Le Testament de Mossieur Resse

111 disques qui m'ont marqué à vie (74), The Beatles, Revolver

"Mon" premier 33 Tours. de Rock. LE premier. On ne peut pas dire que je sois tombé loin du jackpot. Quand il s'agit de décider "du meilleur album des Beatles de toute l'histoire de la terre du monde", ça tombe soit sur celui-ci, soit sur Sergeant Pepper's.

 
Etant entendu que "le double blanc" recèle des merveilles, mais n'est pas un album des Beatles, juste un patchwork de quatre égos au bord de l'implosion. Celui-là, c'est l'album du grand tournant.

Quasiment d'un coup, (il y a déjà quelques indices sur le précédent, "Rubber soul"), le groupe des débuts chantant magnifiquement des niaiseries pour jeunes filles hystériques, bouleverse la donne. Le nombre de fois que j'ai admiré ce dos de pochette, les 4 avec leurs lunettes, et leurs chemises bariolées. L'absolue fascination. Découvrir ce son incroyable. Ils vont inventer le rock psychédélique, les bandes passées à l'envers (Tomorrow never knows), les chansons clairement allusives (Dr Robert, fournisseur en médicaments), des éclats de guitares éblouissantes (And your bird can sing), des mélodies à tomber (Here There & Everywhere) des tubes énormissimes (Yellow Submarine, pas si nul qu'on dit, Eleanor Rigby - quoi qu'encore plus grand, chanté par Ray Charles), et cette entrée en matière avec le Taxman d'Harrison, et ses premières notes zarbis.

 01 - Taxman

L'album date de 65, j'ai du le recevoir en 66, les Beatles n'étaient pour moi, jusqu'alors que quatre types en costards qui chantaient au milieu de filles au bord de la crise de nerfs. D'un coup, ils devenaient des compagnons du quotidien, et des héros inaccessibles cachés derrière des lunettes noires. Comme Bob. Comme Lou R. plus tard

Et cet album, le premier d'une série un peu trop fournie à l'heure qu'il est, demeure une sorte de bénédiction.

 04 - Love You To

De mémoire et sans regarder sur Wikipédia, comment s'appelle la chanson de Johnny H. adaptation d'un titre de ce disque, et incidemment seule reprise des Beatles par Monsieur Smet?

MAJ : Il semble que je me sois fourvoyé et qu'il en fait d'autres, le bougre!! bon sang, me voilà bien pris en défaut...

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (73), John Mayall, Blues from Laurel Canyon

 

Parce qu'il est bon de rendre hommage au plus grand "découvreur de talents" de l'histoire du rock", celui qui aux seuls débuts du Blues Boom anglais (63-65) lança successivement, excusez du peu, les guitaristes Eric Clapton, Peter Green, puis Mick Taylor, le batteur (de Frank Zappa) Aynsley Dunbar, les bassistes Jack Bruce et John McVie... Et sut s'entourer d'autres pointures telles que Harvey Mandel, Don "SugarCane" Harris, Larry Taylor, Jon Hiseman... Dans les sixties, il était de bon ton de "connaitre" aussi les musiciens, en plus des "groupes où ils s'exprimaient. Et quiconque pouvait inscrire le nom de John Mayall à son CV pouvait ensuite assurer chez les meilleurs.

01 - Vacation (E)

Parce qu'il est bon aussi d'annoncer que cette deuxième partie des "111 disques" va payer son tribut à quelques bluesmen, pas forcément les "historiques", encore que... Parce qu'il faut bien avouer qu'au début le blues peut paraitre un simple "exercice de style", et qu'il faut un peu de temps pour comprendre que c'est en payant son tribut au style, que l'artiste y gagne sa liberté d'expression, respectant les codes pour mieux en jouer, s'y faufiler comme dans un labyrinthe, afin d'y trouver ses propres voies d'évolution.

Parce que ce Blues from Laurel Canyon, enregistré en 1969, marque la rencontre de Mayall et de Zappa (même s'il n'y joue pas), parce qu'il prédit l'arrivée de Mick Taylor chez les Rolling Stones... Parce qu'il offre une rencontre entre le blues boom et le rock psychédélique de la West Coast ... Parce qu'il est un album personnel incroyablement varié, tout en restant dans l'esprit du blues de la première à la dernière note... C'est un vrai album historique, un monument, qui bien que n'apparaissant guère dans les listes officielles des incontournables, y a toute sa place.

Plus de 40 ans ont passé. John Mayall approche les 80 piges et continue de tourner. Le Blues est l'élixir de longue vie de tout grand musicien. Ca donne des regrets, quand j'y pense.

 05 - Ready To Ride (E)

111 disques qui m'ont marqué à vie (72), Elvis Costello & Burt Bacharach, Painted from memory

La réunion de ces deux-là sur un même disque, se fut-elle produite dix ans plus tôt, elle m'aurait fait fuir en courant.

Longtemps j'ai regardé l'oeuvre de Costello d'une oreille distante et méfiante. Trop de disques, dans trop de directions différentes. Et pour des raisons qui aujourd'hui m'échappent, j'étais convaincu qu'il pompait tout sur Graham Parker. Ce qui avec le recul apparait une analyse navrante et sommaire. Et quiconque viendra me dire qu'on ne regarde pas avec les oreilles, oublie "qu'on ne voit bien qu'avec le coeur et que l'essentiel est invisible pour les yeux".

Si j'ai longtemps mésestimé Costello, j'ai aussi considéré Burt Bacharach comme un piètre marchand de soupe-pop, ce qui ne valait guère mieux, côté lucidité. En vérité ce type est un maestro du domaine "pop-soul-subtile-et richement-arrangée", trop richement peut-être, et je comprends parfaitement que cette musique ait pu exaspérer un jeune de vingt ans plein de rage, de fougue, de colères rentrées.

Je confesse donc que mon intérêt pour Costello s'est manifesté vraiment autour de la quarantaine, qui n'est pas nécessairement l'âge d'un "apaisement", mais peut-être celui d'une approche un peu plus sereine. J'ai depuis rattrapé le temps perdu, rachetant tous les albums de Decland McManus (ou peu s'en faut) comme par expiation. Et si je n'ai pas fait la même chose pour Burt, la découverte de leur collaboration fut une réconciliation. J'ai même, depuis lors, accepté d'apprécier les Carpenters, qui n'étaient pas spécialement compatibles, dirons-nous, avec une addiction, même à temps partiel, avec les regrettés Ramones.

 Painted from Memory

Ce disque enregistré à la fin des nineties, est plus proche de Charles Aznavour que de Presley. Il n'y a dedans que de chansons d'amour, tristes le plus souvent, des ballades, et ces orchestrations typiques de Burt Bacharach. Ce n'est certes pas l'album le plus représentatif (si tant est qu'il en existe un) de la riche carrière d'Elvis II.  Il doit être, simplement, un de ces albums qui m'a conduit à accepter que j'étais, désormais... sinon vieux, du moins... "mûr".

Je sais qu'en matière d'accroche marketing, on ne peut probablement pas trouver pire. Mais ai-je jamais dit qu'il serait ici question de marketing?

 I Still Have That Other Girl

Grand WebZé: Vendredi. Avec Vinvin et Rollin

Afin que nul n'en ignore! Ils arrivent sur la 5, Vendredi à 23h30 35.

Vinvin... l'ami du web que tous les blogueurs sont heureux de suivre depuis hmmm. 7 ans déjà.

Rollin, le Professeur dont l'univers bizarre me fait rire depuis... fichtre... Déjà?

Les deux ensemble, c'est une belle rencontre, cette idée à laquelle Vinvin croit depuis longtemps d'un croisement possible entre univers télé ET web.

Ca s'appelle le Grand Webzé, et la première sera ce vendredi.

Je suis heureux qu'ils parviennent, ensemble, à donner corps et esprit à cette ambition.

Tous mes voeux de réussite, les amis!

Le générique du Grand Webze par LeGrandWebze

111 disques qui m'ont marqué à vie (71), Roxy Music, Stranded

Tous les disques de Roxy Music, du premier jusqu'à celui-ci, demeurent des merveilles de pop innovante et audacieuse, bien au-delà du simple gimmick "glam rock" auquel on les associa au début, pour simple délit de "look", Brian Eno en tête. Evidemment, ce côté scintillant des fringues, à l'époque, pouvait vous coller sous une même étiquette David Bowie et The Sweet, Suzy Quattro et Roxy Music, T.Rex et Slade. Le durable et l'éphémère. Innovation, audace, et sous-produits marketing ensemble regroupés. Pièges de l'emballage.

Encore que ne riez pas... Slade, j'assume avoir bien aimé, entre 12 et 13 ans. Faute avouée est moitié pardonnée, dit-on.

Ce n'est pas sur ce registre condescendant qu'il faut parler de Bryan Ferry, Phil Manzanera, Eddie Jobson, Brian Eno. Et l'époustouflant batteur Chris Thompson, aussi. Roxy Music doit compter parmi les cinq ou six groupes les plus mésestimés de l'histoire. Ceux dont on peine à voir l'influence ENORME. La richesse de l'apport musical. Toujours ce problème du look. A force de constater Bryan Ferry "le dandy", on oubliait presque comme il chantait, et son brio pianistique. On oubliait presque que derrière les lunettes, Phil Manzanera était un fieffé guitariste, et Eddie Jobson, un violoniste hors pair plus tard recruté par Frank Z. ce qui en dit assez long.

 01 - Street Life

Et puis, tiens, j'allais oublier aux cuivres l'exceptionnel Andy McKay...

Tous ces premiers albums de Roxy comportent chaque fois deux ou trois titres qui font de chacun d'eux une madeleine attachante. Je les ai écoutés sans relâche des années durant. J'ai vu Roxy live aux Abattoirs... Et puis, tout cela fut balayé par la grande vague de 76-79, tant de groupes nouveaux à découvrir, tous ceux qui avaient débuté autour de 72 devenaient d'un coup ringards, has-beens. On les ignorait, ils étaient une sorte de passé pop dont il fallait faire table rase. Bryan Ferry l'assuma fort bien en démarrant une carrière solo à laquelle il aurait de toute façon fini par sacrifier. Et Roxy finit dans l'oubli, jusqu'à cette reformation, l'an dernier. Chacun a pris trente ans, de dix à trente kilos (McKay) des rides (Ferry), ils ont la soixantaine, eux aussi, comme les autres. Parait qu'il faut regarder tout cela d'un air détaché.

Des adieux sur les quais de la Seine, une fin de printemps. Je m'en souviens comme si c'était hier. "I remember all this moments lost in wonders that we"ll never find again..." Ok. N'ayons l'air de rien. Cette chanson-là continue d'évoquer des souvenirs de romantisme adolescent, déchiré, des larmes de frustration, de colères, d'incompréhension.Le temps efface tout, sauf la mémoire.

 06 - A Song For Europe

François Hollande, et le Prix du Rêve à tout prix.

Hier c'était l'intronisation du candidat François Hollande. A mon humble avis le moins mauvais pour porter l'étendard de la gauche, dès lors que l'alternative était la maire de Lille, à mes yeux coupable d'une trahison majeure, celle des idéaux de laïcité républicaine. Pas sûr, au passage, que le candidat officiel aura plus de courage sur ce dossier... Mais nous verrons bien.

Hier, donc, j'ai entendu quelques extraits de son discours. Avec cette remise au centre des débats de la notion apparemment essentielle du "rêve". Il faut, a proposé en substance le candidat, avec des accents mitterrandiens particulièrement travaillés, comme il sait toujours faire à la tribune, redonner aux français ce goût du rêve. Après quoi il a fustigé les sarcasmes de la droite qui n'y incite pas suffisamment à son goût.

Je ne dirai rien de cette dernière comparaison. La question du choix, voilà longtemps que je ne me la pose plus. Puisque personne n'a la bonté de se pencher sur la situation des gens de ma sorte, pourquoi voulez vous que je leur accorde mon suffrage?

Juste dire que cette idée du "rêve" m'évoque assez furieusement le millésime 81. La situation était bien moins calamiteuse que celle d'aujourd'hui. Et la vague rose nous fit rêver. ME fit rêver. "Changer la vie"...  Las, le rêve ne dura que jusqu'en 1983. Et il avait un prix, comme on put le constater, à la mesure des tours de vis de Jacques Delors. Vint ensuite l'arrivée de la gauche technocrate aux commandes. Puis la défaite cinglante aux législatives de 86. Avec 35 élus du FN au Palais Bourbon; certes élus par la logique de la proportionnelle. Mais tout de même, ça "faisait sens", comme on dit. Depuis, la Bébête immonde n'a plus jamais disparu des radars. Merci pour ça. Inclus dans le prix du rêve?

Oui le rêve se paye toujours, et l'addition risque de mériter cette fois plus que toute autre, son surnom de "douloureuse". La situation d'aujourd'hui est mille fois plus terrible que celle d'il y a trente ans. On la doit en grande partie à cette Europe à 27, cette Europe de Maastricht vendue par Kohl et Mitterrand comme un formidable "rêve européen". Quelque bien intentionné qu'il fut au départ, ce rêve-là me semble avoir produit des fruits bien amers.

Donc, Monsieur Hollande: le coup du "rêve"... Merci... mais "on", en tous cas MOI, a déjà donné.

Et ce n'est pas la fugace perspective de gagner une coupe du monde de rugby -bravo et merci les Bleus "de nous avoir fait rêver"- qui me fera changer d'avis.

Pour "le rêve", j'ai le loto, euromillions, des films de boule chopés sur internet où des chaudasses se la donnent mieux que dans monimaginaire les plus débridé.

Préoccupez vous donc un peu plus de la vie. La vraie. "Ma" vie. Les nôtres. Mes charges sociales, ma retraite... La sécurité de ceux qui en manquent, celle de l'emploi, de l'avenir, la crainte du déclassement, la souffrance au travail, la peur du lendemain... Et pour mes rêves, faîtes-moi ce plaisir d'en décider par moi-même. Je ne suis pas un enfant au pied du sapin, ou devant la vitrine des Fêtes de Noel.

D'avance, merci.

111 disques qui m'ont marqué à vie (70), Georges Brassens, les Trompettes de la Renommée

L'air de rien, quelle semaine... Lundi Dylan... Mercredi Zappa... Et Samedi Oncle Georges... Si vous ajoutiez Springsteen les Beatles et Ferré, et vous auriez là TOUT mon Soviet Supreme Musical à mézigue. (Au passage, apprenez que "Soviet Supreme" était le nom du groupe dans lequel je massacrais avec quelques camarades des standards rock dans une cave des beaux quartiers. L'affaire ne dura guère de temps, et le web n'en a gardé aucune trace. C'est au moins ça de gagné...)

Georges aurait 90 ans. Pile poil aujourd'hui. J'ai préféré l'évoquer ce samedi, anniversaire de sa naissance, que samedi prochain... où l'on célébrera les 30 ans de sa disparition. Trop douloureux. Je me souviens encore de la une de Libé, "Brassens casse sa pipe", au café où l'on se retrouvait avant de monter à l'assaut (comprendre :retrouver les mômes - ma triste période instit'). Je pleurais plus que si j'avais perdu... je n'ose même pas l'écrire... Je crains même que vous m'ayez compris.

Je préfère, écrivant ces quelques lignes, m'étonner de n'avoir jamais, en 53 ans sur cette planète, éprouvé le moindre agacement à cette présence qui accompagnait nos vies (la mienne, et celle de ma mère) plus que de raison. En vérité, ma mère AIMAIT Brassens. Je veux dire, "pour de bon". Il était l'homme avait qui elle aurait voulu vivre. Elle ne l'avouait pas comme ça, mais j'ai fini par le comprendre arrivant à l'âge adulte, quand je la voyais partir pour Bobino, pour ce qui serait son dernier "tour de chant", dans cet antre de la Rue de la Gaité dont il était le Seigneur. Ca me mit un peu "mal à l'aise" de comprendre; je trouvais cela un peu dérisoire; "pathétique", pour tout dire. La passion ne se limitait pas à "l'esthétique".  Elle incluait du désir. A lui, je n'en ai pas voulu. Pour moi, il était une voix, une conscience, un personnage comme hors de la vraie vie, apparaissant parfois au Grand Echiquier, et qui à certains moments surgissait par la grâce d'un nouvel enregistrement. Je l'ai toujours ressenti comme un oxymore: présence extérieure. Des chansons. Une guitare. Une voix. Un artiste, au sens le plus inaccessible du mot. Un Maître.

J'ai donc toujours admiré Brassens, et ne m'en éloigne pas avec le temps. Les critiques que certains font sur lui ne m'atteignent pas. Ni celles sur ses mélodies "toujours les mêmes" (alors qu'elles sont d'une incroyable diversité; les gens confondent "mélodies" et "arrangements". Il faut pour affirmer cela, avoir "des oreilles de lavabo", disait son ami René Fallet. L'expression m'est restée.) Les critiques sur le style, sur les paroles, le côté obsolète, ou ringard, ou poujadiste, j'en ai lu des gratinées, ne parviennent jamais qu'à me convaincre de la sottise de l'argument. Parfois, de leur auteur. Je ne dis pas qu'on n'a pas le droit "de ne pas aimer Brassens", il y a des raisons personnelles tout à fait admissibles. Je dis juste que les critiques glissent sur ma propre empathie comme l'eau sur une toile cirée de cuisine. Je ne suis pas à proprement parler un "inconditionnel", il y a quelques chansons que je ne goûte guère, qui me semblent "en dessous". Mais elles n'entachent en rien la vision d'ensemble que je garde de son oeuvre. Il a le regard le plus lucide et le plus acéré que je connaisse, exprimé par un artiste, sur "les gens", "leurs travers", leurs petites grandeurs et grandes médiocrités, leur humanité leur inhumanité, la fragilité des certitudes et la dangerosité des convictions. La nature humaine, en résumé. Celle dont on dit souvent "qu'elle n'existe pas".

 N'importe lequel de ses disques a sa place ici. Le premier, parce qu'on y trouve deux indépassables chefs-d'oeuvre (le Gorille, la Mauvaise Réputation). Ou le dernier, pour "Les Passantes", que j'ai cité dans mon écrit de français le jour du bac (16 sur 20). N'importe lequel. Tout me va.

Je choisis celui-là, parce que le découvrant vers 7 ou 8 ans, je me souviens m'être délecté bien des fois, de ces Trompettes insolentes.

 Les trompettes de la renommée

Je n'avais évidemment pas le recul pour affirmer qu'il y avait là ce qui pouvait se faire de mieux, dans le genre pamphlet mis en musique; mais la précision de cette métrique, probablement, ou l'audace des rimes, ou la puissance solide de cette mélodie... je RESSENTAIS qu'il y avait là quelque chose d'une audace et d'une puissance peu communes. Je pouvais l'écouter cinq ou six fois de suite sur mon électrophone. A noter la longueur de la chanson (5'12") qui impliquait évidemment de ne jamais passer "en radio". Compte tenu des paroles, il eut de toute façon été peu probable qu'elle y fût jamais diffusée, même raccourcie d'un ou deux couplets...

 

 J'ai choisi la pochette originale de ce disque datant de 1962. Par la suite, les disques ont été regroupés sous formes de 33T puis de cds, alors qu'ils étaient au début des 25 cms, que j'ai tous conservés précieusement, cet héritage de la mère qui y tenait plus qu'à la prunelle de ses yeux. Pour les passionnés, voilà comme il se présentait, Face A, Face B.

No	Titre	Paroles	Durée
1.	Les Trompettes de la renommée		5'12
2.	Jeanne		3'02
3.	Je rejoindrai ma belle		1'55
4.	Marquise	Textes de Pierre Corneille et Tristan Bernard	2'40

Face 2

No	Titre	Paroles	Durée
1.	La Guerre de 14-18		2'00
2.	Les Amours d'antan		3'13
3.	L'Assassinat		3'41
4.	La Marguerite		2'25
5.	Si le Bon Dieu l'avait voulu

Brassens fut aussi une entrée en musique dans le monde des poètes. Ici, Corneille complété par Tristan Bernard... Le temps qui passe est une de mes obsessions, c'est bon de savoir que les grands l'ont également ressentie, du coup on se sent moins seul. "On m'a vu ce que vous êtes, vous serez ce que je suis". En deux vers, la plus grande souffrance d'être au monde est résumée, implacable; et dans ce cas, sereine.

Marquise

Cet album-là était vraiment d'une insolence exceptionnelle. Mister Georges y était au sommet, reconnu, publié chez Seghers, grand prix de l'Académie Charles Cros (qui sait ce que c'est aujourd'hui? Je ne pense pas que cela existe encore), et il semble qu'il pouvait alors tout oser. En pleine guerre d'Algérie, lui qui n'avait jamais caché sa période STO osa donc cette salve antipatriotique, qui en appellerait d'autres (les deux oncles, mourir pour des idées). Pacifisme ou haine de la guerre? Humanisme ou lâcheté? Le vrai point par lequel on peut "attaquer" Brassens se trouve ici, me semble-t-il. Dans cette idée un peu facile que tout pacifisme est préférable à tout engagement militaire. La charge est réjouissante sur la forme. Mince d'exercice de style, et d'audace, que ce refrain: "Celle mon colon que je voudrais faire, c'est la guerre de 14-18".

Mais au regard de ce que nous apprit la 2eme, où de nombreux "pacifistes" sombrèrent dans la plus veule des collaborations, je pense qu'il "faut" quand même, à chaud comme à froid, témoigner plus de respect à Jean Moulin qu'à Jean Giono.

La guerre de 14-18

Avec le recul, penser "aussi", "quand même" à tous les gamins de vingt piges qui s'y firent sauter la caisse, défigurer, estropier, qu'on fit plus tard passer pour symboles du vieux monde à haïr, quand ils n'en étaient que des victimes, au milieu de tant d'autres.

Sinon, oui, la guerre, c'est pas bien.

Sans rancune. Et avec toute mon affection, bon anniversaire, Tonton!

111 disques qui m'ont marqué à vie (69), Frank Zappa, Hot Rats

Bon sang...  A qui refiler ce numéro de dossard?.. Il aurait fallu un Lyonnais, mais le tour de Kent a déjà passé. Une femme? Naaan... vulgaire. Autre hypothèse, trouver un album enregistré en 1969. Dans le listing attendant son tour, Bingo! J'en avais un!

Oh là là oui que cet album m'a marqué à vie. Ouuh comme je l'ai chéri, et le chéris encore. Ouuuh comme le solo de guitare / pédale wah wah du morceau Willie The Pimp (Willie Le Maquereau) m'a scotché, époustouflé, estomaqué, décalqué. Bon sang comme je voudrais qu'existât une bande vidéo où l'on verrait le maitre allonger les huit minutes flamboyantes de ce morceau de bravoure, succédant aux paroles éructées par le Capitaine Coeur de Boeuf en personne (parti en ce début d'année, repose en paix, Don Van Vliet...)

Zappa. Le SEUL guitariste au monde qui m'ait plus réjoui que le Fils du Vaudou. Sa manière impériale d'imposer brutalement le son de sa guitare, intrusion lumineuse explosant dans un univers déjà bousculé de sonorités foisonnantes.

Las, je n'ai jamais vu Zappa sur scène. Un coup j'étais trop jeune. Un coup j'étais dans cette phase où l'on rejette les passions de jeunesse. Un coup j'avais autre chose à faire. Un coup je me disais la prochaine fois j'y vais. Un coup il ne revint plus, mort, à 53 ans, rongé par un cancer de la prostate qui s'était métastasé de partout. Zappa ne se droguait pas. Du moins le croyait-il. Il fumait comme un taré et carburait au café. Dans une de ses dernières interviews, disponible sur youtube, on l'entend dire que "le tabac est son légume préféré", ce qui prouve bien qu'on peut être un génie et très con par ailleurs. Le tabac ne fait pas que pourir l'intérieur. Il obère aussi le jugement, je l'ai plusieurs fois constaté. Mais peut-être Frank n'avait-il déjà plus, alors, la force de se battre...

Avec les Mothers of Invention (déjà cités ici) il est celui grâce à qui s'est bâti mon "éclectisme" musical, puisque j'ose au moins me reconnaitre, dans ce registre, un mérite, celui d'être  ouvert à peu près à tout; sans trop d'esprit de chapelle. Je n'aime pas TOUT, mais je veux bien TOUT essayer, comme en matière de gastronomie, de dégustations oenologiques, et n'entrons pas dans d'autres domaines que réprouverait la morale bloguante, s'il vous plait.

Zappa m'a ouvert au doo-wop. Zappa m'a ouvert au jazz. Même au free. Zappa m'a ouvert à la musique contemporaine. Zappa m'a ouvert au jazz-rock. Zappa m'a ouvert aux Big-Bands. Zappa m'a ouvert au funk. Zappa m'a ouvert à la musique électronique, au rock parodique, et à Edgar Varese (The present-day composer refuses to die).

Zappa était aussi un incroyable découvreur de talents. Ainsi, sur cet album fondateur du "jazz-rock", figure le grand saxophoniste Ian Underwood, dont se souviennent tous les fans . J'ignore ce qu'il est devenu après avoir quitté FZ. C'est lui qui est largement mis en valeur sur le morceau d'ouverture.

 01 Peaches En Regalia

Hot Rats marque une de ses deux collaborations avec le violoniste français Jean-Luc Ponty (dont il produisit et écrivit l'album culte King-Kong). Jean-Luc Ponty était alors un des rares à jouer du violon électrique. Mais c'est un autre violoneux, Don SugarCane Harris, qui fait l'intro et la conclusion du mythique Willie The Pimp. Entre les deux, le plus fabuleux solo de guitare de tous les temps jamais gravé sur un disque, à mon humble avis...

 

On raconte que dans les années 80, Dylan demanda à rencontrer FZ pour voir s'il accepterait de produire son futur album. Ce n'est pas une légende, la rencontre eut bien lieu. Mais Bob eut dit-on peur du chien de son hôte, et l'affaire n'alla pas plus loin.

Dylan produit par Zappa. Le genre d'hypothèse propre à me faire pour de bon fantasmer. Trop beau pour devenir réalité. A moins qu'existe un univers parallèle où ceci a bel et bien eu lieu. Si par hasard vous avez la clé?

Si j'avais livetwitté le concert de Dylan...

J'aurais dit en direct à peu près ceci...

Plaisir de boire une bière avant, avec les vieux amis se retrouvant au pied du #POPB.

Jean-Jacques, Edgard, Bernard, trois timbrés dans leur genre qui ressemble au mien. Tous tombés dans la marmite à rock n roll quand ils étaient tout petits.

Gravir les marches en évoquant de vieux albums oubliés, Evidemment, nos déplacements au fil du temps font un peu troisième âge en goguette. Mais ma fille n'en a rien laissé paraitre, et patiente, nous écoute refaire l'histoire de la pop sans ironiser.

20h00. Sur place on retrouve Antoine, a.k.a. Senor @Dubuc64, arrivé par d'autres moyens.

20h11. Entrée de Mark Knopfler (ex Dire Straits pour qui n'aurait plus la mémoire des noms...) Guitariste brillant. Mais d'un bavard achevé.

Chaque morceau qui pourrait durer trois minutes en fait six, il délaye tout. Et son groupe à mi chemin entre Dire Straits et les Chieftains balance mollement un folk-pop celte manquant sérieusement de vitamine D.

Après trois morceaux, on s'ennuie ferme. Après cinq, on baille, on s'endort, pour éviter l'ennui on envoie quelques vannes au voisin,

et l'on se fait reprendre par un jeune #bobodemerde vous demandant sèchement "si vous pouvez parler un peu moins fort, s'il vous plait".  Dans les concerts de rock, il faut désormais se tenir bien sage, comme à Pleyel. A la pause, débonnaire, je présenterai mes excuses.

Knopfler et sa petite bande nous pourrit ainsi la vie une bonne heure. Apparemment il a fait déplacer le fan club. Le public lui fait une ovation. Pas rancunier. 20 minutes d'entracte.

Après, je vais perdre le fil du temps. Ils sont arrivés à l'heure. Comme souvent, on cherche d'abord OU il se cache. Il est sur le côté au clavier. Je glisse à ma fille: c'est celui avec le chapeau. Ah!

Aux amis, j'affirme après un couplet: il est dans un grand soir. Ca s'entend à la voix. Il a ENVIE. Je n'ai pas identifié le premier morceau, mais à l'évidence il est à peu près dans sa mélodie.  Ce ne sera pas le grand délire de déconstruction auquel il soumet parfois son public.

Mais Bercy est grand. Et nous sommes loin. Les zicos ont la taille d'une boite d'allumettes. La production n'a pas fait l'investissement de deux putains d'écrans pour qu'on lui voie la mine. Et du coup le public réagit mollement.

Mon Bob enchaine 3 titres magnifiques. Le très ancien "It's all over now Baby Blue". Ce "Things have changed" qui me bouleverse chaque fois que je l'écoute, un de ses meilleurs morceaux des dix dernières années... Et puis carrément, Tangled Up in Blue... Derrière, autant le dire nous aurons une set list assez royale. All along the Watchtower... Highway 61 Revisited... Une version hyper tendue de Desolation Row... Un Blind Willie Mc Tell éblouissant.

Bob passe de la guitare à l'harmo et s'amuse aux claviers. Là, il faudrait lui dire qu'il n'est ni Al Kooper, ni Garth Hudson. Son groupe assure. Mais ne décolle guère. On aimerait que les guitaristes prennent leur envol, on les sent comme bridés. Le batteur veille au grain, et doit, d'un coup d'oeil du maestro, casser le tempo pour mettre fin aux tentatives d'évasion...

La voix déconcerte ceux qui n'ont pas l'habitude. Sur certains titres, il ne chante plus, il récite ou psalmodie, il faut sans doute être inconditionnel pour s'en arranger. Sûr que le public ne va pas chanter avec lui. Pour la sortie des briquets et la reprise en choeurs des refrains de Blowin in the Wind ou Lay Lady Lay, faudra repasser.

Pas mal de gens se lèvent et s'en vont pendant le concert. Ils étaient venus pour Knopfler. Mes deux #bobosdemerde sont du lot. Bonsoir chez vous. Ils n'entendront pas Ballad of A thin man, à mon avis le sommet du concert, balancé avec écho sur le refrain "Something is happening here but you don't know what it is... DO YOU, MISTER JONES?". Ballad of a Thin Man... face B de Just Like Tom Thumb's Blues. Mon premier 45tours. Inutile de commenter davantage mon sentiment du moment. Si?

La setlist est donc excellente. Le concert est bon, mais le public un poil mollasson. Est ce ce qui va énerver l'Artiste? Le voilà qui marmonne deux trois mots pour présenter les musicos, moins showman que jamais. Il envoie les premières notes de Like A rolling stone. Version tempo moyen. On est chaud comme la braise. Ils saluent le public. Le public se lève... Attend le rappel...

Pas de rappel.

Les lumières se rallument, rentre chez toi. Coup de froid sur l'enthousiasme. Le fils de pute ne reviendra pas. Mon ami @Dubuc64 cache bien mal sa déception. Ma fille estime que c'est "déconcertant".  Ben oui. Ca fait toujours comme ça, la "première fois". J'employais le mot hier.

Alors oui... Sortie. Achat de t-shirts. Pizza avec les potes. Ce goût d'inachevé. Sec.

Mais putain, moi j'étais heureux. J'ai pris la rencontre pour ce qu'elle pouvait m'apporter. Pour le reste, il y a les albums, les vidéos, les films.

En fait, j'avais autant rendez vous avec ma vie qu'avec Bob Dylan. J'ai croisé les deux. Et la vie continue.

CD3-06-Things Have Changed (live)

PS: pour être tout à fait franc, la version entendue hier était nettement moins bonne que celle-ci... The times... They are a changin...

111 disques qui m'ont marqué à vie (68), Bob Dylan, Tell Tale signs (Bootleg Series Vol 8)

Jacques Brel chantait "ce soir j'attends Madeleine".

Ce soir je vais voir Bob à Bercy. J'y vais ma fille, et avec des potes. Voir Dylan est en soi une expérience initiatique, il faut accepter que cela se passe selon son humeur du soir. Parfois c'est génial, parfois c'est décevant; ça peut être déconcertant, frustrant, bouleversant. Nous verrons bien. Je suis simplement heureux d'y aller, sans autre attente particulière que d'y vivre une  émotion.

 CD2-09-Ain't Talkin' (alternate version)

Dylan a 70 ans. L'âge qu'aurait Lennon, ou l'âge des Rolling Stones. L'âge où l'on craint que la décrépitude gagne l'artiste, que sa voix s'effondre, que la mémoire parte en bouillie, que... On peut craindre cela pour tout chanteur... Et je remarque que les bluesmen, étrangement, semblent "à l'abri", parvenant souvent à "assurer" au-delà de cette barrière terrifiante, et sans trop désappointer leur public. John Lee Hooker, Muddy Waters, bien d'autres, n'ont jamais cessé de tourner, jusqu'à la fin. John Mayall, dont il sera bientôt question, joue encore. A près de 80 ans.

Cette longévité lumineuse tomberait plutot bien dans le cas qui m'occupe (m'obsède). Car, peut-être ne l'avez vous pas remarqué, Dylan n'est plus le héros folk de ses vingt printemps, pas plus qu'il n'est le rocker psychédélique des 25... ni le balladin country qu'il fut autour de trente... ni le funky "born again christian", qu'il deviendrait à la surprise générale vers quarante quarante-cinq ans. Depuis des années, Dylan échappe à toute classification de style. Mais s'il en est une qui lui convient encore, c'est d'être un genre, -particulier certes-, mais un genre à lui tout seul, de "bluesman".

Sa voix a changé, ses ambitions ont changé, son regard sur le monde a changé. Il est juste un bluesman blanc qui revisite les classiques de l'Americana, voguant des standards du blues à ceux du jazz new-orleans ou de la chanson populaire; et revisitant aussi, sur scène, ses propres contributions. Il apporte sa pierre; il contourne, ou détourne; ici change des paroles, là trafique la  mélodie, d'une voix plus que jamais rocailleuse, et terriblement émouvante à mes oreilles, pour ce qu'elle dévoile de "fragilité" physique.

Quand il avait vingt ans, on trouvait qu'il chantait d'une voix "de vieux". Maintenant qu'il l'est devenu, il a ce timbre hors du temps, comme s'il planait au-dessus du monde,, une voix de vieil albatros sans âge, et ses chansons sont comme un vent de mer qui apaisent et font mal à la fois. Parce que je ne peux m'empêcher de sentir proche "la fin", ou le long cheminement qui va vers le dénouement. Parce que je me se sens happé par cet inéluctable, qu'annonce sa voix tranquille.  C’est étrangement douloureux. Je ne sais pas si les fans anciens de Charles Aznavour, d'Hugues Aufray, Line Renaud, ressentent ce genre d'impression. Mais Dylan (ou Lennon, si l'autre con ne l'avait pas flingué devant le Dakota Hotel) c'est le compagnon musical de toute ma vie, depuis que j'ai sept ans il est ce grand frère imaginaire, que j'ai détesté par fois, oublié, et vers qui je suis chaque fois revenu, et qui m'apparait un des éléments les plus précieux de mon existence. Comme le rhum du Père Labat, le foie gras de ma belle-mère, ou les cris de mouette au dessus des vagues de Bretagne.

Ce disque-ci, existe en coffret 2, ou 3 cds. Le "troisième", le "bonus", est probablement ENCORE plus intéressant que les autres. On croirait qu'ils le font exprès, les chargés du marketing... Mais bon, je préfère ne rien dire. 

Sorti il y a deux ou trois ans (un des plus récents disques de cette série de 111, donc, mais paradoxalement d'un des interprêtes les plus âgés), il appartient à cette série des "Bootlegs", (n°8) qui offre aux fans des bandes de concerts, des albums pirates, des prises alternatives, dont ils se délectaient jadis comme d'autant de trésors illégaux. Bob les distille au compte-gouttes, depuis une bonne quinzaine d'années, en une sorte de discographie "officielle" parallèle à celle des nouveaux albums.

 Dignity

J'aime à imaginer que dans ce registre, un jour viendra un jour la sortie "assumée", "revendiquée" des étonnants concerts à Brixton, London de 2005, qu'on a un moment vu circuler sous le nom de "Crystal Box". Brixton où il joua quatre jours durant, et ce que j'en ai écouté vous met sur le cul...

Dans ce Tell Tale Signs, nous sommes davantage dans ce registre "blues" évoqué plus haut. Il y a des versions alternatives de titres enregistrés au début des années 2000. Dont plusieurs du sublime morceau "Mississipi". Toutes différentes. C'est un disque extraordinaire, addictif, une longue marche vers la sérénité.

Plus j'écoute Dylan, et plus je me rapproche non pas de Dieu, mais de l'idée originelle d'infini inexprimable...

Un parcours initiatique, je vous dis...

 CD2-01-Mississippi (version #2)

See you tonight, Mister Zimmerman... Vous me reconnaitrez facilement, le gros avec son paquet de kleenex.

Grand Frère (synchronicité 2)

Plusieurs fois la semaine passée, je me suis demandé ce que sera ma réaction le jour où l'on m'annoncera sa mort. Il m'arrive même de penser que je préférerais "mourir avant lui", histoire de ne pas connaitre le vide émotionnel que je crains de devoir affronter ce jour-là.

Mais on me dira que serait-ce alors, si tu devais perdre un de tes proches? C'est pire, je n'envisage même pas l'hypothèse qu'ils puissent disparaître avant moi.

Dans le cas du grand frère, (je l'appelle comme ça parce que la première rencontre avec son visage me fit cet effet-là. J'avais 7 ans. Lui 17 de plus. La tête du grand frère idéal), il a 70 ans, et cette vieillesse ne change guère l'empathie que ses chansons m'inspirent. Je dirais même que ça empire. Je ressens ses titres récents avec une intensité inédite. Les "classiques", les "tubes" des "années fastes", me sonnent toujours au coeur avec la même "joie" ou "tristesse", mais ne me chavirent pas avec autant de précision.

Donc, je crains l'idée de le voir disparaitre, et j'en parlerai demain lundi. Avec une note écrite il y a déjà quelques semaines. Mais je ne l'ai communiquée à personne.

Et étrangement, hier, mon ami blogueur et twittos @Largentula, qui sous ses dehors narquois et rigolards est un authentique sensible, attentif bien plus qu'il ne le laisse paraitre aux émotions d'autrui, me communique un titre nouveau du chanteur Sarcloret, que je connais assez peu. Mais évidemment, ce qu'il raconte... me donne envie d'en découvrir davantage.

M'adressant le lien, Largy me dit qu'il a aussitôt pensé à moi en écoutant ce titre. Alors qu'il ignorait tout de cette inquiétude intérieure, qui va croissant ces derniers jours, et qui culminera lundi, puisque sonnera le moment du rendez vous attendu depuis juillet...

DYLAN

Merci Gael, pour ce titre, mon ami... Et pour ton intuition bienveillante.

111 disques qui m'ont marqué à vie (67), Renaud, Mistral Gagnant

Peut-être la chronique la plus... hummm... "compliquée" de cette série de 111. Où se mêlent tout à la fois aveux, lucidité sans fard sur mon propre passé, amertume et nostalgie, aigreur et tristesse...

"J'ai été fan de Renaud".

On lache cela comme un qui participe à sa première réunion des A.A... ou comme on avouerait avoir fricoté avec la scientologie. Ou reconnaissant qu'on s'adonne, dans le secret de l'alcove, à quelque perversion peu reluisante.

Ce n'est pas d'avoir aimé les chansons, ou le bonhomme, qui devient difficile à dire, trente ans plus tard. Mais d'oser avec objectivité l'usage du mot "fan". Ce qui n'implique d'ailleurs en rien l'artiste, je m'empresse de le préciser pour d'autres fans qui viendraient le défendre là où je ne l'attaque point. Avouer simplement qu'à côté de l'intérêt pour le mouvement pounque, ou Lou Reed, il y avait aussi un fort attachement pour ce gars qui chantait "ma gonzesse, celle que je suis son mec, oh oh oh", un poulbot péroxydé aussi loubard que je l'étais, c'est à dire pas du tout; qui chantait un "HLM" où en réalité il n'avait jamais vécu (moi, si), et parvenait quand même à me convaincre d'une sincérité qui avec le recul, m'apparait tout de même singulièrement teintée de marketing astucieux.

Je me souviens du bandana rouge que je portais moi aussi autour du cou. Comme sur cette photo. Disant cela, je ne renie pas. C'est bien tout le contraire: j'assume.  Et je précise, pour les éventuels accros hard-core d'aujourd'hui du gars Séchan, qui m'avaient harcelé, insulté, il y a quelques années, sur mon "vieux" blog, parce que j'avais OSE critiquer une chanson du dernier album qui m'apparaissait d'une insigne (indigne) faiblesse.

Voilà ce qui me gêne avec le mot "fan". Ce côté intransigeant, loin de toute lucidité. N'admettant plus la moindre critique, sinon les louanges ou les exégèses.

Donc, j'ai aimé Renaud, je l'ai vu sur scène, et revu. Je l'ai même interviewé, et deux fois. Il m'a même fait une confidence sur le moment. Un instant, j'ai même rêvé "'qu'on pourrait devenir potes", comme il le disait dans une chanson de ce disque, qui demeure pour moi son meilleur, à l'exception de ce Miss Maggie, évoquant déjà la dérive "politically correct" à venir par la suite...

J'aimais cette chanson "sur son pote", parce que j'en avais un, avec qui c'était comme ça. Une bienveillance à 200%, allant jusqu'à la plus parfaite mauvaise foi quand il s'agissait de se défendre mutuellement. Le gars avec qui je faisais du karaté. Le gars avec qui je prenais des murges à vous assommer le XV de France, remplaçants compris. Le gars qui... Le gars que ... Le gars dont je ne sais même pas s'il est encore vivant aujourd'hui... Le gars qui a estimé un jour que j'avais trahi la classe ouvrière, ou quelque chose d'approchant. Et qui a mis entre lui et moi suffisamment de distance pour que je renonce, sans avoir jamais vraiment compris. Si je ne devais regretter qu'un copain... Serait-ce lui? Je ne sais même plus dire, aujourd'hui. Y en a un autre, déjà évoqué ici. C'est qu'on en perd en route, hein...

03 - Si t'es mon pote

Et puis dans cet album, il y avait aussi, surtout, cette chanson époustouflante d'intelligence, côté paroles. Un texte d'une vraie, totale poésie en chanson, digne de figurer dans les anthologies de Seghers. Où s'entendaient les plus denses émotions d'un père, que je n'étais pas encore, cette angoisse terrible et implacable du temps qui passe, que j'ai depuis toujours... et cette idée "des bonbecs fabuleux", que j'achetais sans état d'âmes, bien que ce fût en piquant des pièces, petit salopard, dans le porte-monnaie de ma reum.

Mistral gagnant, une inspiration géniale...

04 - Mistral gagnant

L'album '(enregistré en 1985) constitue pour moi le sommet de la carrière de Renaud. Tout ce qui vient derrière ne me parlera plus. Même cet album "Renaud Chante Brassens", que je lui avais annoncé qu'il ferait... dix ans avant qu'il le fasse! Il m'avait alors parlé de son projet "Renaud Chante Springsteen", une série d'adaptations décalquée du "Hughes Aufray Chante Dylan"...  qui ne se ferait finalement jamais. Il avait regretté après coup de me l'avoir dit. Il m'avait fait demander de couper ce passage dans l'interview radio. Sacrifier LE scoop. Et je l'avais fait, parce qu'il me l'avait demandé. Parce qu'on ne fait pas "ce genre de choses" à "un pote". Ce que nous n'étions pas, (on s'est croisé quatre fois en tout) mais sur le coup je n'eus pas la présence d'esprit ou l'envie de réagir en "journaliste". Je le fis "comme un fan".

C'est à dire comme un con.

La chanson qui suit, je l'ai déjà mise en ligne il y a quelques semaines. La musique est springsteenienne de A à Z. Le tempo. La batterie mise en avant, comme sur l'album du Boss de 84 (Born in the USA). Le ralentissement du tempo en milieu de morceau (typique dans Born To Run). Le chorus de saxo éminemment "Clemons". A l'époque  ça ne paraissait peut-être pas évident, mais quand on savait la passion qu'il avait pour Bruce, ça saute aux oreilles, cette inspiration.

11 - Fatigué

Les paroles demeurent assez surprenantes. On ne saurait 26 ans plus tard, mieux résumer l'état de ma pensée sur le monde et les gens. Mais je m'étonne, avec le recul, qu'il ait pu être dans de telles dispositions, en 1985... alors que tout lui souriait; que son cher "Tonton" était président de la République et la gauche encore au pouvoir... Que TF1 n'était pas privatisé. Qu'il n'y avait dans l'air, ni "télé réalité", ni "exhibitions audiovisuelles", ni peoplisation du pipolitique, pas de terrorisme et guère de fanatismes religieux, pas de footbalisme délirant, pas de jeux du cirque indécents, pas de rap aux messages indigents, tout ce qui fait "notre océan de boue" d'aujourd'hui. A bien y regarder, c'est peut-être ça, un écrit "visionnaire". Il donne sur le moment l'impression d'exprimer le présent, et en réalité il parle d'un "futur" encore méconnu.

Hélas, pour Renaud, le futur serait ce "tonton laisse pas béton" qui promouvait la réélection joyeuse d'un malade, prolongé pour sept ans au mépris du peuple qui n'en savait rien; un gentil Tonton qui diffusait des bulletins de santé aussi sincères qu'une déclaration de paix de Kim Jong Truc, une manière de transparence que lui-même n'avait décidée que pour la bidonner. Un Tonton qui nous conduirait à l'Europe de Maastricht, mais je m'égare, Renaud n'y est pour rien.

Reste que ce Mistral "gagnant" annonçait tant de vents perdants à venir... Et voilà pourquoi je suis un peu triste aujourd'hui d'avoir AIME Renaud.

Malgré cet album, riche de quelques chansons magnifiquement écrites.

Comment un compliment devient presque une insulte...

... Ca vient, l'espace d'un instant capté par les caméras du "Petit Journal" de Canal+, hier au soir. Toute la bêtise du monde paritaire ambiant.

Il y a cette ministre dont le patronyme rime avec le mien, qui s'approche d'un lutrin pour répondre aux questions des journalistes assis face à l'estrade. Elle porte une veste de tailleur dans les tons orangés. La scène passe trop vite pour que je porte le moindre jugement sur l'esthétique réelle de la veste en question. Mais parmi les journalistes, on entend une voix enjouée. Une voix de femme, en l'occurrence.

Cette voix dit d'abord "Bonjour, madame la ministre".

L'interpellée ne répond pas. Elle est pas venue pour la politesse, mais pour un "point presse".

La même voix dit : "elle est bien jolie, votre veste".

La porteuse de veste filmée de dos (didascalie: cinglante. cassante. glaçante) : penseriez-vous à dire la même chose à un homme?

Puis gros plan sur son visage, de face: un masque mortuaire. Dans le regard, deux kalachnikov. Le sourire d'un bouledogue montant à l'assaut.

Fin de séquence.

Dans le monde paritaire, ENFIN débarassé de tout sexisme, un compliment adressé à une femme est forcément proche de l'insulte. Il ne viendrait pas à l'idée de notre femme de pouvoir que si l'on ne songe pas à complimenter Fillon, Copé, Hollande, sur la joliesse de leurs vestes, ce n'est pas nécessairement parce qu'ils sont des hommes; mais parce qu'ils sont tous fringués PAREIL. Costards sombres, comme les perspectives qu'ils nous mitonnent. Fringués comme des croquemorts, on ne songe guère à leur faire cadeau d'un compliment. Mais voilà donc le monde auquel aspire notre féministe de droite, aussi décoincée que ses consoeurs (en un mot) de l'autre côté: un monde dont toute amabilité sera ENFIN bannie, au nom d'une correction politique  expurgée de toute connotation souriante.

Tant de femmes pour qui l'égalité revient d'abord à revendiquer ce droit inaliénable : devenir aussi connes, mortifères, agressives, arrogantes, suffisantes, prétentieuses, vulgaires, grossières, que les pires de leurs congénères (en un mot là aussi) masculins. Et se comporter comme tels.

Revendiquons "haut et fort" le nivellement par le pire...

Hier, en contrepoint, moment d'amitié avec le Grincheux Grave. On trinque. On échange quelques confidences et considérations sur ce monde étrange. Le Chablis est bien frais, mais nous sommes graves, aussi, de mesurer l'aberration dont il est actuellement victime. Il me semble vivre là un moment "d'attention à l'autre".

Ce matin, je reçois d'un lecteur fidèle un long et beau message d'amitié , qui me colle les larmes aux yeux, dès six heures. Sa chaleur, l'émotion et la sincérité qui s'en dégagent, ses mots simples me bouleversent. On est loin des péroraisons aigres de certaines mégères en mal d'identité.

Dirons-nous que nous avons, dans ces deux cas, laissé s'exprimer "notre côté féminin"? Ou simplement que nous avons capté deux moments "authentiques"?

"La femme est l'avenir des cons et l'homme n'est l'avenir de rien"... (Renaud)

 

Sincérités...

Dieu sait si je suis un mec perclus de défauts. Un mec chiant à vivre, bien que mes proches me témoignent assez d'amour pour continuer de me supporter. Quelques amis m'aiment aussi, même si j'en ai perdu un petit paquet en route. Je réécris ma note du disque à venir ce samedi, qui parle d'amitié et de déception, de nostalgie et sans utiliser le mot, de résilience. Il faut bien arriver à dépasser ses rancoeurs.

Pardonner, ou oublier. Je suis un genre de rancunier, quand j'estime qu'on a franchi la ligne, j'ai du mal à accepter l'idée d'une amnistie. En revanche je pardonne beaucoup tant que je n'ai pas décidé que la ligne avait été franchie. Mais je peux être suffisamment con pour ne pas revenir en arrière. 

En évoquant deux amis disparus (de ma vie, pas du monde. Enfin... je n'en sais rien) je me rends compte que j'attache une grande importance "à la sincérité des sentiments", plus encore en amitié qu'en amour. L'idée qu'on puisse me témoigner de l'intérêt par arrière pensée m'est insupportable. Je préfère franchement qu'on me méprise ou me dédaigne, ou me déteste si on veut me faire l'honneur d'une telle virulence du sentiment. En revanche, je déteste l'idée de devoir doute de la sincérité d'une personne. Qu'elle puisse faire sur mon dos des calculs, rien que l'idée me fait sortir de mes gonds.

Pourquoi dis-je tout cela, au fait? A cause de la note de samedi à venir. L'évocation d'un disque en forme de confession. Je donnerais tellement pour pouvoir réécrire différemment certains épisodes de ma vie. Comme tout un chacun, sans doute. Si la vie prenait la forme d'un jeu vidéo, il faudrait pouvoir bénéficier d'un certain nombre de "warnings", qui s'allumeraient à certains moments cruciaux de votre existence, et vous préviendraient qu'ATTENTION! vous êtes là à un tournant, que de votre attitude du moment, de votre réponse, dépendront beaucoup plus de conséquences que ce que vous imaginez, sur le moment.

On aurait droit à cinq ou dix warnings dans une vie. Il y aurait alors certaines phrases que j'éviterais de dire. Certaines lettres que je n'écrirais pas. Certains conseils que je me garderais de suivre. Et deux amis dont je questionnerais plus tôt la sincérité.

 

L+o Ferr+ - 02 - Les vieux copains

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (66), Kent, Tous les hommes

 L'évidence aurait pu me porter vers le premier Starshoot'. Le temps de mes vingt piges... Betsy Party / Quelle crise bébé! J'aurais aussitôt pensé à cet autre: Get Baque! qui faisait marrer le fan des Beatles que j'étais pourtant (voir note de lundi).

On veut plus des Beatles et d'leur musique de merde bonne à faire danser les minets,

les radios nous bassinent pour assurer leurs salaires j'en ai rien à foutre qu'ils crèvent...

Consultant la note Wikipédia j'apprends que ce 45 fut retiré après une semaine, sur pression d'EMI. Dîtes! je crois bien qu'il figure toujours, là quelque part, dans ma pile, si les cochons ne l'ont pas mangé... #collector!!

Autre évidence, me souvenir du dernier album du groupe, qui parti d'un punk assez déconnant, avait l'air de rien pris de vraies allures "clashiennes", au fil du temps. Celui-là s'appelait "Pas fatigués". "Et des routes trop longues pour un pays trop petit, qu'on laisse dans leurs virages un peu trop d'énergie". Le style de Kent parolier se construisait, mélant swing et sens. Ah oui. Ce type a une manie. Il fait des chansons qui racontent la vie, avec un regard toujours nourri d'intelligence et d'authentiques émotions. Sont bizarres, les chanteurs, des fois.

Pour Starshooter, ce titre, "Pas fatigués" fut tout sauf prémonitoire. Le groupe s'arrêta peu après, vers 82. On me murmure hors antenne  qu'il y a peu de chances que les nostalgiques aient un jour le plaisir d'assister à une reformation.

De Congas et Maracas, à J'aime un pays, Kent Hutchinson / Cockenstock continua son chemin, affirma son style, sa personnalité, éclaireur d'une mouvance ma foi bienvenue, qui ne voyait guère d'intérêt à opposer artificiellement les vertus du rock de l'époque, et celles d'une chanson française intemporelle. François Hadji Lazaro, à sa façon, s'inscrivait dans cette démarche.

Auditeur attentif, je voyais à travers cette évolution, comme passe finalement bien vite l'insouciance punky des vingt piges. Et comme arrive vite, très vite, ce crucial virage de la trentaine. Quand le sens soudain prétend trouver place, au détriment des apparences, des attitudes, des postures. Quand d'un coup ce sont moins les ambiances qui comptent, qu'une envie d'aller un peu dans la profondeur des choses. Saisir où l'on pourrait un peu d'authenticité. A la réécouter, il me semble que c'est le sujet de cette ritournelle. Une histoire simple, une mélodie, un petit bijou d'humanisme en chanson... Francis Lemarque n'était pas loin.

Et Dieu sait si c'est un compliment.

04 On Fait C'Qu'On Peut

Aux cours du soir pour y arriver.
Combler l'retard d'un mauvais choix,
Cesser de s'en mordre les doigts.

Tu m'étonnes, si ces vers me parlaient...

Ce disque, "Tous les Hommes", parut en 1990. Ma fille venait d'arriver. La naissance de son premier enfant vous donne évidemment une conscience soudain plus forte, implacable, terrible, quoique rassurante, aussi,  de votre finitude. La fragilité des êtres et des situations de vie qu'il faut apprendre à traverser, s'imposait à moi avec une insistance inédite, bien que la décennie précédente ne m'eut pas épargné. Il me semblait retrouver quelque chose de cette douce gravité dans l'album de Kent, au-delà de son titre, à vocation universelle. Une tendresse nouvelle, une attention plus grande portée "aux autres", aux vrais gens.

Ainsi cet album-là, comme ceux qui suivirent, m'accompagnèrent beaucoup dans les premières années de vie de ma gosse. "Un peu de Prévert"... "Allons à la Campagne"... "Juste quelqu'un de bien". Car j'étais soucieux d'entourer ces premières années de remparts discrets mais solides contre la bêtise ambiante. Si ma mère m'avait transmis Brassens, Ferré, Nougaro, Barbara, il était juste qu'à mon tour je sois attentif à proposer des équivalents, en plus de ces "glorieux anciens". Il y a chez Kent un peu de Brel, un peu de Lemarque, beaucoup de lui surtout, et c'est très bien comme cela; les qualités que j'attendais d'un chanteur témoin de son époque, mais qui ne se sentait pas pour autant le devoir de pérorer, et donner un avis définitif et moralisateur sur tout.

Et donc, chaque fois que je l'écoute, en plus d'une pensée pour Freddy, pour les années V.V. (coucou, si tu passes par ici), me reviennent chaque fois mes années de jeune paternité. Raison suffisante pour évoquer ce beau disque, aujourd'hui, précisément.

Car on est le 12. Ma môme, fête ce jour ses 22 printemps.

 Déjà... 

 01 Tous Les Mômes

"l'âge et le temps raccolent les petits mômes"...

T'as raison, Kent. Et s'il te plait ne renonce jamais à écrire d'aussi belles chansons.

Synchronicités

Il n'y a pas pour moi de plus joyeux étonnement, que lorsque m'arrive ce qu'on appelle une synchronicité; que d'aucuns s'échinent à étiqueter "hasard".

Exemple: vous pensez à un individu (par exemple au Général Alcazar) et voilà qu'il vous bouscule au carrefour, juste au moment où votre compagnon de route s'échine à vous dire que ce type ne PEUT pas surgir, comme ça, BOUM!

Ce projectile guidé est alors un don du ciel, comme l'a compris ce diable d'Hergé. Il est l'irruption bienvenue de l'irrationnel dans un monde qui l'est beaucoup trop, la plupart du temps. Il faut le savourer comme un cadeau.

Ainsi, l'autre jour, je songe à une personne qui m'a fait du mal, et dont j'ai mis l'adresse email en "indésirable". Je vais pour vider cette boite, et au dernier moment, je regarde tout de même les expéditeurs. Et bing, il y a cette personne, qui ne s'est plus manifestée depuis un temps certain. Je ne devrais pas lire son message. Je dois me protéger. Mais je le lis quand même... Et c'est un message d'excuses qu'elle m'adresse, pour le mal qu'elle a voulu me faire.

Etonnant, non?

Le même jour, je mets ma note sur le Petit Prince en ligne. Et j'y mets la voix de l'acteur Jacques Grello, qui y interprètait Le Renard. Dieu m'est témoin que malgré son grand talent, ce n'est pas tous les jours que je pense à Jacques Grello (qui aurait 100 ans cette année, je viens de le découvrir en cherchant sa photo). Eh bien le soir même, je mets RTL alors que nous nous rendons chez des amis. Et c'est pour entendre la voix chaleureuse de Brassens expliquer "qu'à ses débuts, il ne voulait pas chanter, juste écrire pour d'autres. Et que celui qui l'avait poussé à chanter, c'était... Jacques Grello".

Ce matin, je pense à une autre personne qui m'exaspère un peu, et j'ai de ses nouvelles - peu importe comment- qui m'autorisent cette confirmation que de mon côté je l'exaspère tout autant... Nous sommes sur la même longueur d'onde, même en "négatif".

Ce midi, troisième acte. Je reçois un message adorable d'une amie, qui me dit qu'elle lit mon blog (mais sans jamais commenter). Or elle m'écrit AUJOURD'HUI...

Sans savoir que le DISQUE que j'évoque DEMAIN... est un disque de son mari! Une chronique écrite il y a plus d'un mois, dont je n'ai parlé à personne, et qui évoque aussi la période où cette amie et moi avons travaillé ensemble...

Si ça, ça ne vous parait pas un peu "magique", dans l'idée, alors je veux bien m'inscrire au Parti Communiste Syldave.

J'ai vu les larmes de Ségolène....

... Je mentirais en disant que j'ai pleuré avec elle. Mais je n'ai pas ri. Il y avait sans doute, dans cette défaite légèrement humiliante, quelque chose de cruel pour cette femme qui voyait s'envoler pour de bon ses rêves de grandeur. Et qui reprenait d'un coup, contact avec le réel. Plus dure sera la chute. On ne frappe pas un homme à terre, dit la maxime. Mais alors, quand? rétorquait Woody Allen... Trop facile, en l'occurrence.

Dieu sait pourtant si j'ai ri, ici, et sur les blogs d'avant, de cette femme affligée d'une mégalowomanie, comme d'autres le sont d'un strabisme, ou moi d'obésité. Je sais bien que pour prétendre diriger un pays comme la France, qui s'honore d'une clé d'arsenal nucléaire en plus de 400 sortes de fromages, il faut nécessairement disposer d'un égo démesuré. Et que les féministes aux abois me pardonnent, mon machisme ne va pas jusqu'à lui reprocher davantage le sien "parce qu'elle est une femme". C'est juste que le sien a cette particularité: il l'aveugle, et obère son jugement. Ségolène, depuis 2005 qu'elle me fait rire et peur alternativement, aura multiplié ces phrases et postures irréelles, surréalistes, qui m'apparaissaient chaque fois, et sitôt qu'elles les avaient dites, révéler "une faille", quand la plupart de mes concitoyens trouvaient cela "normal".

Ce côté "Madone". Cette idée de se prendre pour Jeanne d'Arc, puis de s'offrir une envolée à la Jésus (aimez vous les uns les autres). De parler "d'autres victoires" un soir de défaite. De se présenter elle-même comme "une dirigeante de stature mondiale". Bien sûr que les autres (prétendants) en pensent autant d'eux-mêmes, voire plus. J'ai pu observer un François Bayrou a deux mètres de distance, on aurait juré qu'il s'en allait guérir les écrouelles... Je suggère seulement que dans le cas "précis" de Ségolène, cette estime de soi déraisonnable qui doit nécessairement accompagner quiconque aspire "aux plus hautes fonctions",  s'accompagne d'un affaiblissement du jugement, qui me la rendait du coup incompatible avec les fonctions espérées. Rien que cette idée de comparer le travail effectué (si bon soit-il) en "Région Poitou Charentes", et celui qu'elle allait proposer pour la France... Parler de "son expérience de gouvernement", quand elle ne fut jamais que sous-ministre à l'instruction, et secrétaire d'état à la famille.

Donc, son heure a passé. Je doute que l'occasion revienne, et cette prise de conscience qui a du cette nuit l'empêcher de dormir est probablement cruelle. Je mentirais en disant que je ne suis pas soulagé. Je mentirais en disant que les deux qui se disputent désormais le leadership me rassurent davantage. Je mentirais en disant que "l'actuel locataire de l'Elysée" me parait plus à même de conduire le pays jusqu'en 2017.

Ségolène avait les larmes aux yeux, comme une ou un qui découvre son infortune. Je ne me moque jamais de quelqu'un qui pleure, j'ai bien pleuré hier en écoutant la voix du Renard, dans l'extrait du Petit Prince mis en ligne samedi. Et je pleure chaque jour au moins une ou deux fois, si vous voulez savoir.

Alors, pour le coup, n'attendez pas d'ironie facile. Quelqu'un qui prend une claque, ça ne me fait jamais rigoler.

111 disques qui m'ont marqué à vie (65), Paul McCartney & Wings, Band on The Run

C'est une semaine un peu tournée vers l'"intime", qui a commencé, avec samedi, le Petit Prince, ce cadeau empoisonné qu'on fait aux enfants... Mercredi, la transmission sera de nouveau au rendez-vous.

Entre les deux, l'évocation d'une ancienne petite copine de lycée.

Quand je fis sa connaissance, elle n'était guère "fortiche", côté rock n'roll. Disons que ça ne l'intéressait guère. Elle passait plus de temps dans les bibliothèques, y dévorait les livres que ses parents n'avaient guère les moyens d'acheter. Elle m'avait de suite ému. Enfin, disons que j'avais surtout repéré ses seins. Après quelques temps d'approche, quand nous commençâmes à "flirter", elle eut la délicatesse, à laquelle je ne saisis évidemment pas le début de l'intention, de se pencher un peu sur le dossier "pop". Moi, j'étais plus attiré par poser mes mains ici, là, ou ailleurs. Je crains d'être passé totalement à côté des efforts qu'elle faisait pour s'intéresser à la musique. Elle s'était même mise à écouter l'émission de Jean-Bernard Hébey (que tout le monde n'appelait que par son prénom; il jouait le rôle du grand frère connaisseur. Voilà ce qu'il était pour "nous". Je lui ai dit un jour à quel point nombre de gens que je connaissais lui devaient leur passion. Non seulement il s'en contrefichait. Mais ça a plutôt eu l'air de le faire "flipper un max").

N'importe. Cette copine acheta quelques disques.

Dont ce dernier des Wings, qui venait de sortir.

Oui, mais voilà... A l'époque, la guerre Lennon-McCartney déchirait les fans : il fallait "trancher", dire à qui la faute si les Quatre s'étaient séparés, et pourquoi ils ne "se reformaient pas". Naturlich "j'avais choisi mon camp, camarade". J'étais pro-Lennon; Power to the people! J'étais contre le traitre à belle gueule, et pour le rebelle maospontex. J'étais pour le poing levé. Contre la main sur le coeur. Je n'allais pas jusqu'à préférer Yoko à Linda, mais bon... en apprenti gauchiste persuadé de l'existence d'un camp du Bien, (fut-ce un camp de rééducation par le travail manuel), je rejetais TOUTE LA FAUTE sur cet apôtre Paul et sa blonde, la richissime héritière. On n'est guère sérieux quand on a 14 ou 15 piges.

En somme ayant tout oublié d'Hey Jude et Helter Skelter, je crachais mon venin sur McCa... et voilà donc que ma petite amie m'annonce, tout-à-trac, qu'elle vient d'acheter "son dernier album"!!?? Qu'est ce que j'ai pu la chambrer, la pauvre, avec ça.  Et quelle patience fut la sienne. Ah ouais, c'est vrai que toi tu aimes les Wings... Enfin... quand on écoute Band on The Run... Ce genre de piques acides.

Et puis, un jour, j'ai "accepté" qu'elle me prête le disque pour une semaine... Histoire que j'examine un peu le fond de l'histoire. 

 05. Let Me Roll It

Je ne tolérais jusqu'alors du McCartney "solo" que deux chansons. Pas trois : "Give Ireland back To The Irish", parce qu'il s'était "engagé" (pour une fois!). Et "Another day", vu que la mélodie et la construction ne pouvaient laisser indifférent qu'un sourd.

Alors évidemment, il fut très énervant de devoir admettre que ce disque était un BON disque. Disons-le sans détours, un disque ex-cel-lent! Au reste, trente années plus tard, c'est toujours par un des morceaux de l'album que Paul démarre ses concerts. Ne tournons pas autour du sillon. C'est un des tous meilleurs albums pop de l'histoire du rock anglais. On doit pouvoir le dire comme ça. Re-évidemment, admettre mes torts, - j'étais une tête de pioche, j'essaie de l'être moins, mais parfois je peux être encore un genre de roi des cons-, admettre que le disque était bon, fut au-dessus de mes forces.

Je l'ai donc rendu à la petite amie de l'époque, lui concédant juste que "bon... oué, ok... pas trop mal".

En vérité, je l'avais copié sur une cassette (on a sa dignité), et pile trente ans plus tard, écoutant Sir Paul en concert, Stade de France 2004, j'avais le coeur serré dès les premières notes de ce Band on The Run... Et des putains de larmes, oui, pour ne rien vous cacher...

Je l'ai d'ailleurs avoué le soir, en rentrant de ce concert inoubliable, à la petite amie de l'époque. Ah oui... parce que j'ai oublié de vous dire... Elle est moi, on est ensemble depuis trente-trois ans. Soit bien plus longtemps que Paul et Linda. Moins riches. Mais plus longtemps... Et au train où vont les choses, on le sera encore, lorsqu'on sera "sixty-four", comme dans cette autre chanson de Paul, période Fab.

Et nom de Dieu... Ca ne saurait plus tellement tarder...

 01. Band on the Run

PS: Mc Cartney à Paris, le 30 novembre... I'll be there!

111 disques qui m'ont marqué à vie (64), Gérard Philippe, Le Petit Prince

Enchaîner le Petit Prince, juste après The Cramps... moi je dis, quelque part... faut avoir les bollocks. Ne pas craindre les ruptures de style. Il faut aussi oser "tout" assumer. Et j'assume ce disque-là, comme les autres, à 2000 pour cent. La musicalité de la voix de Gérard Philippe, en narrateur. Incroyable ce qu'elle faisait passer d'émotions, d'intensité dramatique. Il y a une densité dans cette production, il suffit qu'il dise le mot "désert" pour qu'on s'y sente aussitôt projeté. Et quand cette voix du "petit bonhomme" arrivant de nulle part, le réveille... Indépendamment même du texte, ce disque a sa musique, qui rôdait quelque part à la maison, je n'avais guère plus de trois ou quatre ans.

Je pense pouvoir dire qu'elle m'a toujours fait "flipper". Je suis de plus en plus convaincu qu'on ne devrait surtout pas mettre ce disque entre des mains d'enfant. La solitude, l'angoisse de vivre et vieillir, la mort, l'absurdité de la vie et la pauvre grandeur que les hommes veulent "quand même" y insuffler, sont omniprésentes...

Petit prince chapitre 1

Certains, je le sais, considèrent que c'est surtout une supercherie; une fadaise pseudo-initiatique, pire qu'un ouvrage de Paolo Coelho (pourtant, je m'élève en faux: il ne peut RIEN y avoir de pire qu'un livre de Paolo Coelho. Ou plutôt, si: DEUX livres de... vieille blague éculée). Certains jurent que ça ne vaut pas un coup de cidre, à côté d'Alice Au pays des Merveilles. Il y a aussi ceux qui préférent Jonathan Livingstone le Goeland que je n'ai jamais lu.

Je n'entrerai pas dans ce débat.

J'ai capté dans le Petit Prince quelques vérités simples et fortes, qui m'ont ému, qui m'ont aidé. Mais ce n'était qu'en le  relisant... plus tard; bien plus tard.

Mais si je n'évoque ici que les sonorités, je crois que c'est en partie à ce disque que je dois d'être cet angoissé chronique, inapte au bonheur, handicapé de l'espoir.

Comme l'essentiel est invisible pour les yeux, comme on ne voit bien qu'avec le coeur, je crois qu'on peut entendre dans la voix de chacun des personnages, la tristesse qu'il y avait à participer pour de bon à cette oeuvre "là".

On ne devrait pas faire écouter ce disque à des enfants. Et pourtant, dès que je l'ai pu, j'ai cru bon de l'acheter, "à mon tour", à ma progéniture, dont il sera de nouveau question mercredi.

Ce doit être cela qu'on appelle "la culture". Ce besoin de transmission...  Y compris d'histoires qui vous ont fait plus de mal que de bien. Etrange. Cela prend place dans votre univers, malgré toute la déspérance que cela suggère.

A côté de Gérard Philippe et de Georges Poujouly qui pleurait si bien, et se mettait en colère, et révait à haute voix, il y avait cet autre personnage, si étonnant.

La voix de Jacques Grello. Le Renard. Et cette phrase: "je te ferai cadeau d'un s'cret"...

Petit prince chapitre renard

Dans chaque transmission, il y a comme un désir d'éternité qui se heurte au sentiment de mourir quand même, du seul fait d'avoir voulu transmettre.

Quand la Chine s'éveille...

C'est une interview passionnnante que l'économiste Jean-Michel Quatrepoint a donné cette semaine au quotidien Libération. Il est rare que j'ouvre ici la porte aux questions économiques, mais les explications données sont ici limpides, et parlantes. Elles donnent à comprendre la stratégie de puissance de la Chine "face au déclin consenti des puissances occidentales". Je vous laisse gouter la conclusion, elle vaut son poids de riz cantonais?

Ouvrons les guillemets:

La question du yuan est au menu des discussions du G20 à Washington. Quel est le problème avec la monnaie chinoise?

Le yuan est la monnaie de la seconde puissance mondiale, du premier pays en termes de détention de réserves de change. Or cette monnaie n'est pas convertible: la Chine exerce un contrôle des changes pour en contrôler strictement la valeur. Le yuan est considérablement sous-évalué. De plus, depuis trente ans, la stratégie de Pékin est d'indexer le yuan sur le dollar, pour que les évolutions de ces deux monnaies soient synchronisées.

Quels sont les avantages de cette stratégie monétaire?

Elle permet d'attirer les multinationales sur le sol chinois. Garder la monnaie sous-évaluée permet de produire moins cher. Les Chinois se souviennent qu'en 1985, Washington avait forcé les Japonais à réévaluer le yen, tordant le cou à l'industrie japonaise. Ils ne laisseront pas la même chose leur arriver.

Par ailleurs, indexer le yuan sur le dollar, c'est garantir aux multinationales qu'elles ne prennent pas de risques de change. En retour, la Chine demande à celles-ci de produire pour l'exportation, pas pour le marché local. C'est une stratégie géniale, un pacte gagnant-gagnant: les multinationales engrangent les bénéfices, et la Chine les excédents commerciaux. Aux dépens de l'industrie et des balances commerciales de l'Europe et des Etats-Unis, qui perdent des emplois et des capitaux.

Quel est l'intérêt pour la Chine d'accumuler ces excédents?

D'abord, le pays ne peut pas basculer brutalement d'un modèle mercantiliste, basé sur l'exportation, à un modèle de consommation intérieure. Ensuite, la Chine vieillit, comme l'Allemagne: dans 20 ou 30 ans, il faudra financer un grand nombre de retraites. D'où le besoin d'engranger des recettes à l'export.

Enfin, celles-ci permettent de racheter des actifs. Par exemple des bons du Trésor américain, c'est-à-dire la dette publique des Etats-Unis. Pékin se tourne aussi de plus en plus vers des actifs tangibles: telle ou telle entreprise qui dispose d'une technologie convoitée, telle autre, point d'entrée pour un marché particulier. On s'attend aussi à une importance croissante de la Chine dans la finance.

Quelles sont les conséquences de cette politique pour les économies occidentales?

Elle entraîne pour l'Europe et les Etats-Unis des déficits commerciaux considérables. Non seulement les emplois, mais aussi les capitaux sont délocalisés en Asie. Les multinationales n'investissent plus en Occident. Qu'est-ce qu'il reste? Des emplois publics, avec lesquels on espère masquer l'hémorragie d'emplois marchands. Tandis que l'on fait des cadeaux fiscaux aux grandes entreprises et aux super-riches.

Est-il impossible de faire pression sur la Chine pour qu'elle infléchisse sa politique monétaire?

L'erreur a été de l'admettre à l'OMC, en 2001, sans lui demander de renoncer au contrôle des changes. Entre 2005 et 2008, la Chine a procédé à une réévaluation par petites touches, 1% de temps de en temps, sous la pression internationale. Avec l'arrivée de la crise, ils se sont complètement réindéxés sur le dollar. Depuis quelques mois, ils ont repris leurs petites réévaluations. Mais pour mettre le yuan à son niveau réel, il faudrait le réévaluer de 30 ou 40%. D'un autre côté, on peut comprendre les Chinois, qui ne veulent pas alimenter l'inflation par une hausse importante.

Mais, en l'absence d'une forte demande intérieure, la Chine n'a-t-elle pas intérêt à la prospérité de ses principaux partenaires commerciaux?

Elle est obligée à un pilotage assez fin. Mais globalement, on est à un moment où la machine économique échappe à ses acteurs. Plus personne ne maîtrise plus rien, et Pékin ne peut pas racheter les dettes de tous les Etats européens. Les Chinois se sont déclarés prêts à aider, mais c'est surtout un effet d'annonce.

Peut-on espérer un front uni des Occidentaux sur le yuan lors du G20 de Cannes, début novembre?

Je crains que les Européens ne soient pas unis. Le principal partenaire de la Chine en Europe, c'est l'Allemagne, qui a adopté la même stratégie mercantiliste en réalisant ses excédents sur la zone euro. Le fait que l'euro soit trop fort par rapport au yuan, les Allemands s'en fichent: ils occupent la niche du haut de gamme. Le taux de l'euro, ça joue peu quand on vend des Mercedes. C'est plutôt nous, Français, qui sommes concernés par la question. Quant aux Américains, qui seraient les seuls à pouvoir faire pression sur la Chine, ils ne remettent pas en cause son adhésion à l'OMC, par attachement au libre-échange. Ils n'ont pas compris les problèmes que pose leur déficit commercial, alors que l'Amérique s'appauvrit.

Il ne faut donc pas trop compter, selon vous, sur les grands changements annoncés?

Non. Les Chinois veulent que leur monnaie devienne à terme la seconde devise mondiale, voire la première. Ils ont déjà suggéré aux autres puissances émergentes de ne plus utiliser le dollar pour leurs échanges entre elles, mais une monnaie commune, et pourquoi pas le yuan...

Que peut faire l'Europe face à cette nouvelle super-puissance chinoise?

L'Europe à 27 est une hérésie. (NHR: je le dis depuis qu'on y est!) La France doit se mettre à table avec l'Allemagne et discuter d'une nouvelle étape de la construction européenne. Peut-on continuer à vivre ensemble, avec les compromis que cela implique? Il faut alors construire une vraie puissance européenne, avec une vraie géostratégie. Les brésiliens ont créé des taxes à l'importation, obligent Apple à produire sur place, idem pour les voitures. L'Europe doit y venir aussi.

Pourquoi avoir titré votre livre «Mourir pour le yuan»?

A la longue, si rien ne se passe, si on continue à accumuler les déséquilibres, comme au début du XXe siècle, l'issue sera la même: la guerre.

Steve, Bob, George... A chacun son Messie...

Aujourd'hui le monde se divisait en deux; ceux que la mort de Steve Jobs rendait triste à pleurer, et ceux qui comme le blogueur/twittos @niceorimmorally, se contentaient de noter qu'il est bien dommage de mourir à 56 ans. J'étais plutôt de ce camp-là, surpris peut-être qu'autant de gens de gauche ressentent une telle émotion sincère à la disparition d'un génie authentiquement visionnaire, aucun doute là-dessus, mais qui demeure un de ces patrons capitalistes qu'ils honnissent par ailleurs volontiers.

Ce serait donc faire fi de la dimension messianique, christique du personnage.En maintes occasions on a pu souligner qu'Apple tient sinon de la secte, du moins d'une communauté d'appartenance qui à bien des égards suggère la religiosité. A commencer par les fameuses présentations de produits, où le visionnaire distribuait la bonne parole devant un parterre de convaincus. Je crains de choquer ici certains lecteurs que la comparaison agacera. Je n'y mets aucune perfidie, pas la moindre méchanceté. Qui suis-je, moi, avec ma dylanomania, pour ironiser sur l’irrationalité de certaines addictions? Je demeure néanmoins persuadé que l'attachement des consommateurs aux produits Apple relève pour part d'une mystique consumériste. On y associe des valeurs, un style de vie. On aime exprimer son sentiment d'appartenance. Il fallait lire cette avalanche de twitts exprimant tous tristesse et désarroi.

L'autre événement du jour, -voir ci-dessous- c'était ce prix Nobel de littérature, qui échoit finalement à un obscur poète suédois dont le visage évoque un Jean d'Ormesson lessivé, et le nom un placard à balais de chez Ikéa. Comme le fait justement remarquer mon ami Zapata, c'est un soulagement que de voir Dylan échapper à cette gloire. On la lui aurait de toute façon discutée, elle aurait obligé ses admirateurs à mille et unes justifications empruntées.

Pourquoi ces deux événements me donnent-ils au bout du compte envie d'évoquer George Harrison?

Regardez jusqu'au bout ce clip chanté par Tom Petty et Jeff Lynne (deux des cinq Traveling Wilburys, ils sont trois encore vivants). A la fin de cet hommage, un des plus vertigineux solos qu'on puisse espérer, asséné par un autre genre de génie. Clip découvert récemment grâce à un jeune Twittos qui me l'a indiqué. Qu'il soit béni!

Dylan Prix Nobel?... Ben non.

Cela fait dix années qu'on en parle, le serpent de mer revient, mais cette année il y en a qui jurent qu'on va (enfin) lui voir la tête et la queue.

Robert Zimmerman alias Alias, A.K.A. Jack Frost, également connu sous le sobriquet de Bob Dylan, deviendrait ce midi Prix Nobel de Littérature, et ce serait un peu comme si on avait fait entrer Brassens à l'Académie Française: offrir à la chanson, aux paroles des chansons, aux auteurs de chansons, une reconnaissance égale à celle des poètes de jadis, au Panthéon de la littérature. Encore qu'on ne mette que des morts au Panthéon, et que Bob sera bien là, dans 10 jours, à Paris Bercy. Sauf qu'ici la reconnaissance ne serait pas franchouillarde mais mondiale. Notons aussi que les plus mal intentionnés pourraient y voir, à la veille de Kippour, une nouvelle preuve de la réalité du grand complot juif universel, et cela ne manquerait pas de sel à l'heure où la toute belle guerre mondiale tarde à exploser.

Dylan nobélisé, on peut pleurnicher d'émotion à cette idée, ou en ricaner grave. On peut trouver cela dérisoire, ou ENORME (toujours l'écrire en majuscule, ce mot là). On peut estimer que ça n'a pas de sens, ou en l'occurrence dénoncer Bob Dylan comme plagiaire, escroc, usurpateur, ainsi que l'a fait l'hebdo New Yorker. On peut annoncer, comme le fait ce matin l'Express (merci à @sandiet pour l'info) qu'il EST FAVORI.

Ceux qui passent par ici lire mes confidences sans grand intérêt savent la passion que cet homme m'inspire depuis 1965. Il est à mes yeux évident que cet homme est un génie, mais un génie ébranlable, fragile. Ce poète du rock n'est pas un roc lui-même, il lui est arrivé dix fois de se planter, d'errer sur des chemins de traverses, de frôler le dérisoire ou le pathétique. A mes yeux, cet homme est d'abord une incarnation de l'errance initiatique à la recherche de soi-même. Est-ce que cela doit inclure ou non le couronnement final par la plus haute institution indépendante mondiale? Est-ce que cela ferait de mon héros ultime un égal de Churchill, de Kipling, de Camus?

A toutes ces questions, je n'ai point de réponse. Je n'ai que des émotions en réserve. Attendons midi...

10 - Ain't Talkin'

Mise à jour, après dévoilement du lauréat: un Suédois poète parfaitement confidentiel, plus conforme aux traditions du Nobel, a été couronné. J'aime autant ça. Ca évitera d'entendre un flot d'âneries critiques plus ou moins justement fondées sur la carrière du chanteur. Il est bon, au fond, que ce qu'il reste de la "contre-culture", n'intègre pas la Culture avec un grand "C". Avoir vu Hendrix et Lennon au musée m'avait suffisamment collé le blues. Que le rock demeure inclassable, et incasable, est sans doute ce qui peut lui arriver de meilleur, aujourd'hui qu'il est le plus souvent confit dans la bonne vieille graisse marketing.

 

111 disques qui m'ont marqué à vie (63), The Cramps, Gravest Hits

 
Ce disque... Un 25cms. Ca commençait bien. Trois des quatre sur la pochette prenaient une mine de fils cachés de Bela Lugosi. On devinait des fondus. Des malades. On n'allait pas être déçu. La première fois que j'ai mis l'objet sur la platine, l'ayant dégoté dans une boutique d'imports, et acheté sur la foi d'une chronique enthousiaste (rock & folk ou best ou actuel, peu importe au fond), je confesse m'être demandé s'il fallait l'écouter en vitesse 45 ou 33. D'un côté ça paraissait bizarre, mais trop lent. De l'autre, ça paraissait bizarre, mais trop échevelé. Si jamais l'expression "OVNI musical" eut jamais la moindre pertinence, ce fut sans doute pour cet objet-ci. Surtout si l'on ne connaissait pas déjà la version originale de Surfin' Bird, déjà très très azimutée, enregistrée quelques dix ans plus tôt par un groupe nommé, tout un programme aussi, The Trashmen (voir plus bas).

 15 Human Fly

Des Cramps, tout a été dit. Le nom: les doches, les trucs, les ragnagnas. L'univers: films de séries Z, junk food, et 45T obscurs de rockab des années 50, repris et joués dans un style dirons nous très personnel, que quelques groupes ultérieurs (Meteors, notamment) cultiveraient un peu sous l'appellation "psycho billy". Mais eux seuls y étaient absolument et définitivement légitimes.

Cramps... Leur implacable folie sur scène... Lux Interior décédé, ce con, il y a deux ou trois ans, terminant les concerts à poil, une chaussette enfilée sur le zguegue, debout sur les amplis, et si vous ne me croyez pas, procurez-vous les superbes livres de photos de mon ami Richard Bellia, qui témoigne de tout ceci bien mieux que moi.

J'ai eu ce bonheur dans ma vie: interviewer les Cramps. Jamais je n'eus les jetons à ce point. Je craignais des barges ingérables, qui allaient me prendre de haut, me toiser comme une merde. J'avais déjà connu ce genre d'expérience avec quelques rockers défoncés (Lords of New Church) ou très suffisants (Paul Weller, en période Style Council; ou Sting). Ce fut un véritable bonheur. Il était cinq heures, Lux et Ivy arrivèrent à l'heure, gentils comme tout, on a bu une tasse de thé, c'était très cool. J'ai fait mon job en me demandant ce qu'allait bien pouvoir donner le concert du soir, tant ils étaient à mille miles de toute la frénésie que j'attendais.

Dieu m'est témoin que le soir venu je ne fus pas déçu.

Des Seigneurs!

 18 Surfin' Bird

Samedi, je prouve un sens de l'enchainement, dirons-nous, assez osé. Après les Cramps...

(ne dis rien, ami Dubuc si tu passes par là. Toi seul sait)

Exilé de l'intérieur

C'est vrai que ça donne envie, les primaires du PS. La Candidate de 2007 (je rappelle que je ne cite plus les noms, dans mes articles, pas envie de me retrouver sur les bancs du Ministère Public, comme mon blogueur ami Grincheux, mis en examen pour délit aggravé d'ironie et de causticité).. La Candidate de 2007, dis-je, qui se sent et se sait battue à plates coutures par deux de ses rivaux, (peut-être trois en comptant le sémillant député de la Saône qui veut faire sauter les paras sur Pekin et Shangai), traite son ex de notable seulement intéressé par les "places à prendre". Ca donne envie de voir ce qu'il adviendra si l'un est élu Président et l'autre... L'autre, il faudra bien lui trouver une place. Ambassadrice en Chine, peut-être, elle pourra retourner sur la muraille, et applaudir à la justice locale si enthousiasmante).

C'est vrai que ça donne envie, le favori des sondages qui te scrute "au fond des yeux" l'air déjà d'évaluer à combien de % il va pouvoir augmenter ta pression fiscale, entre aout et septembre 2012, sitôt terminée l'épreuve "forceps".

C'est vrai que ça donne envie, la rebuffade du Président du Parti Radical, mari d'un ex présentatrice de JT, qui renonce à concourir et du coup nous laisse entrevoir un possible remplacement par la plus jolie femme de la classe politique française, dont le nom rime avec rebuffade, justement... Je n'ai qu'un probleme avec elle : elle parle.  Et ce n'est pas qu'elle s'exprime mal. Bien au contraire. Il faudrait juste que des fois, elle songe "aussi" au fond de ce qu'elle raconte... La forme, c'est bien. Ca ne fait pas tout.

C'est vrai que ça donne envie, l'Equipe de France de Rugby, ce sport dont on ne cesse de nous rappeler qu'il "est porteur de valeurs", et pas seulement "de pognon", comme chez les voisins manchots. Chouettes valeurs, oui. On sent bien une équipe soudée, en marche vers la victoire. Ah, ce syndrome frenchie: on est les plus beaux, les forts, AVANT que ça commence. Ensuite il faut faire assaut de rhétorique pour expliquer que 1. C'est à la faute à... 2. Le match contre les Blacks, il fallait pas le gagner, donc c'était bien joué tactiquement. Et 3. le match contre les Tongas, il était "compliqué" à jouer parce qu'on était déjà qualifié, donc pas motivé.

Enfin tout ceci ira mieux, puisque 1. "On va battre l'Angleterre et donc on sera en finale" comme l'a doctement expliqué un ancien capitaine des Bleus surnommé Casque d'Or en son temps, oubliant juste une éventuelle 1/2 finale contre l'Irlande ou les Gallois. Mais ce n'est rien tout ça. On est les plus forts, non?

C'est vrai que ça donne envie, les twitts de cette jeune passionnaria écolo dont la fille s'appelle Benzène, ou Huile de Lin, ou Thérebantine, je ne sais plus. Cause le bobo de gauche couramment, très décontractée de la touffe, on sent qu'elle a comme dans l'idée de "rénover la politique", plus proche des gens. Du coup elle écrit comme une sortante de BEP sténo (je précise n'avoir rien contre les BEP sténo. Rien pour non plus. C'est juste une image).

C'est vrai que c'est pas facile, de ratiociner sans citer les noms. Un peu comme lire du Paolo Coelho en braille, avec un crochet de fer.

111 disques qui m'ont marqué à vie (62), Specials, A message to you Rudy

De celui-ci, que dire... La dernière mode que j'aurai suivie avec un peu d'application. Le chapeau pork pie, les creepers deux tons, la petite cravate noire, le costard étriqué. A l'époque, mince alors! je pouvais me permettre. Quarante kilos de moins. Se laisser entrainer aux racines du ska (Skatalites, Guns of Navarone,). Aux débuts du reggae. La symbolique des deux couleurs N&B qu'on retrouve ailleurs (le yin et le yang).

De tous les groupes de ce moment formidable, il faut reconnaitre que Spécials, suivi de Special AKA, plus tard éclaté en plusieurs groupes (Fun Boy Three, Colourfield) était le plus excitant. Je me souviens de leur concert à Baltard, avec en première partie un groupe pas ska pour deux ronds, qui s'intitulait... The Cure.

Leur premier album était produit par Elvis Costello. Il représentait tout ce que le multiculturalisme pouvait avoir de sympathique et de prometteur. Une rencontre créatrice entre la Jamaïque et l'Angleterre (anti)tatchérienne, un mélange de styles qui en inventait un troisième.

 02 Do the Dog

Autant de bonnes idées qui par la suite ont dérivé vers leur systématisme, leur caractère incontournable, inévitable, et donc parfaitement prévisible. De tout ce que ces "mélanges" ont pu produire d'insipide, de nian nian, de platitude désespérante, The Specials ne portent aucune espèce de responsabilité. Leur euphorie faisait suite à celle des punks, elle était joyeuse, trépidante, concernée aussi par l'état de l'angleterre. Et quand le ska est devenu par la suite un autre systématisme, Madness et eux, en artistes authentiques, avaient déjà filé vers d'autres horizons...

 01 A Message to You Rudy

 Special Bonus. A l'époque de ce premier album était sorti un single de morceaux en public, qui en disaient long sur les petites pilules que les gars devaient s'envoyer dans le cornet. Ah ce vieux classique du ska. Cadeau de la maison... Idéal pour bien commencer une semaine. Tchi ki dop Tchi ki dop.

 05 Guns of Navarone [Live]

Mise à jour lundi matin! Mon ami journaliste Michael Rochette me signale  que les groupe au grand complet jouait la semaine passée à l'Olympia! J'en savais fichtre rien et n'ai pour me consoler que son compte rendu louangeur, à lire ici.

Bon sang, j'ai raté le coche, là.