu "sa journée", comme un qui décrocherait 5 numéro et les 2 étoiles à Euromillion, sans crier gare.

Soit on l'avait collé à la présidence du groupe PS en se disant que bon, il fallait bien en coller un, et comme de toute façon le Sénat ne passerait JAMAIS à gauche, on ne risquait pas grand chose à y mettre ce "soldat de l'ombre".

Soit, dernière hypothèse, ce monsieur Bel va se révéler pour ce qu'il est mais qu'on ignore encore: un véritable homme d'Etat. Et vu qu'on n'est pas spécialement dans le "trop plein", de ce côté, on en vient à se demander par quels labyrinthes institutionnels il faut passer, pour voir ses mérites reconnus au plus haut niveau du Parti Socialiste.

De ces quatre hypothèses, l'avenir dira celle qu'il fallait affirmer.

Et vous me remarquerez que j'ai résisté à tous les mauvais jeux de mots que ce patronyme invite pourtant à voir déferler.

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (59), Jacques Higelin, bbh75

Dernier volet de cette mini série des lundis de septembre, consacrée à quelques trublions rock (ou assimilés) français qui m'ont mis, à différents âges, sur les rails d'une malséance poétique d'assez bon aloi. Boris Vian, Jacques Dutronc, Serge Gainsbourg, et pour finir, ce Jacques Higelin des premières époques, qui me tint si souvent compagnie jadis.

Attention. Il y a mille disques meilleurs que celui-là, assurément. Mieux produits, plus léchés, soignés, clinquants, propounets, présentables. C'est précisément de l'inverse qu'il est ici question, et l'on peut constater que ce BBH parut deux ans avant le premier Clash, un avant le premier Ramones et tout juste après, probablement, le premier New-York Dolls. C'est peut-être un détail, mais Higelin surveillant de près l'Iggy Pop post-Stooge avait pour le coup l'attention "visionnaire". Il sentait venir une révolution, fondée sur ce qu'on pouvait appeler "l'urgence". Lui qui avait auparavant enregistré des albums dans la cuisine, seul ou avec Areski Belkacem, des références de la babacoolitude (chope la soupape, leslie; cet enfant que je t'avais fait, avec sa compagne Fontaine) allait donc tenir un temps ce rôle d'éclaireur.

Un vrai come-back venu de très loin, si je me souviens bien. Le virage audacieux de l'ex poete folkeux traversé par Iggy, et peut-être le Rock n Roll Animal de Lou Reed. Ayant troqué le manteau afghan contre un perfecto, le jean pat d'eph contre un cuir assorti, il revint travaillant des rimes évoquant la banlieue, la dépouille, une certaine crasse élégante. Chemin qu'allait aussi emprunter le jeune blondin prénommé Renaud, chantre des mêmes banlieues devenues "zones", mais dans un registre encore plus second degré, (par ailleurs très sympathique, dix années durant). Chemin qui deviendrait quinze ans plus tard autoroute à dix voies pour tous les rappeurs des banlieues devenues "quartiers".

Donc ce BBH. Benarroch, Boissezon, Higelin. Et non "Bertignac" comme on le croit parfois. Le futur Téléphone ne rejoignit Higelin que pour l'album suivant, au sein d'un groupe éphémère nommé Super-Goujats. A cette époque, tout ce qui pouvait nous éloigner un peu des prétentions "harmoniques", "orchestrales", "symphoniques", du prog-rock, était bon à prendre. Je maintiens. Et Higelin, évident héritier de Vian, de Trénet, et sans doute de Gainsbourg, capta la possibilité de faire du rock in french, qui ne soit pas forcément emballé dans le revival glam rigolo (Au Bonheur des Dames), dans l'exclusive dérision (Dutronc), dans la décalque british (Gainsbourg) ou dans l'inévitable évocation respectueuse de l'Amérique (Joe Dassin, Johnny, Eddy)

07. Oesophage-Boogie, Cardiac'Blues

 Ce son crade, minimaliste, demeure une bénédiction. Il est heureux qu'Higelin ait su passer sous ces portes là, quitte à entrer ensuite dans quelques univers plus formatés, plus conformes sans doute à ses aspirations profondes,  avec au mieux le double "Champagne/caviar", -qui n'évoque aucune perversion sexuelle inavouable, contrairement à ce que le nom pourrait suggérer- et au pire le très nian nian "Pars", qui m'a toujours exaspéré, pathos à tous les étages.

Foin des marécages, des amis nécrophages et des valets bossus... Boxon est-il le meilleur rock en français jamais pondu? Le placer sur le phono, enfin, façon de parler, demeure comme Get Baque de Starshooter, ou Bosser Huit Heures, de Trust, une réjouissance totale et chaque fois retrouvée. Je ne m'en lasse pas. Comme de relire un vieux san antonio, replonger dans Tintin, ou revoir un vieux film de la série Swedish Erotica (Brigitte Lahaie étant bien, aussi). La nostalgie peut vous avoir ce petit côté extrêmement revigorant..

08. Boxon

 

Fin de règne, fin de bal

Il faut je crois, en ce dimanche, féliciter l'actuel locataire de l'Elysée: réussir à intéresser le peuple de France à l'élection sénatoriale, il fallait le faire!

Il faut aller voir sur Twitter l'avalanche de messages enthousiastes annonçant des résultats dont d'ordinaire tout un chacun se contrefiche autant que du premier succès des Compagnons de la Chanson. Il faut lire tous ces gens d'ordinaire si prompts à ironiser sur "cette maison de retraite la mieux chauffée de France", d'un coup se féliciter qu'elle passe à gauche, dans le prolongement des succès électoraux de ces dernières années. Il faut se souvenir de toutes les remarques estimant que cette haute assemblée ne sert en réalité à rien, qu'on serait bien avisé de la supprimer (ce qui ne fut pas fait quand on demanda aux Français, sous de Gaulle, ce qu'ils en pensaient), qu'elle coute un argent fou et contribue à nourrir un paquet de planqués dont la plupart ont dépassé depuis lurette la date de peremption, fût-elle politique.

Contrairement aux apparences, Copé a raison, stricto sensu, d'affirmer que la défaite des sénatoriales n'est pas un désaveu de la politique gouvermentale: ce n'est pas le peuple qui vote. C'est le mouvement de fond de ces dernières années (victoires aux Régionales, municipales, etc, qui aboutit à ce résultat presque mathématique). En revanche, la joie que cette défaite semble susciter, relève bien de ce désaveu.

Pour qu'autant de monde ce soir se sente prêt à danser la Carmagnole et faire sauter les bouchons, il faut en effet que Nicolas Sarkozy cristallise sur son nom, et plus même que sur sa politique, sur "sa gouvernance", un agacement singulièrement conséquent. Le retour des z'affaires, une arrogance terrible dans la gestion quotidienne de la crise, des pressions exercées sur une justice qui n'attend que cela pour sortir les flingues, une peoplisation du pipolitique qui désormais énerve autant qu'elle fascinait hier, le français étant versatile en ses choix, j'ai comme la vague impression que le candidat naturel de la droite se paye un syndrôme de giscardite carabinée. N'oublions pas que ce visionnaire demeure à ce jour le seul Président en exercice de la Veme, à avoir connu les affres de la défaite alors qu'il ambitionnait de se succéder à lui-même.

La victoire de son opposition signe-t-elle pour autant une "fin de règne", comme semblent le croire tous les twittos enflammés? Ce serait, justement, oublier que ce règne-ci n'est pas encore achevé, et faire fi de cette versatilité... A crier trop vite et trop fort, on oublie parfois que c'est à la toute fin du bal qu'on paye les musiciens.

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (58), Mozart, Concerto pour Clarinette, Michel Portal

Portal le jazzman, Portal le concertiste. Un des rares artistes que je connaisse capable de conduire en somme une double carrière avec la même légitimité dans chacune, quand tant d'autres peinent à trouver ne serait-ce qu'un pauvre strapontin dans une seule. Cet éclectisme de haut vol, dans un monde qui ne jure que par les spécialistes, suffit à me le rendre estimable. Quelle merveille de pouvoir ainsi passer d'un registre à l'autre en y excellant également. Il y a des gens qui savent conduire leur vie. Jusqu'à en avoir deux, au moins. Je me souviens d'un concert avec Galiano, dans ma ville. Somptueux.

Par ailleurs, j'ai parfaitement conscience que glisser un Mozart, comme ça, presque en catimini, dans une rétro de 111 disques où figurent par ailleurs Fernandel et les Stray Cats, ne fait pas vraiment sérieux. C'est trop, ou trop peu. Mais c'est comme ça, les disques de ma vie. Et n'ayant par ailleurs, aucun savoir particulier m'autorisant à évoquer cet opus précis dans l'oeuvre du compositeur, je ne sais que souligner un peu platement ce que chacun saisit ici au vol, à moins d'être sourdingue à donf. Le génie. L'indicible beauté de ce premier mouvement.

C'est surtout une sorte de clin d'oeil que j'adresse à mon paternel, dont c'est la musique préférée. Peu importe qu'il ne lise pas ce blog, il ne peut d'ailleurs plus rien lire du tout. Peu importe qu'il ne l'entende pas en live. Dans ce mois de septembre qui n'en finit pas, c'est une façon d'espérer qu'avec le temps pûssent venir quelques notes d'apaisement après une vie presque entière de rendez-vous manqués. On ne s'est jamais vraiment compris, la plupart de nos discussions sur le moment se font en "décalage". C'est pareil pour les échanges, les goûts. Il m'aura fallu du temps pour aimer ce concerto, ou le 5eme pour piano de Beethoven, dit de "L'empereur". Je me félicite (ce n'est pas souvent) d'avoir au moins su dépasser certains a priori, et ne plus rechigner à me rendre vers certaines voies qu'il m'indiquait. Je ne suis pas certain qu'il puisse en dire autant, mais c'est son affaire, au fond, et puis l'enfant ne peut pas toujours être le père de l'homme.

Quoi qu'il en soit, Wolfgang est un bon compagnon pour apaiser un peu les implacables tracas de la vie.

Les yeux plein d'eau

Des fois tu écris des notes sur un blog pour déconner. pour déblatérer. Pour râler, t'exaspérer, t'énerver.

Quelques crétins en déduisent que tu n'as que ça dans ta vie. Ceux là ne doivent pas trop savoir ce que c'est que verser un putain de chèque de 2000 euros chaque trimestre à l'URSSAF, et je te parle pas de la TVA, la RAM, la caisse de retraite qu'il faut provisionner.

On ne peut rien contre les crétins. Et même parfois, on doit POUR. Il faut les financer, ces rats. Cette solidarité...

Bon, peu importe.

Parfois aussi on écrit des notes pour ceci ou pour cela. Et on se retrouve avec comme on dit à Québec, les yeux pleins d'eau. Ca vient de m'arriver à l'instant, Tabarnac.

Ecoute... je vais t'dire...

 11 - Fatigué

Bon sinon, cette chanson éminement "springsteenienne" côté musique, m'invite à évoquer que le Boss a pris un an aujourd'hui. Et que j'avais oublié jusqu'à ce matin que, fut une époque, (on en reparlera) Renaud Séchan écrivait de putains de bonnes chansons.

Non?

 

Good old bloggin days!

C'était hier, un déjeuner avec trois "vieux" complices de ce qu'on appelait jadis "la blogosphère". Je dis "vieux", mais en vérité le plus vieux du lot, c'était mézigue. Et quand je dis blogosphère, je pense à celle qui démarra circa 2004 et aboutit, à la création de liens d'amitiés comme on dit dans la langue de bois marketing d'aujourd'hui durables, (d'inimitiés tout aussi durables, des fois, mais de celles-là, ne parlons pas aujourd'hui).

Au fil du temps, certains de ces liens se renforcent, d'autres s'étiolent, certains se brisent comme le cristal, incompréhensions, colères, frustrations, ou relations malsaines. Exactement comme dans la vraie vie, quoi.

Ce fameux "IRL".

Ce qu'ignorent les contempteurs du web, c'est la qualité de certaines de ces complicités. Ce qu'ignorent ses adorateurs angéliques, c'est la médiocrité, la perversité, l'ignominie parfois, de certains échanges qu'on voit fleurir ici et là, sur les forums et sur les blogs. Ceux là sont pire que ceux de la vraie vie, car ils se cachent derrière l'anonymat facile, qui est une lâcheté. Ils n'auraient pas "en face à face", la même capacité de nuisance, parions-le.

Feuilletant hier la dernière livraison du dernier Windows News (faut bien se maintenir au courant, quoi qu'il en coûte), je me faisais cette réflexion.

L'informatique me fait de plus en plus chier : la lecture du long article "75 solutions pour booster votre PC" m'apparut sous un autre titre, qui aurait pu s'intituler "75 solutions pour filer l'envie d'en revenir au MS DOS 4". Ai-je vraiment envie de comprendre la différence entre MSE, MSRT, MSS et Smartscreen, les nouveaux outils de protection offerts par Microsoft dans Windows 7, dont certains sont obligatoires, d'autres facultatifs, certains conseillés, mais c'est vous qui voyez y en a qui ont essayé (de s'en passer) ils ont eu des problèmes mais à part ça ils sont très pratiques.

Il faut tout de même en passer par là, parce qu'en dehors du travail qu'il procure, le 2.0 permet des tas d'échanges passionnants, et si je fais la liste des "vraies" personnes avec qui j'ai lié depuis sept ans de "vraies" complicités, l'effort en vaut finalement la chandelle. Et largement.

Je lève mon verre d'hier à tous ceux là... Ceux d'hier, ceux des jours et semaines à venir. Ceux des mois qui viendront.

Je suis certain que chacun d'eux se reconnaitra.

111 disques qui m'ont marqué à vie (57), Pink Floyd, B.O "More"

 
Il est parfois dans ce long périple discographique, question  de musiques de films. Des films que j'ai aimés. Or je n'ai jamais vu celui-là, signé Barbet Shroeder, et n'ai jamais eu la moindre envie de le voir, quand l'occasion m'en fut enfin donnée.

Pis, soyons franc, la musique de Pink Floyd me parait aujourd'hui, pour l'essentiel, ennuyeuse ou surfaite, bavarde ou empesée. A la notable exception du double album Ummagumma, où figure le très planant "careful with that axe, Eugene", et son cri prélude à un chaos musical tout à fait approprié à l'inspiration de fumées douteuses, je ne conserve de Pink Floyd que de très lointains souvenirs. Du côté des succès, Ecouter "Money" m'exaspère au deuxième couplet. "Another brick in the wall" me fait autant d'effet que "We are the Champions" par Queen. Trop souvent entendu, partout, tout le temps. Ce qui n'enlève rien au talent guitaristique de David Gilmour ou de celui de Queen, dont le nom m'échappe, on ne se souvient QUE de Mercury, trop injuste, et puis là n'est pas le sujet du jour.

 
Non, en vrai, j'aime plutôt les remix ambient des albums, tels qu'ils ont été enregistrés par le groupe électro The Orb. Et pour tout dire le Pink Floyd que je préfère est celui des tous débuts, plus psychédélique que planant, celui du premier album, de Saucerful of Secrets, et plus encore cet album-ci; entre autre pour deux morceaux très voisins l'un de l'autre, qui m'apparurent longtemps un sommet de folie indépassable. Les mettre A FOND. Et laisser l'effet se produire. Ce disque respirait LE DANGER. Aucun autre n'évoquait comme celui-là, L'INTERDIT.

 02 - The Nile Song

More  le film raconte une histoire de jeunes qui vont finir camés à Ibiza. A mon avis (pure intuition) ça ne doit pas être un chef-d'oeuvre, mais je suis prêt à entendre ses éventuels défenseurs. Ca devait être interdit au moins de 18 ans, et quand je les ai eus, le film avait perdu cette part vénimeuse qui avait du en faire le cachet. Les hippies étaient devenus des has-beens, et il aurait fallu me payer cher pour écouter de nouveau un album entier de Pink Floyd.

Il n'empêche, assez étonnamment, on m'a certain soir demandé, par jeu, et alors que j'étais sous tension maximale, de citer "tout à trac", les trois groupes qui m'avaient le plus marqué dans ma vie. Là, comme ça, et sans réfléchir.

Et ben vous savez quoi? J'ai dit Beatles, Who... et Pink Floyd. Donc quelque part, dans mon inconscient, ils trainaient eux aussi, sans que je n'en sache rien. Et ils sont remontés à la surface, à ma grande surprise.

Ayons alors l'honnêteté de leur reconnaitre cette place, dans ce Panthéon musical crétin.

 09 - Ibiza Bar

Tais toi! (1)

Résister à commenter la performance de cet ancien candidat dont je ne citerai pas le nom, sur une chaîne que je n'identifierai pas, face à une journaliste dont je crois préférable de taire le patronyme.

Ne rien dire des commentaires outrés, scandalisés, des mains sur le coeur, des morales à deux balles déversées sur les ondes après coup par le peuple, les gens, les analystes.

Juste se demander ce qu'ils veulent tous dire par "il ne nous a pas tout dit sur ce qui s'est passé"? Ils veulent savoir QUOI? S'il lui a déchargé son foutre dans le gosier, s'il lui a fait un bukake salace, et si elle lui titillait la rondelle pendant qu'il lui gamahuchait l'abricot? Ils veulent quoi "Confessions intimes en direct"? Ils veulent des "pics"? "des "tofs"? le "clip"?

Ne rien dire, non plus, de cette journaliste invitée sur certaine chaîne peoplitique, et rien sur son désir de voir le doute "enfin profiter à la victime" dans les cas d'agressions sexuelles. Ne rien développer sur ces instituteurs suicidés par la rumeur, parce qu'on avait "sacralisé" la parole de l'enfant supposé victime, et qui ne l'était pas. Et ne rien dire non plus de cette ancienne ministre, toujours en course dans la vie publique, qui affirmait "que l'enfant ne ment jamais". Ne rien dire de ces prêtres dont on balance les noms en pâture avant même qu'ils aient été jugés. Penser qu'au fond, aller voir Philippe Torreton au ciné serait peut-être une bonne idée.

Ne rien dire des deux cent cinquante "compliqué" entendus depuis dimanche, chaque fois qu'un "journaliste sportif" ouvre son bec à niaiseries, pour commenter le match, que ce soit pour évoquer le temps qu'il fait sur le stade, l'état de la pelouse, les ambitions du vainqueur, la déception du vaincu, l'ennui des spectateurs, la grogne des supporters, la rage des supportueurs, la méforme des uns et la surforme des autres, le trou dans la caisse, l'état des finances des jeux du cirque, et celui des "valeurs" du sport.

Ne rien dire de cette personne candidate à une élection primaire qui se gargarise de "sondages" la plaçant en tête, au simple vu d'une question posée sur internet par un journal en ligne, c'est à dire sans la moindre méthodologie qui vaille (sélection d'un panel, supposé représentatif, garantie d'unicité des votes). Ne rien dire sur ce que cela révèle à la fois d'incompétence, de mépris des masses, de volonté manipulatrice, et quelque part aussi, de déni, de dépit, d'impuissance face à la réalité...

Ne rien dire. Ne plus citer de noms. Cesser de penser qu'on puisse, si peu que ce soit, faire tomber les masques ou sous-titrer les discours.

Rien ne vaut la peine de rien.

Tais-toi!

111 disques qui m'ont marqué à vie (56) Serge Gainsbourg, Rock around the Bunker

Gainsbourg. Pas Gainsbarre. Je ne sais dire si il est pertinent de dissocier l'un et l'autre. Je ne suis pas assez spécialiste... Mais le vague souvenir du clône de Bukowski, envapé jusqu'à ras bord, qui cherchait à choquer telle diva ricaine popounette en lui glissant une obscénité d'ado attardé, à l'heure d'un "praïme" chez Drucker, m'en touche une sans bouger l'autre. Pas plus que ne me fascinait de l'avoir entendu sur un autre plateau TV, insulter Catherine Ringer au vu de son éphémère passé d'actrice dans des films de cul. Nul ne boucla jamais mieux ce dossier que Desproges, avec le cinglant "j'aimais beaucoup Gainsbourg de son vivant".

Touche retour en arrière.

Pour moi, j'aime chez lui tout ce qui va de "initials B.B.", (cette invention d'un rock psychédélique en français. Bousculant!) jusqu'au premier album reggae, fin seventies. Tout ce qu'il fait à cette époque impressionne, chavire, épate. Il y fait preuve d'un cynisme assumé mais lucide et pas du tout vacillant, ose sans rougir pomper des mélodies chez Beethoven et Chopin, pouse son sens suraigu de la rime riche jusque dans les moindres recoins d'une 0bscènité déconnante, (un mickey maousse, un gourdin dans ma housse, et quand tu le secousses, y mousse...), narre des univers à la fois torrides et pervers (L'homme à tête de chou, sa pétasse de shampouineuse, cette pute insatiable qu'on a envie de tuer, comme lui). De quoi bousculer la sage France giscardienne dans ses principes moraux les plus élémentaires. Du cul, de l'audace, du pognon, la flambe... Mais tête et rime fermes. Phrasé impec.

13 - Nazi rock

Dans ce foisonnement créatif, il y a cet album CI. Méga point Godwin parfaitement assumé, par le dénommé Ginzburg qui l'avait portée pour de vrai, la yellow star, -Et sur cette Yellow star, Y'a peut-être marqué shérif, Ou marshall ou big chief, Sur cette Yellow star... 

Grosse déconnade autour du revival nazillon. Gainsbourg pousse la provocation plus qu'à son comble : tourner en dérision, et flinguer à grands coups de cravaches second degré, l'esthétique nazie. "Seul un juif pouvait se le permettre", penserait la doxa, manière d'apaiser les débâts, même si l'attitude ne faisait pas que des convaincus, du côté de "la communauté".

L'album, enregistré à Londres sera radicalement rejeté par les programmateurs de radio qui ne voyaient dans cette farce qu'une provocation scandaleuse, avec des titres aussi peu corrects que Nazi rock, SS si bon ou Tata teutonne. Dixit Wikipédia.

Mais n'était-ce réellement rien d'autre qu'une scandaleuse provocation? J'ai toujours vu et entendu d'abord, dans cet album, la brillance du jeu sur les mots, le festival offensif autour des alitérations. Boby Lapointe et Boris Vian ne sont pas loin. Dutronc rôde. Des chanteurs français osent, De Gaulle est mort, et 68 n'a pas que des inconvénients. Serait-il écrit aujourd'hui qu'aucun label ne prendrait le risque. Un peu comme pour le "camp des Saints", dont je parlais samedi.

Peut-être davantage à cause des allusions dites "homophobes"? Les audaces d'un temps n'étant plus nécessairement les mêmes qu'à d'autres moments... Ach!! On a les zuzebtibilidés que l'on beut, meuzieu Rezz.

Et Otto donc, est une Tata Teutonne...

14 - Tata teutonne

Elégance de l'humour qui grince. L'auteur certain de son fait, plane au-dessus, dédaignant de toute posture de victime. Je n'ai évidemment rien contre les victimes, disons, contre ces victimes-là, précaution oratoire qui n'est jamais superflue, quand on aborde ce sujet. Je dis juste que la capacité de l'artiste à rire de celui qui tenta d'être son bourreau, renvoie celui-là au fin fond de l'histoire, aussi surement que les historiens et leurs dossiers.

Laissons à l'artiste les voies de sa création. Celle-ci valait son quintal de choucroute. Et la découvrir en direct fut je m'en souviens, un sacré remontant. Avec la zique en prime, qui sous l'influence du Glam Rock, flirtait vers un rock n roll premier degré, sans fioritures ni blablas.

Chapeau bas, monsieur Serge.

 15 - J'entends des voix off

Ne pas lire "le camp des saints", mais le lire quand même.

Le Camp des Saints est un roman paru en 1973. Dès sa sortie, il fut pointé comme détestable au vu de son sujet. Il narrait dans un style proche de la science fiction le débarquement sur nos côtes de mille bateaux venus de pays pauvres d'Afrique et d'Asie, pour y déverser des millions de ce que l'auteur assimilait à des "envahisseurs" ayant fui leurs pays de pauvreté pour "enfin" goûter notre opulence.

Ce roman de Jean Raspail a depuis connu maintes rééditions, bien qu'il a toujours été conspué par les critiques. C'est un livre écrit dans un style classique et élégant, mais ce qu'il décrit est clairement polémique et provocateur, ce qui lui valait déjà, à l'époque d'être perçu comme "nauséabond"; voire"raciste". Il parait qu'on ne se le passait que "sous le manteau", comme on dit quand il est question d'un "brulôt". Toute personne bien tournée se doit donc "de ne pas lire le camp des saints".  J'avoue n'en n'avoir jamais entendu parler avant cette année.

Ce n'est pas le fond de l'histoire qui m'intéresse. Je note simplement que, quoi que l'on pensât alors de l'oeuvre elle-même, elle  était publiable, et fut publiée.

Elle l'est d'ailleurs toujours: une réédition commentée est même sortie au début de cette année. L'auteur et l'éditeur y expliquent en introduction ce qui leur vaut d'avoir passé un été paisible, sans le moindre épisode judiciaire. Du fait de la non-rétroactivité des lois, un ouvrage ne peut se voir opposer celles votées après sa première édition. C'est ainsi par exemple que les trois célèbres pamphlets de Céline ne sont pas, comme on le croit parfois "interdits de publication", sinon par la volonté de sa veuve, qui s'oppose à toute réédition. Mais le seraient-ils, que l'éditeur ne risquerait rien, eu égard aux lois en vigueur avant-guerre.

L'auteur du Camp des Saints et son éditeur se sont tout de même penchés sur la question, et ils ont soumis le texte original à la lecture attentive d'avocats d'aujourd'hui. Si le livre sortait "pour la première fois en 2011", les hommes de loi ont repéré 180 passages qui conduiraient immanquablement l'auteur au tribunal.

Encore une fois, le sujet lui-même, ce qu'il évoque, ce qu'il exprime, n'est plus le problème Les passages "sulfureux" sont indiqués dans la dernière édition, et c'est parfois TRES surprenant. Cela m'en a dit beaucoup sur l'évolution de cette société, qu'à compter d'aujourd'hui je me suis promis, par ailleurs, de ne plus commenter.

Pour le reste, le livre lui-même m'a semblé très ennuyeux. Je ne l'ai pas lu jusqu'au bout. Mais cela, précisément, n'a aucune importance

111 disques qui m'ont marqué à vie (55), Bruce Springsteen, Devils & Dust

Bruce est ici le premier à revenir une deuxième fois. Il a "ce privilège" dans ma farandole , n'être pas réduit à un seul album. Avec lui, quelques autres reviendront : Beatles, Stones, Who, Dylan, Bryan Ferry, Louis Armstrong, Lou Reed, Léo Ferré...

 Springsteen, Bruce - Jesus Was an Only Son

Au sein de la grande fraternité des fans de Springsteen, je crois appartenir à une faction minoritaire: celle qui le préfère sans le E.Street Band. Non que je dénie au groupe ses mérites immenses. Toute cette clique où manqueront désormais à jamais Danny Federici et Clarence "BigMan" Clemons, reste un des phares de ma petite existence. Voir le E.Street Band live est, ou a été, un bonheur chaque fois complet, et le sera peut-être "encore", on ne sait pas. Là dessus, aucun débat possible.

Mais les albums "sans", à commencer par le Seeger Sessions qui figura parmi les premiers évoqués dans cette série, donnent à Springsteen l'occasion d'affirmer avec plus de force l'intensité de sa vision, ses dons d'interprète, et l'étendue de sa palette d'émotions. Le rustique Nebraska (enregistré sur un magnéto 4 pistes), le sobrissime Ghost of Tom Joad, le très sous-estimé Tunnel Of Love, sont autant d'occasions d'écouter des chansons gigantesques de Springsteen-le-poète, quand le E.Street Band met d'abord en avant son aura d'entertainer.

Devils & Dust date du printemps 2005, évoque la guerre en Irak, parle de poussière, et sent précisément cette poussière, qu'on avale à chaque couplet. Celle de l'amiante des décombres des Twin Towers, et celle qui s'en suivit, poussière du désert. C'est un album qui parle du Diable, et l'on sent qu'il rôde effectivement, comme un qui sent qu'il y aurait des affaires à faire, en ce début de siècle où mieux vaudrait n'avoir aucun repère, que ceux qu'on nous propose, aux deux extrémités du spectre. Ce disque est un album profond, intense et sobre à la fois. Je m'étonne qu'il soit si peu cité comme une absolue référence. Le côté obscur du Boss errant dans un monde aussi implacable qu'incertain.

Demandez moi de ne garder que deux disques de tous ceux qu'il a enregistrés, celui-là en fera partie, je le dis sans la moindre hésitation.

 Springsteen, Bruce - Devils & Dust

 

Mes excuses à GG

Chaque jour je déteste un peu plus le pays qui m'a vu naître, qui se gargarise de "liberté" mais ne cesse d'empiler des lois pour la restreindre. Qui claironne "l'égalité" mais pratique à tous les niveaux les différenciations de traitements à l'encontre de son principe fondateur même (la Loi est la même pour tous. Tu parles.) et qui chante la "Fraternité" quand les relations humaines sont chaque jour plus crispées, tendues, et compliquées. (A ce sujet, je songe à inventer le Point Larqué, comme existe un Point Godwin, chaque fois on écrit "Adolf H." dans un commentaire ou sur un post. Le Point Larqué punit, ou récompense, tout utilisateur du mot "compliqué" par paresse ou désintérêt pour celui qui écoute).

Je déteste notamment ce que je viens d'écrire à ce lecteur ami qui utilise à propos d'un journaliste connu trois mots qui sont autant de jugements, mais qui je le crains fort, relèveraient au tribunal de l'injure ou de l'insulte; s'il venait à l'intéressé de venir les constater, égaré qu'il serait sur ce blog mal famé et mal pensant.

Je déteste avoir publié son commentaire en changeant cinq mots, remplacés par autant de bip. Je ne le fais QUE parce que mes moyens financiers et le temps dont je dispose m'interdisent de prendre le moindre risque de procès. J'espère que ce lecteur, qui a lui-même eu à subir récemment des menaces de ce style, suite à des propos qu'il avait tenus à l'encontre d'une personnalité, j'espère dis-je que ce lecteur comprendra ma prudence et ne m'en tiendra pas rigueur.

J'en profite pour préciser que contrairement à ce qu'on pourrait penser, à la va-vite, je suis extrêmement prudent quand je porte un regard critique sur tel ou telle personne publique, des arts, de la politique ou des médias. Je prends bien garde à ce que les propos ne soient jamais diffamants ou injurieux, ou pis, puissent être interprétés comme tels. Je critique les idées, la posture, le message, mais je pense ne jamais prêter le flanc (je connais un chanteur qui lui, prête le flan; et même le donne: chaque fois qu'il ouvre le bec, ses chansons ont cette consistance, molle et glissante. Mais je ne dis pas qui c'est) à ce danger toujours plus présent, à mesure qu'avance la judiciarisation folle de notre société médiocratique.

Je termine en disant qu'entre les insultes ignomigneuses dont la presse fasciste de droite des années 30 se faisait une spécialité, poussant jusqu'au suicide parfois, certains qu'elle avait décidé d'abattre, et la tyrannie molle qui dorénavant fait de chacun le flic de son voisin, et le censeur de ses propres propos (combien de notes ai-je renoncé à publier!), j'estime que nous avons trouvé là une assez bonne illustration de ce que signifie l'expression "passer de Charybde en Scylla"...

111 disques qui m'ont marqué à vie (54), Eddie Cochran, Box Set

25 - Eddie Cochran - Jeanie, Jeanie, Jeanie

Nous parlions mercredi dernier des Stray Cats, qui furent bien mieux qu'un simple "revival", une tentative de fraicheur nouvelle, de retour aux sources, à l'origine, au sens. La révolte adolescente, son insolence dans le ton et dans le regard, cette détermination à secouer les cocotiers un peu trop installés. Tout ce qu'on adore étant jeune, et qui vous fait flipper grave, quand le temps est venu de constater que vous êtes passés "de l'autre côté". Que c'est vous, cette fois, qu'il s'agit de renverser. Alors on s'accroche aux branches qui restent. Mais elles sont vermoulues. Forcément, on tombe.

Eddie Cochran, comme Hank Williams et Roy Orbison, déjà évoqués ici, fait partie de ceux sans qui rien n'eut été "pareil". D'autres peuvent s'en vanter, également.. Mais Cochran est une comète, un éclair. Mort à vingt-deux ans, dans un accident stupide. Le 16 avril 1960, alors qu'il se rend en taxi de Bristol à l'aéroport de Londres, en compagnie de sa fiancée et du chanteur Gene Vincent, il est victime d'un accident: le taxi s'encastre dans un réverbère. Transporté à l'hôpital dans un état grave, Eddie meurt le lendemain, à peine âgé de 21 ans.

 16 - Eddie Cochran - Summertime Blues

Eddie Cochran est un fantôme. Une évocation, dans une chanson de Schmoll...

Un taxi aux portes de Londres
Dérapant sur la chaussée mouillée
Un taxi aux portes de Londres
M'a fait perdre Eddie à tout jamais

Voix d'une incroyable densité, avec dedans du swing, de la rage, de la fougue, et du charme. Un son de guitare qui laissait présager le meilleur pour un avenir qui n'exista jamais. Et en dehors de cela, des chansons. Des petits chef-d'oeuvre de 2'30 maxi. Souvent repris en français par Johnny, pas toujours pour le meilleur. Par les Who (l'énormissime SummerTime Blues, sur l'album Live at Leeds). Par Sid Vicious, autre comète (Something Else, C'mon Everybody). Si Eddie Cochran n'est qu'un des multiples artistes mort avant que ma conscience existe, avec lesquels je n'ai donc AUCUN souvenir, AUCUNE anecdote en commun, allez savoir pourquoi le fait que LUI ait existé me touche différemment?

Sa beauté? L'intuition qu'il eut pu devenir plus grand qu'Elvis? Plus fort que les Beatles? Qu'il était potentiellement "LA" star inégalable de tout un futur qui n'aura jamais existé? Qui peut dire si la face entière du monde n'aurait pas été changée, si la chaussée de Londres, ce jour-là, était demeurée sèche?

Les chansons? Oui. Les chansons... Mais ce qu'elles laissaient espérer, plus encore. Et j'en reviens à cette idée lancinante. Toutes les années 60 avec lui dans la barque, auraient pu évoluer "différemment". Aurait-il été un des héros de Woodstock? Aurait-il sauté dans le train psychédélique? Serait-il resté prisonnier de l'esthétique initiale, comme son ami Vincent, ou comme Vince Taylor?

J'aimerais ça, moi. Voir un jour un film racontant la vie qu'Eddie Cochran n'a pas eu le temps d'avoir.

111 disques qui m'ont marqué à vie (53), Jacques Dutronc, Les Play-Boys

Rappel : ces lundis de septembre sont consacrés à quatre chanteurs français qui m'ont fait celui que je suis, dans l'humour et la bonne humeur. La semaine passée: Boris Vian... Cette semaine:

1966. J'ai huit ans. Je grandis avec Brassens et Ferré en B.O à la maison. Il y a aussi Barbara, Brel, Bécaud, Nougaro, que du lourd. Du "à texte".

Mes premiers 45 T d'enfant? France Gall (sacré charlemagne), le chanteur de gospel français John William, pour la BO du Jour le Plus long. Ainsi qu'un ou deux Salvador (enregistrés sur le label Rigolo). Premier choc vers 8 ans avec ce 45T de Bob D., pierre fondatrice tant de fois évoquée (Just Like Tom Thumb's blues / Ballad of a Thin Man). Un album des Beatles ramené de Londres par mon père, et pour le coup il n'a pas eu la main malheureuse: Revolver, rien que ça... Par la suite je voguerai entre popounette française joliment ciselée (Wight is Wight, de Michel Delpech) machins pop middle of the road en anglais (Venus, par Shocking Blue), "ovnis musicaux" bienvenus (Antoine et ses Elucubrations).

Mais la vraie star de mes huit-dix ans, ce fut lui, indéniablement. Avant la montée d'hormones et l'affirmation de ma dominante rock pop version british, Mon idole ce fut vous, Jacques. Et je m'en suis rendu compte cet été, sur la route qui conduisait du point A des vacances au point B. L'Iphone balançait tous ces morceaux en rafale dans l'habitacle (c'est bien, une bagnole connectée MP3...)

Que des tubes...

1. Les Play Boys 2.L'Espace D'Une Fille 3. Sur Une Nappe De Restaurant 4. J'Ai Mis Un Tigre Dans Ma Guitare 5. Les Cactus 6. Et Moi, Et Moi, Et Moi 7. L'Operation 8. On Nous Cache Tout, On Nous Dit Rien 9. La File Du Pere Noel 10. Les Gens Sont Fous, Les Temps Sont Flous 11. La Compapade 12. Mini-Mini-Mini

A ma grande surprise, je me souvenais de toutes les paroles. Le coup de la Madeleine à Marcel, quoi.

Cette photo illustrait la pochette du 45T Et moi et moi et moi, si je me souviens bien. Le mec, je l'ai adoré tout de suite. Le son de guitare (pédale fuzz?) avec les tambourins derrière. Le son. Les rimes de Lanzmann, où j'entravais au mieux une allusion sur trois, évidemment... mais qui me mettaient sur la bonne voie, sans aucun doute. Celle de la distance ironique. Souvent, le sourire narquois, en coin, tellement bienvenu, pour équilibrer un peu cette éducation rigoriste des Jésuites, qui eux ne vous lâchaient jamais d'un pouce. Jacques Dutronc, ma fenêtre ouverte sur le monde, la vie, la drôlerie, le foutage de gueule, la moquerie.

1-01 Et Moi, Et Moi, Et Moi 1

En réalité je n'ai JAMAIS possédé cet album, reprenant après coup tous les "succès" du "phénomène Dutronc". Un album venait alors comme couronnement des 45T deux ou quatre titres déjà parus. Et ceux-là, bon sang, oui, que je les avais. Ce qu'ils ont tourné, sur mon premier électrophone. Et donc ce fut sur la route que me revint qu'à l'évidence, il fallait laisser à Jacques la juste place tenue par Dutronc dans la construction de "mon esthétique musicale", pour autant que je veux être sincère et précis dans cette panagérique aux allures de retour aux sources.

Hélas après l'enfance... vient l'adolescence. Certain jour où nous avions fumé cette herbe qui rend nigaud, mes deux abrutis de copains et votre serviteur (plus abruti qu'eux, puisqu'il s'agissait de MES disques, bordel!) nous amusâmes à balancer les "vieux" 45 T par la fenètre, à jouer au frisbee à qui irait le plus loin. Et c'est ainsi que les 45 tours Vogue de Dutronc, Cactus et PlayBoys en tête, durent subir l'injuste rejet de l'enfant par l'adolescent.

On est vraiment con quand on a 14 ans.

Pour tout ce que vous m'apportâtes, à vie je vous bénis, Cher Jacques!

 1-03 Les Gens Sont Fous, Les Temps S-1

Pour saluer aussi le travail fait côté chanson française par le label historique "VOGUE",

Zebrock et la Ville de Villetaneuse proposent du 9 septembre au 15 octobre 2011 une exposition  en partenariat avec la Bibliothèque nationale de France

 "La Maison Vogue, 1947-1987:
une histoire du disque en France, à Villetaneuse"

Salle des manifestations - Mairie de Villetaneuse 

C'est organisé par un de mes très très proches amis, qui lorsqu'il se mêle de musique, c'est à dire tout le temps, y met autant d'énergie que de passion et de savoir.

Donc... il faut y aller voir.

 

 

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (52), Nusrat Fateh Ali Khan, Last prophet

Voilà le bon moment, -le jour idéal, même-, pour évoquer ce disque et au-delà, son auteur, le grand Nusrat Fateh Ali Kahn, disparu le même jour qu'Elvis Presley ( 16 aout, mais 1997) et plus énorme que lui encore. Nusrat qu'on surnommait volontiers le King du Qawwali.

Jour idéal, enfin si l'on peut dire. Nous célébrons demain le 10ème anniversaire d'un événement fondateur de la nouvelle ère. Il y a dix ans demain, remember... fracas, tumulte, live and direct, avions et tours s'effondrant en tous sens, force cris, tempêtes, poussières, larmes, hurlements, de terreur, d'effroi, de joies aussi, puisqu'à défaut d'une véritable "choc des civilisations", ce mardi 11.9.2001 y ressemblait quand même un peu. Il y en avait beaucoup pour se féliciter de la tournure des événements, vécus ce jour-là à New-York et Washington.

J'ai parlé de ce fait de guerre à plusieurs reprises sur mes anciens blogs, parce quil fut pour moi le déclic d'entrée dans une dépression profonde, qui me fit appréhender la fin de mon humanisme rationnel, ou de principe. Et me contraignit à m'accepter désormais riche ou pauvre de cette certitude: oui, guerre il y avait bien, guerre il y aurait bien. 7 années plus tard, je m'en allais tenter d'exorciser ces peines à Ground Zero, laisser là-bas ces années de déprime, histoire de croire encore un peu. Un jour "les hommes vivraient d'amour", "il n'y aurait plus de misère". Toutes ces aimables balivernes.

Nusrat Fateh n'intervient pas dans ma liste en tant que caution "islamophile", moi qui ai pesté (et pesterai encore, probablement) contre les manifestations d'une idéologie rétrograde et obscurantiste, et contre son influence croissante dans nos contrées. Je dis en soulignant idéologie, pour qu'on puisse saisir si l'on peut la différence que j'y vois avec les mots croyance,  foi, religion, spiritualité.

Nusrat y est parce que ses musiques dévotionnelles m'apportent un vrai réconfort à l'écoute, et que subsiste en moi cette hypothèse que la musique pourrait être ce que les hommes ont trouvé de mieux pour échanger, et au-delà cohabiter... pour autant que l'un n'ait point dans l'idée d'asservir l'autre à travers ses notes et les messages qu'elles véhiculent.

Raison pour laquelle j'exècre le sermon sur le métissage obligatoire glorifié par exemple par un Noah au fil de ses chansons -pour autant qu'il en ait fait plusieurs; j'ai l'impression d'entendre toujours la même- Ce type a inventé un nouveau métier: chanteur à texte. Au singulier. Il n'invite en réalité à rien: il te convoque aux pieds de sa bonne conscience, le ton faussement chaleureux de son phrasé fustige d'un sourire quiconque n'accepte pas le monde tel que LUI le voit, c'est à dire sans frontières. Il parle comme un agent de propagande d'un village global probablement bien intentionné, mais qui ne fonctionne pas, mais alors pas du tout, comme annoncé par ces utopitres. Et puis... notre bon apôtre fait mine d'oublier que la première frontière entre les hommes, c'est cet argent que lui gagne, et que d'autres n'ont pas... Cette frontière invisible, beaucoup plus infranchissable que celles qu'il se plait à dénoncer, et qui d'ailleurs sont pour l'essentiel effacées depuis Schengen. Fin de parenthèse.

Les soufis proposent l'idée que la musique est le plus court chemin qui conduit l'homme jusqu'à Dieu. Les Soufis sont une branche mystique de l'islam, ce qui ne signifie pas "fondamentaliste" ou "intégriste". Nusrat Fateh Ali Khan fut popularisé dans le monde de la World Music par l'excellent Peter Gabriel, que je remercie pour la découverte qu'il m'autorisa ainsi.

Pour autant que je sache, Nusrat Fateh Ali Khan ne convoquait personne à quelque soumission que ce soit au "prophète". Il exprimait sa foi par un style musical (le qqawali) qui me touche et me parle, quand bien même je n'ai aucune connaissance de l'islam, du coran, et pas la moindre intention de m'y plonger. Non par mépris, mais parce que ce qui m'en est donné à voir trop souvent heurte le peu de convictions qui me reste.

Voyez le paradoxe. L'un de mes sens rejette ce qu'un autre accepte. La musique, je vous dis, serait le meilleur moyen de réunir les hommes "au-delà de leurs différences", et en admettant dans le même temps qu'elles puissent faire sens à travers un mutuel respect.

On n'en prend guère le chemin. Cet humanisme-là, qui se veut aussi affirmation tranquille de "soi", et pas seulement d'un "autre" théatralisé, désincarné à force qu'on le désigne emblématique, cet humanisme-là est peut-être mort avec les deux immeubles effondrés que vous voyez repasser en boucle sur les TV, depuis une semaine, et dont je connais chaque plan par coeur, pour les avoir vus et revus, des semaines durant.

Demain... je me garderai bien de venir en parler.

Compliqué... de chez compliqué...

La paresse intellectuelle des journalistes sportifs finit par être terrifiante...

Qu'une équipe en reçoive une autre plus forte, et le match sera compliqué.

Mais qu'un autre en reçoive une plus modeste, comme il ne faudra pas se laisser prendre au piège de la facilité... ce sera nécessairement... compliqué.

Un joueur a du mal face à un défenseur rugueux C'est très compliqué pour lui.

S'il reste dix minutes à jouer et que notre Equipe ne mène que d'un but, cela devient un final compliqué.

Mais en cas de score nul, ces dix dernières minutes seront tout aussi compliquées, vu qu'il ne faudra pas perdre.

Il y aura deux équipes difficiles, en Basket, face à l'Equipe de France. Evidemment, puisque ce sont les meilleures, généralement, qui vont le plus loin dans une compétition. N'importe. Pour le coach, pour les joueurs, pour les soigneurs... hummmm... Ca devient COM-PLI-QUE.

Il reste deux matches à jouer. Il s'agit, cette blague, de ne pas les perdre. Conclusion, ce sera très compliqué.

Lancée me semble-t-il par le vétéran Larqué (hier avec l'ami Thierry, les deux faisaient penser au couple de ronchons dans l'antédiluvien Muppets Show), cette mode en quelques mois est devenue épidémie. Epidémie de paresse intellectuelle, surtout. De fainéantise. De mépris des mots, ce qui est un comble pour un journaliste. Mépris des auditeurs ou téléspectateurs. Quand une langue aussi riche de nuances que la nôtre en vient à se réduire à quelques mots-valises, on est décidément sur la mauvaise pente. Et je crains que ça devienne compli..........

Mardi, le consultant de Roumanie France m'en offrit une bonne trentaine en 90 minutes.

La pelouse, était compliquée. Comprendre, au choix: injouable, abimée, déplorable, hors d'état, dégradée. L'enjeu du match, l'était aussi - compliqué. Je précise pour ceux qui n'auraient pas saisi le gimmick : fallait il attaquer, défendre, se contenter d'un point, vouloir en prendre trois au risque de les perdre?

Comme l'étaient la tâche du sélectionneur, la responsabilité des attaquants... La mise à l'épreuve du spectateur attentif, aussi.

Ce soir sur RTL entre 20 et 22h, j'en reçus au moins dix rafales, chacune valant au moins cinq balles. On pouvait attendre ou espérer, par exemple et au vol que ce fût... difficile, tendu, crispé, inquiétant, incertain, dangereux, piège, ingérable, lourd de conséquences, perturbant, autant de mots n'ayant rien de particulièrement incompréhensible, pour tout auditeur de ce pays affublé d'un QI raisonnable.

La désinvolture dont tous ces gens font preuve les rend plus arrogants que les sportifs dont ils commentent les exploits, et dont ils se plaisent parfois à fustiger les travers.

Et grand merci à Patrick pour m'avoir retrouvé la photo des deux ronchons!

111 disques qui m'ont marqué à vie (51), Stray Cats, 1st album

Tout passionné de rock, à un moment ou un autre de son périple, farandole sans fin de découvertes, abandons, doutes, engouements passagers que suivent des renoncements aussi brutaux, aura forcément connu ce moment particulier où "la nouveauté" croise "les racines", et redistribue les cartes de façon inattendue...

Pour le tout jeune adulte que j'étais, le look "rockab" (pour rock-a-billy) évoquait surtout  quelques zozos croisés le dimanche aux Puces de Saint-Ouen, des gars de vingt piges déguisés comme trente ans plus tôt, qui semblaient chercher la route improbable vers un tournage d'American Graffiti en VF. Il y avait une alternative. Les bananes à la brillantine de Lucien, héros des bédés de Margerin, le cuir en plus. Blousons noirs.

Dans les deux cas, il n'y avait guère là que de quoi (sou)rire, tant les mecs en question semblaient en déphasage intégral avec le présent d'alors. Imaginez que vous eussiez un fils de quinze ans arborant aujourd'hui une coupe iroquois rouge sang, et mesurez la distance.

N'empêche, et j'y reviendrai dans une semaine... n'empêche que bon... Gene Vincent....  Johnny Burnette... Eddie Cochran... Tout cela trainait dans nos cartables, imposant une manière de respect aux esthètes béjaunes dont j'étais. Attentif, curieux, mais circonspect, je considérais le rockabilly comme un indéniable "moment" de l'histoire, mais destiné à ne survivre qu'au seul rayon nostalgie fifties.

Puis déboula dans le champ le dénommé Brian Setzer...

Trente ans plus tard, j'attends celui qui persisterait à ne vouloir l'admettre: Brian Setzer, qui doit avoir mon âge, qui a connu trois carrières au moins, s'est bien imposé au panthéon des guitaristes comme le prodige qu'il était déjà dans ce premier album. Mais lui et ses acolytes arrivèrent avec une telle désinvolture qu'on ne s'en soucia pas d'abord. Juste trois types aux belles gueules, qui jouaient le coup du trio minimaliste à la perfection. une caisse claire et deux balais, pour le rythme. Une contrebasse volée à dieu sait quel vieux jazzman. Et ce type à la six cordes, une star comme on en voyait qu'une par décennie, capable de toutes les impros, assurant aussi la rythmique pour le même prix, et avec cette voix qui collait impec, pour ne rien gâcher.

Eddie Cochran réincarné?

 Stray Cats - 01 - Rock This Town

Le talent des Stray Cats déboulant après les punks, au moment où la plupart renconçaient, les autres s'égarant sur la voie royale des synthés, boites à rythmes et maxis à rallonge (y ai-je assez sacrifié, grands dieux), le génie des Stray Cats fut pour moi de prolonger à fond l'hypothèse entamée par The Clash autour  de London Calling (I fought the Law, puis Brand New Cadillac). Et de trouver dans les racines de la fin des années 50 toute la sève d'un rock n roll crédible et authentique, digne de ce début "des années 80". A côté, tous les fatras new wave et les surenchères de production à la Steve Lillywhite, batteries en avant et murs du son mégalithiques, révélaient toute leur suffisance, et cette morgue. Les Stray Cats étaient populaires, et ne se la racontaient pas. Mon côté prolo par procuration aimait diablement ça.

Réécoutant ces morceaux trente années plus tard, je constate qu'ils gardent la même fraicheur et la même urgence. Et me vient aussi l'idée que tiens, ils puisaient une part de leur ADN plus loin que chez les premiers rockers. Ecoutez. Il y a déjà, dans ces premiers tricotages du beau Brian, quelque chose évoquant sa carrière ultérieure, lorsqu'il reviendrait en leader de big-band boogie furieux, zoot suit et brillantine, évoquer ce vieux jazz des années quarante... avec ce son de guitare, toujours...

Yes, le premier Stray Cats a conservé toute sa magie. Tel qu'il est, roots, juvénile, enthousiaste, il me plait encore aujourd'hui. Et puis, un groupe capable d'inventer un hymne aux bas résilles de la copine (elle en a une paire rose, elle en a une paire rouge, mais quand elle met les noirs c'est là qu'elle me fait craquer), ne pouvait à l'époque que s'attirer ma sympathie.

Puis la conserver, à l'heure de passer du rôle jadis avantageux de coquin mutin, à celui nettement plus navrant de vieux libidineux bavotant sur son goitre.

N'importe...

Singing wab bop a doo dop fishnet stockings
Shoo wop a doo dop when she's rockin'
Bop bop a doo dop there ain't no stoppin'
Rockin' with my baby in her fishnet stockings

 Stray Cats - 02 - Fishnet Stockings

 

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (50), Boris Vian, Chansons possibles ou impossibles

Mode d'emploi: démarre ce lundi une sous-série à l'intérieur de ma rétrospective "100 disques", d'ailleurs devenus "111" par élégance du nombre, autant que par nécessité. Je propose à qui passe ici d'évoquer, ces quatre lundis qui viennent, quelques artistes français (ou à peu près) qui m'ont inculqué, en rimes et dérisions, l'ironie et la mauvaise foi. Ce qui faisait qu'à l'âge de dix ans, au lycée, une étiquette "d'insolent" me collait à la peau, qui ne me quitterait plus.

Il n'y sera pas question de Brassens, ni de Ferré, ni du troisième énérgumène libertaire qui influa aussi sur ma philosophie de vie à travers ces riens qu'on appelle des chansons. Leur tour viendra forcément, mais vue d'une autre perspective.

Ici, en ce mois de septembre qui des douze de l'année est pour moi le plus sinistre, je veux "résister" en gardant un zest d'humour et de distance... Et saluer quatre rimeurs (et/ou interprètes) flirtant avec la culture rock, chacun d'eux ayant quelque chose en eux de la rebellitude british ou ricaine, flottant dans leur univers... avec cette élégance très française dans l'art de l'exprimer.

Parenthèse : je hais cette exécrable manie du "et/ou", à laquelle je cède ici malgré moi. Mon envie de les étrangler, quand je les entends le dire, dans une "réu", ou toute lieu de prise de parole... Cette idée qu'il ne faudrait jamais "oublier" la moindre hypothèse dans l'expression... Allez vous faire mettre, et/ou poinçonner sans anesthésie, tous les porteurs de "et/ou" de la planète. Fin de parenthèse.

Commençons ce quadruple coup de chapeau par ce monsieur-ci, qui n'a enregistré aucun "vrai" rock n roll à ma connaissance,  mais en fut l'importateur par Salvador interposé. D'entrée, il imposait l'idée qu'il y aurait là (le rock en français) quelque chose de déconnant, d'hilare. Rock n 'roll mops, avec du steack haché, faisait-il beugler au mystérieux Henry Cording. Plus tard, Au Bonheur des Dames creuserait ce sillon du rock n'drôle.

Mais Boris Vian est aussi tragique que marrant. Aussi angoissé que déconnant, angoissant et déconnecté. D'une froide lucidité et d'une audace, d'une irrévérence qui soulèvent encore aujourd'hui l'admiration.

Comment, écoutant la complainte du progrès, ne pas songer aux geeks d'aujourd'hui? A cette société qui se vautre toujours plus dans "l'avoir", et d'autant plus que chacun y va répétant qu'il faut d'abord et avant tout songer à "l'être"! Et cette voix frêle, chétive, maladive, cette voix qui parait savoir qu'elle ne vivra pas vieux. Si émouvante.

 Complainte du progrès

Boris je ne l'ai découvert qu'après-coup, bien sûr, puisqu'il s'effondra l'année de ma naissance ou peu s'en faut. Ce fut aux premiers temps de l'adolescence. Je me souviens alors aussitôt de Madame Nag..., jeune prof de français-latin, jolie comme un coeur, toute fraiche mariée, habillée assez sage mais avec ce rien de malice dans le regard, derrière les lunettes. Qu'elle me pardonne: elle fut la première prof (la seule, je crois bien) qui me fit fantasmer grave, et inutile d'entrer dans plus de détails, on a tous eu 13 ou 14 ans, non? Cette quasi-débutante osa proposer à notre classe l'étude du très sulfureux (pour l'époque) Ecume des Jours, et nombreux furent les parents qui protestèrent avec la plus ferme énergie. Ma mère dieu soit loué ne fut pas du nombre, elle avait ce libéralisme-là, celui des modes d'expression, que je tiens d'elle. J'ai ainsi lu avec bonheur et envie cette Ecume, puis l'Automne à Pékin, l'herbe rouge... Vian fut alors une clé d'entrée dans l'ailleurs, l'absurde, l'audace, l'irrévérence. Merci, à vous madame Nag..., où que vous soyiez à présent. Ils ne sont pas si nombreux, les profs qui au-delà des cours, auront su m'apporter autant que votre projet pédagogique, et cette découverte des fanatiques de Jean-Sol Partre.

Les chansons de Vian me sont venues plus tard. Mais Dieu que j'ai aimé ce moment où ma fille avec moi entendit et comprit les paroles, les allusions, s'amusait des jeux autour des mots. Jubilation de l'absurde. Nous étions là dans ce bonheur simple de "la transmission". Je lui passais ce que j'avais jadis reçu.

Et après, on me dira que la chanson est un art mineur??

Faux problème de toute façon : Le mineur ne chante pas... disait Vian. Il souffle en gardant la bouche bien fermée, pour que la poussière de charbon ne pénètre pas ses poumons...

 La java des chaussettes à clous

Donc, à venir, lundis 12, 19, et 26, Trois autres énérgumènes français, - ou à peu près-, tous insolents, tous poètes, tous taquins de nature... Vous pouvez prendre les paris, si ça vous amuse... Le premier qui me cite Yannick N. fait trois tours de cour sous la neige.

Dommage, mais bon...

Je suis resté fidèle, depuis mes débuts dans le blogging,  au principe "libéral" de la modération des commentaires a posteriori. Le monde des blogs était alors assez bon enfant. Il semble que ces temps-ci, la tendance soit à l'abaissement du nombre des commentaires, (et des lecteurs aussi, sans aucun doute, ce qui n'est pas grave en soi), et parrallèlement à l'augmentation des no life s'amusant à venir vous pourrir la vie, à défouler leur mal-être, ce qui coute moins cher qu'une cure hebdomadaire chez "quelqu'un".

Bref, je passe désormais à la modération des commentaires a priori, comme beaucoup de mes amis blogueurs le font déjà. O Tempora, O Mores!

Il faut, m'a conseillé une amie, se protéger un peu, se mettre à l'abri un minimum. Ca suffit, c'est vrai, au bout d'un moment... Espérons que ça ne fera pas fuir les amis réguliers!

111 disques qui m'ont marqué à vie (49), The Clash, 1977

Il eut été facile, après les émeutes londoniennes de cet été, d'attaquer bille en tête avec London's Burnin', et son roulement de tambour militaire. Rappeler, - et nombreux sont ceux qui n'ont su y résister-, que trente-cinq ans après, les mêmes colères reviennent, les mêmes causes produisant les mêmes effets, patin... couffin. Mais c'est tellement long, bordel, 35 ans. Dîtes! Quand j'avais dix ans: mai 68. Moins de temps s'était alors écoulé depuis le Front Populaire de 36, - dont l'évocation me semblait un aller simple vers le moyen-âge-, qu'entre la déferlante punk de 77 et aujourd'hui.

Arrêtons donc les comparaisons. Cette jeunesse d'aujourd'hui n'est qu'une racaille pseudo anarchiste multimulti, désireuse de consommer sans travailler les bienfaits d'une civilisation à laquelle elle refuse de collaborer, attendant les subsides d'un état providence exsangue, tout en s'adonnant à d'obscurs trafics précipitant la chute de l'Occident Chrétien. 

Ah ah. Avouez que je vous ai fait peur, hein. Mais à partir de quelle ligne, vraiment?

Moi, c'est le calcul préalable qui m'effraie. Léon Blum était plus près du gamin que j'étais, que VGE ne l'est des kids désoeuvrés d'aujourd'hui. Et pourtant Léon Blum, ça sonne à mes oreilles aussi proche que la bataille d'Azincourt, Ravaillac et son canif, ou toute autre image d'Epinal.

Clash-janie_jones

Bon, tout ceci n'a rien à voir avec Clash. MON groupe préféré, de l'époque. Je les aurai vus plus de 10 fois live, ce qui pour un mordu de concerts n'est RIEN, sans doute, mais je ne suis surtout pas un mordu de concerts. Clash qui signifiait beaucoup pour moi, dont j'achetais fébrile le moindre 45T, tous les maxis, les remix, que j'ai même vus une dernière fois sans Mick Jones, juste avant qu'ils s'en aillent à l'issue d'un ultime album exécrable. Mais ce premier! Celui-là! C'est une pierre d'angle, avec rien, ou presque rien, dedans. Que de l'essentiel. Un son plat. Des guitares qui trépignent. La voix d'un mec pas vraiment assurée. Le laid, le brut, le sans artifice, qui accède à la création artistique. Remise en cause totale des canons en vigueur. Avec l'album de Suicide, sans doute le plus radical de la période.

Clash-career_opportunities

Clash avait plus de conscience sociale que tous les autres. S'il n'y avait pas d'avenir, c'est qu'il n'y avait surtout pas de possibilités d'y trouver de boulot. En vérité, "de se projeter" dans un futur acceptable. "Opportunités de Carrières". Je trouve que ce titre là vous plaçait le quatuor dans une autre dimension. Et c'est cette vision qui leur permit, à eux, de devenir riches et célèbres.

Pour les autres, tous les cons qui n'ont pas le mérite d'oser monter sur sène, d'annonner des rimes débiles ou jongler dix heures avec une balle de cuir, voilà ce qui n'a pas changé, oui, dans les émeutes d'hier et de cet été. Pour les jeunes. Et AUSSI, chose nouvelle, pour les VIEUX. Ce monde exclue par les deux bouts. Et les exclus sont aussi les premiers à s'exclure. Tant qu'on ne comprendra pas que tout cela fonctionnen en bijection, on n'arrivera à rien.

En attendant, voyez bien qu'on n'arrête pas le foutu progrès! Mais n'insistez pas, pas de London's burning. Trop facile.

Le troisième morceau que j'ai choisi, issu de cet album hypra tendu, reste le plus ambigu, du point de vue du message. White Riot. "Emeute blanche". Je veux une émeute blanche, une émeute de mon crû.

Cela venait après celles de Brixton, où les immigrés jamaïcains et pakis s'étaient déchaînés contre les bobbies. Strummer voulait-il appeler ses congénères à rejoindre ce combat? Certains, ayant noté que le premier groupe de Mick Jones s'appelait "The London S.S.", avançaient l'idée d'un appel aux relents fascistoides, dans une angleterre où le British Party tapait plus fort, bien plus que notre (alors) groupusculaire FN.

La réponse était évidemment la première solution. Mais en vérité, je m'en fous. C'est le riff qui m'a toujours plu, dans ce titre. Vous pouvez bien, au fond, vous friter avec tout le monde ou personne, les uns contre les autres, vous colleter l'armée ou la police, en ce qui me concerne, je ne suis plus de chez vous...

 Clash-white_riot

Mais putain, quel bon disque...

 

Etrangetés de la relation "net", quand elle cesse de l'être (nette)

On blogue, on écrit, on s'épanche on radote, on déblatère, on ratiocine. On se laisse aller, on y passe du temps, on ne sait pas trop pourquoi, mais ça fait du bien. C'est une fenètre ouverte sur autre chose. On se croit un média, on commente, on dit des bêtises ou des intuitions auxquelles on croit. On se prend au jeu. On y passe du temps. On devient addict. On croise des gens. On se fait des potes, des amis, des copains, des complices. Certains ne restent que virtuels. D'autres trouvent une place dans votre vie, au fil du temps, sans se presser. On boit des bières, on mange. On va à un concert. Parfois on s'engueule, on se fâche, on s'oublie, on s'ignore, on se méprise. Des histoires humaines, en somme. Il y en a même qui baisent. J'en connais qui se sont mariés, et qui même ont DES ENFANTS (ou un, pour commencer... )

J'ai quelques exemples en revanche étranges, de personnes qui à me lire semblent finir par se persuader qu'elles me connaissaient pour de vrai. Comme si on se croisait depuis des années. J'en ai lues qui pensaient savoir mieux que moi ce qui était bien pour moi. Evidemment, comme ces personnes là ne donnent rien d'elles même en retour ou très peu, un commentaire, une allusion, le plus souvent caché derrière un anonymat, on se retrouve un peu surpris face à ces personnes. Un peu démuni. Mais qui sont-elles pour venir vous parler comme ça?

Vous me direz, vous n'aviez qu'à pas commencer. Si l'on ramène ces incidents au nombre de lecteurs, et à ce que les "stars authentiques de la vraie vie" sont parfois amenés à connaitre, on se dit qu'il n'est pas étonnant que certaines reçoivent des menaces de mort, ou subissent le harcèlement de fans déjantés.

Quand se déchaine la colère de ces étranges lecteurs, ils peuvent vous régler votre compte en trente lignes. En tous cas, ils s'en persuadent. Ils défoulent sur vous un trop plein de bile, dont peut-être vous même êtes d'ailleurs la cause, tant les mots parfois peuvent nous entrainer "au-delà", bien au-delà du raisonnable... Mais tout de même... On se demande: qu'ont-elles, ou que n'ont-elles pas, dans la vie, ces personnes, pour s'en prendre ainsi à des gens qui ne leur ont rien FAIT? sinon des suites de mots éventuellement désobligeants...

J'ai pu lire certaines de ces personnes persuadées de lire entre mes lignes. Récemment, une de ces extralucides m'explique qu'elle sait que j'ai commenté sous un autre pseudo (quel autre? je n'utilise jamais de pseudo) sur un blog féminin. Elle le SAIT, elle m'a RECONNU. Et pour me prouver qu'elle le SAIT, elle s'appuie sur ce fait indiscutable: elle a "un QI" élevé. TRES élevé. Pas assez pour se rendre compte que personne dotée d'un QI hors norme ne trouve le besoin d'en faire état comme d'un argument. Mais quand même. TRES élevé.

Ah, L’intelligence... la chose la mieux répartie chez les hommes parce que, quoiqu’il en soit pourvu, il a toujours l’impression d’en avoir assez, vu que c’est avec ça qu’il juge.

Sacré Descartes.

Voyez, si c'était à refaire, -dans une autre vie-, je bloguerais sous pseudonyme, comme la plupart.

Vous en avez d'autres (ça peut être les mêmes, aussi. si, si) qui vous interpellent pour insister sur ce que vous devriez écrire. Etre plus comme ceci, moins comme cela. Ils vous parlent comme s'ils avaient acheté votre livre et vous conseillaient pour le prochain, histoire d'être un peu moins déçu... Ils oublient juste qu'un blog est gratuit, que c'est un acte gratuit aussi, qui n'a donc de justification à donner à personne, et n'est là que pour satisfaire son auteur (parlerait-il dans le vide, et trouverait-il la force de continuer, que ça ne regarderait personne d'autre que lui...) et naturellement ceux qui prennent plaisir à le lire, s'il y en a. Qui sont alors et toujours les bienvenus.

Comprenons bien. Je ne "me' justifie pas. J'essaie de saisir au vol le raisonnement de ces personnes qui d'un coup vous font basculer dans quelque chose d'irrationnel. Enfin. Pour peu qu'on les écoute. Il y aurait la solution de les envoyer chier tout de suite. Mais j'ai un côté psy qui me pousse à répondre, pour voir où ça ira, éventuellement. Parfois, ça fout les jetons. Internet cesse d'être un lieu ou support d'échange, pour devenir un moyen d'intrusion. Ou d'une implication affectivement malsaine. Ils veulent vous attirer sur leur terrain, dont je ne comprends pas de quoi il est fait au juste: de solitude, d'aigreur, de folie, de frustration, de colère, de haine soudaine?

Peu importe alors les mots qu'ils emploient, s'ils ont tort ou raison. Ils vous traitent comme si vous faisiez partie de LEUR vie, et qu'à cet égard ils étaient fondés à vous faire des reproches, à vous analyser, à vous juger, vous jauger, vous demander des comptes.

Moi il me semble que quand un blogueur ou une blogueuse cesse de me plaire, pour de bonnes ou mauvaises raisons, il me suffit de ne plus aller le lire. Non?

Je me souviens de cette personne qui m'envoya un soir plus de soixante emails en une demi heure. Je les vis arriver déferlant les uns derrière les autres à l'occasion d'un clic sur "nouveaux messages". Etrange sensation. Limite cela faisait peur.

 MAJ: J'ai du fermer les commentaires pour cette note.