Le Testament de Mossieur Resse

Comment un compliment devient presque une insulte...

... Ca vient, l'espace d'un instant capté par les caméras du "Petit Journal" de Canal+, hier au soir. Toute la bêtise du monde paritaire ambiant.

Il y a cette ministre dont le patronyme rime avec le mien, qui s'approche d'un lutrin pour répondre aux questions des journalistes assis face à l'estrade. Elle porte une veste de tailleur dans les tons orangés. La scène passe trop vite pour que je porte le moindre jugement sur l'esthétique réelle de la veste en question. Mais parmi les journalistes, on entend une voix enjouée. Une voix de femme, en l'occurrence.

Cette voix dit d'abord "Bonjour, madame la ministre".

L'interpellée ne répond pas. Elle est pas venue pour la politesse, mais pour un "point presse".

La même voix dit : "elle est bien jolie, votre veste".

La porteuse de veste filmée de dos (didascalie: cinglante. cassante. glaçante) : penseriez-vous à dire la même chose à un homme?

Puis gros plan sur son visage, de face: un masque mortuaire. Dans le regard, deux kalachnikov. Le sourire d'un bouledogue montant à l'assaut.

Fin de séquence.

Dans le monde paritaire, ENFIN débarassé de tout sexisme, un compliment adressé à une femme est forcément proche de l'insulte. Il ne viendrait pas à l'idée de notre femme de pouvoir que si l'on ne songe pas à complimenter Fillon, Copé, Hollande, sur la joliesse de leurs vestes, ce n'est pas nécessairement parce qu'ils sont des hommes; mais parce qu'ils sont tous fringués PAREIL. Costards sombres, comme les perspectives qu'ils nous mitonnent. Fringués comme des croquemorts, on ne songe guère à leur faire cadeau d'un compliment. Mais voilà donc le monde auquel aspire notre féministe de droite, aussi décoincée que ses consoeurs (en un mot) de l'autre côté: un monde dont toute amabilité sera ENFIN bannie, au nom d'une correction politique  expurgée de toute connotation souriante.

Tant de femmes pour qui l'égalité revient d'abord à revendiquer ce droit inaliénable : devenir aussi connes, mortifères, agressives, arrogantes, suffisantes, prétentieuses, vulgaires, grossières, que les pires de leurs congénères (en un mot là aussi) masculins. Et se comporter comme tels.

Revendiquons "haut et fort" le nivellement par le pire...

Hier, en contrepoint, moment d'amitié avec le Grincheux Grave. On trinque. On échange quelques confidences et considérations sur ce monde étrange. Le Chablis est bien frais, mais nous sommes graves, aussi, de mesurer l'aberration dont il est actuellement victime. Il me semble vivre là un moment "d'attention à l'autre".

Ce matin, je reçois d'un lecteur fidèle un long et beau message d'amitié , qui me colle les larmes aux yeux, dès six heures. Sa chaleur, l'émotion et la sincérité qui s'en dégagent, ses mots simples me bouleversent. On est loin des péroraisons aigres de certaines mégères en mal d'identité.

Dirons-nous que nous avons, dans ces deux cas, laissé s'exprimer "notre côté féminin"? Ou simplement que nous avons capté deux moments "authentiques"?

"La femme est l'avenir des cons et l'homme n'est l'avenir de rien"... (Renaud)

 

On dirait du Audiard...

Par deux fois, ce matin, en moins de dix minutes, j'entends sur France Info qu'on fait référence à l'univers d'Audiard - Michel, le père- pour définir des propos dirons-nous un peu débraillés. Une fois, il s'agit du Directeur Juridique de la maison Renault (A.K.A. "La Régie") qui s'énerve et s'excite et s'emporte à propos de cette histoire abracadabrantesque de faux espionnage industriel, qui fait un tout petit peu passer les grands dirigeants de l'entreprise pour des benêts assermentés. Les propos auraient été tenus lors d'une réunion au sommet, et enregistrés à l'insu du plein gré de ce Directeur, avant de se retrouver mis en ligne sur le site d'un torch hebdomadaire d'information que mon sens moral à moi m'interdit de nommer ici, vu que j'ai le plus grand mépris pour sa ligne éditoriale, laquelle ne doit décidément plus grand chose aux mânes de ses fondateurs.

Evidemment, s'il y a dans les propos du Dirlo pas content quelques termes relachés, un rien d'argot bcbg, une ou deux tournures "san antoniesques", on chercherait longtemps la moindre trace d'Audiard là-dedans. Car le style d'Audiard ne se contente jamais d'un argot gratuit, où quelques termes impolis croisent deux tournures populaires pour se donner un air des faubourgs. Audiard manie la périphrase et invente pour ses personnages des dialogues plus brillants qu'une séance du jeudi Quai Conti. Comme dans l'exemple ci-dessous, moins connu que toutes les tirades aux Tontons. Le ressort comique tenant d'ailleurs en bonne partie au fait que ce soient des truands qui manient aussi bien les subtilités de la langue.

Cinq minutes passent, et toujours sur France Info, j'entends un sociologue se pencher vers un programme court de M6, du genre drôlatique, sur lequel je n'ai pas la moindre opinion ne l'ayant jamais regardé. La radio nous offre un extrait qui prête sinon à rire, du moins à sourire, le gag final demeurant somme toute un poil téléphoné. Et le sociologue paresseux aussitôt de s'ébaubir sur la qualité "du dialogue digne d'Audiard", comme si tout échange verbal supposé rebondir d'un effet comique vers un autre avait vocation à s'inscrire dans cette généalogie.

C'est ainsi que tout comique à l'accent gouailleur se voit bombardé "digne héritier de Coluche" . Pas plus tard qu'hier une chronique de l'ex chanteur Yves Simon, dans le Monde ou les Echos, je ne sais plus, offrait ce sceptre un rien convenu à Florence Foresti, qui me semble davantage copier Dieudonné, du temps qu'il donnait encore dans la verve  "tous publics". De même tout impertinent s'attaquant à la sphère politique devient-il "le fils spirituel de Guy Bedos".  Tout amuseur public s'amusant à jongler avec les mots, devenant au choix "le successeur tant attendu de Desproges", s'il donne dans le genre monologue; ou du déjà cité Audiard, s'il s'essaie au dialogue un poil caustique ou marrant.

Partant, les mêmes paresseux fustigeront ensuite tous les nostalgiques, les convaincus que "c'était mieux avant", quoi qu'ils apparaissent ne savoir décrire les mérites du temps présent qu'à l'aune des canons du passé.

Les mêmes se gavent enfin de célébrations anniversaires jusqu'à la nausée (Untel: dix ans déjà qu'il nous a quittés. Il y a vingt ans disparaissait Machin, mais son oeuvre reste à jamais présente. Retrouvez ses plus grands succès, pour la première fois réunis en un seul double CD collector).

Et dans tout ce salmigondis, nul ne parait comprendre que ce n'est pas le talent qui fait défaut, ces jours-ci; mais l'incapacité (lacheté, peur du risque, vision court termiste) des réseaux d'exploitation à proposer autre chose que du déjà vu. Où trouver de la nouveauté innovante? Une démarche qui surprenne? Qui s'inspire de... mais ne copie pas? Qui s'enrichit, sans singer?

Comment s'étonner ensuite qu'on préfère revenir à l'original?

Si, si... Du nouveau, de l'audacieux, on en trouve... aussi. Tiens, ceci. Et Grand Spécial Merci au "Professor" Charles Liebert pour cet envoi bienvenu... qui ne ressemble à rien, tout en empruntant beaucoup. Et c'est bien comme ça.

Scully jamais n'aura pecho Mulder

Qu'est-ce qui vieillit plus mal qu'une série TV? Le souvenir qu'on en gardait, peut-être. A mots couverts ou du bout des lèvres, j'ai déjà évoqué (avoué) ailleurs (l'ancien blog) le vif ntérêt -voire la fascination crétine et coupable- que je porte à ce qu'on nomme phénomènes paranormaux. Disons pour tout ce qui tourne autour des UFO, OVNIS, rencontres du 1er au 4ème type, et autres niaiseries pour aficionados d'X-Files.

Et justement, oui! Combien de jeudis soirs ai-je passés scotché devant M6 à me demander si l'homme à la cigarette était le père, le beau-père, le frère ou le fils de  l'agent Mulder. Et si l'Agent Dana Scully, sitôt remise de "son cancer d'origine extra-terrestre", qui la faisait saigner du nez à chaque épisode mieux qu'un pré-pubère resté trop longtemps au soleil sans casquette, finirait par tomber son collègue, un soir, au motel de Triffouillis sur Hudson, au lieu de lui brailler dessus que "bon sang, Muuuldeeeer nous n'avons PAS DE PREUVES!!!" Et qu'on la voie un peu en nuisette, la rouquine,  qui paraissait plutôt gironde mais je t'en fiche, le dit Mulder semblait aussi insensible aux charmes de cette nana que je le suis aux chansons de Mouskouri.

Incidemment, je note que cette série culte (ou cuculte, comme on voudra, j'assume d'avance les sarcasmes afférant à cette navrante révélation) aura bientôt 20 ans! Que donc, David Duchovny, (cali)fornication ou pas, file bon an mal an vers la cinquantaine, tandis que Gillian Anderson est retombée, pour autant que je sois informé, dans les affres de l'anonymat.

Il est frappant de constater à quel point une série TV vieillit vite, et mal. Indépendamment du parti pris tout à fait discutable du pitch (le gouvernement ment, la vérité est tailleur, et il y a de fortes chances que les juifs soient de mèche avec Skulls & Bones et les militaires- bon j'exagère pour les juifs, mais l'idée du complot tordu est quand même singulièrement présente), indépendamment que leurs téléphones portables apparaissent sacrément ringues avec leur antenne de dix centimètres, qu'on se demande comment ils ne se la collent jamais dans l'oeil ou la narine, indépendamment des tailleurs un peu ploucs de Scully, et des cols de chemises de Mulder, le montage, les effets spéciaux, les cliff-hangers, tout ça n'est pas encore suffisamment daté pour s'apprécier au 2nd degré, et bien trop qu'on s'y laisse prendre une minute.

Par ailleurs, en ces temps de crise, un duo pareillement infoutu de régler LA MOINDRE AFFAIRE en neuf ans et vingt-quatre épisodes par saison, - Je te dis quer je les AI VUS, Scully! Ils étaient encore là) il y a DEUXMINUTES!!- mériterait non pas un placard en sous-sol, mais une mise à la retraite anticipée sans pension.

Le générique reste top. Et à certains moments, la B.O. valait le déplacement. Comme cette fois, je me souviens, où Mulder poursuit je ne sais plus qui, mais quand il arrive la voiture est vide, le gars s'est envolé va-t-en savoir où, et sans même couper le moteur ni éteindre la FM. Où l'on entend ceci...

 

 

Papa, pourquoi tu n'ecoutes que des chanteurs morts?

Elle avait sept ou huit ans. L'âge où il me semblait pertinent, sans rien précipiter, de semer des petites graines pour l'avenir... Ce n'est pas que j'avais quoi que ce soit contre Henri Dès. Bien au contraire. Nous l'avons même vu en live à l'Olympia, un jour qui précédait Noel. Je peux vous chanter par coeur des tas de chansons d'Henri Dès; mais là n'est pas le propos.

Elle avait sept ou huit ans et s'expliquait de temps à autre avec son violon, pas aussi souvent qu'il eut fallu pour devenir Perlman, Heifetz ou Rabin... Souvent elle rechignait à ses exercices quotidiens, en vrai nous devions presque chaque jour la rappeler à l'ordre pour lâcher ses poupées Barbie, et nous nous doutions bien qu'elle ne persévèrerait pas longtemps dans l'effort. Qu'importe, elle en saurait toujours plus que moi côté solfège...

Elle avait sept ou huit ans, et c'était un jour où je travaillais avec en fond sonore l'ami Wonder, qui m'impressionne depuis des lustres par sa capacité à mettre autant de sens et d'émotion pure dans un seul dièse ou bémol glissé au bel endroit. Il en fait parfois beaucoup dans le trémolo. C'est quand il est le plus sobre qu'il m'émeut surtout, mélodiste d'une presque infinie subtilité.

Elle avait donc sept ou huit ans, et je lui dis : écoute comme il chante bien... Elle me répond "il est mort?" je réponds, non, chérie... pourquoi?

- Parce que tu écoutes beaucoup de chanteurs morts, papa...

C'était il y a bientôt quinze ans... Brassens... Lennon... Ferré... Presley... Orbison... Elle n'avait pas tout à fait tort... Mais enfin, tout de même! L'insouciante cruauté de cette question d'enfant... Etait-ce une façon de pointer cette félure qu'elle avait devinée chez son père, cette angoisse épouvantable du TEMPS? De fait, partant du principe que j'écoute souvent "les mêmes", il y a comme une probabilité statistique hautement favorable pour que le nombre de disparus ne fasse qu'augmenter...

Grâce soit rendue au bon dieu, comme on dit... il en est encore de vivants...

 

05 - If It's Magic

 

Une oreille sur les Fleet Foxes

Les gens qui me connaissent un peu savent ma tendance monomaniaque.

Je me contrefiche de devoir découvrir de nouveaux chanteurs, de nouveaux auteurs, de nouveaux comédiens, de nouveaux disques miraculeux qu'on emmènerait avec soi sur une ile déserte et dis moi d'ailleurs ce qu'on en ferait vu que sur l'ile déserte a priori manque l'électricité j'ai toujours trouvé stupide cette question de l'ile déserte.

Je ne dis pas que je suis fermé à la découverte. Certes non. Je ne la recherche pas. Je veux qu'elle m'arrive par hasard, par surprise, ou par rebond. La plupart des gens, journalistes, rock-addicts, qui traquent le futur nouveau groupe à la mode, "le futur du rock n roll", le nouveau génie du slam, le font pour meubler la conversation dans les soirées en ville. Tu as vu le dernier untel? Tu connais Jean-Sébastien Tartempion, l'acteur qui monte? Ces jeux-là m'ennuient dorénavant à mourir. Je comprends qu'un gamin de quinze piges craque sur "le" groupe destiné à supplanter dans les coeurs et les oreilles Ramones, Oasis, ou Libertines; en tant que vieillard potentiel, je préfère replonger éventuellement dans l'original. En revanche, j'accueille comme des cadeaux de la providence ces découvertes inattendues, inopinées, qui m'arrivent dessus sans crier gare.

Ainsi, il y a quelques semaines, en discutant avec @Sandiet. Ouvrons une incidente: à ceux qui fréquentent Twitter et ne connaissent pas ce garçon, je dis ceci, courez séance tenante vous abonner à son flux. Cet homme diffuse une profusion de liens hilarants, absurdes, terrifiants, consternants, drôles, qui me font me poser sur lui deux questions: où donc va-t-il dénicher ses informations? Et que fait-il DONC dans la VRAIE VIE qui lui permette de trouver autant de pépites quotidiennes?????

Donc je discutais avec ce garçon, et peut-être me croyait-il plus érudit que je ne le suis en réalité, le voilà qui m'annonce, comme on dit "tout à trac", la sortie d'un deuxième album des Fleet Foxes. Or j'ignorais qu'ils en eussent commis un premier, vu que je n'avais jamais lu ou entendu ce nom nulle part, ou bien m'était-il passé totalement inaperçu.

Donc grâce à Sandiet, je découvre le groupe, file sur le lien Wikipédia, où l'on m'apprend que ces américains nourriraient leur inspiration aux mânes de quelques anciens tout à fait respectables, genre Crosby Stills & Nash, ou les Beach Boys, mais bâtiraient surtout une approche très personnelle du folk pop à dominante mélodique.Un peu dans la lignée des trop méconnus High Llamas, le côté easy listening assumé, en moins.

C'est ainsi que je suis allé à la rencontre de leur premier album, qui m'enthousiasme énormément, et que j'attends ma foi (merci @Sandiet, pour cela "aussi") la sortie du prochain.

Fleet Foxes. Jolie découverte. Comme quoi il y a encore de belle surprises possibles, même pour un vieux con.

 

01 - Sun It Rises