Le Testament de Mossieur Resse

Délires de l'hypersexualisation des filles, et la remarquable curation de Sophie Ménart

Je veux ce matin rendre un hommage particulier au travail de curation remarquable que fait mon amie Sophie Menart sur ce sujet de l'hypersexualisation des enfants (filles, à 99%).

Quelques précisions pour cadrer le débat. La curation, c'est le principe consistant à centraliser sur un même espace, des articles que VOUS sélectionnez, qui traitent d'un même thème. En allant sur cet espace, une page dédiée, vous retrouvez des liens visuels vers les articles, et pouvez ensuite les lire intégralement si ça vous chante. La curation est une sorte de partage de flux RSS autour d'un même thème, sur un espace distant (ce bon vieux "cloud").

Nous sommes nombreux, dans la petite sphère des blogs, à utiliser "scoop.it"comme outil de curation. A titre d'exemple, la fenètre en colonne de droite est une curation de ma rubrique "100 disques". Plus bas, vous en trouvez deux autres que je consacre, plus sérieusement, à la question de la liberté d'expression, et au travail des seniors, deux sujets qui me turlupinent.

Revenons à Sophie Ménart, blogueuse historique et pointure reconnue de tous les outils 2.0.... Son site se trouve ici, compte scoop-it, ici , compte witter, ici. Je n'ai pas son numéro de portable, comptez pas là-dessus.

Elle a su attirer mon attention sur un phénomène déjà ancien, dont j'avais identifié quelques manifestations (mamans qui instrumentalisent leur fille comme une poupée Barbie... défilés de mode pour prépubères jouant un peu trop la carte "glamour" ou "sexy"...), mais dont l'ampleur et la généralisation m'avaient totalement échappé... Sophie consacre une page scoop-it - on dit un "topic"-, à ce sujet de l'hypersexualisation, et je vous invite à le consulter pour prendre un peu la mesure du phénomène, ainsi que des dégats sous-jacents qu'ils peuvent annoncer...

Il s'y lit avec effarement une évolution du rapport parent/enfant, adulte/enfant, assez délirante, orchestrée souvent par des marques totalement amorales et irresponsables, (et je pèse mes mots), relayée par des mères immatures, hystériques, parfaitement névrosées (et je pèse mes mots). Pour la première fois de ma life, j'ai sur ce sujet signé une pétition ... des Chiennes de Garde, qui dénonçait cette dérive marketing incitant à regarder des gamines de 8 ans maquillées telles des voitures volées, telles des putes, fringuées comme leurs mères, ou des mômes de six ans, manipulées comme des pantins, se trémoussant façon actrices de peep show, sur des tubes de madonna ou lady gogo.

Comprenons moi bien. Il n'y a AUCUN puritanisme dans le fait de partager cette indignation. Je n'ai pas la moindre gêne par rapport à la sexualité (qui suppose des adultes, conséquents, et consentants). Il y a juste cet écoeurement total, que je partage avec Sophie, face à cette invitation des marques à instrumentaliser le corps et l'esprit d'enfants pour vendre; cette indécence, alors que la société survend quand ça l'arrange la pédophilie comme tabou suprème, à y inciter, à l'évidence, par l'exhibition des petites mômes réduites à l'état d'objet consommable. Il y a cette marchandisation de l'enfant par ses parents, qui probablement en tirent profit pour eux aussi, qui n'est pas loin d'une prostitution latente.

Il y a en somme une objective maltraitance dont on ne parle quasiment jamais, consistant à voler à l'enfant "son statut d'enfant"; à le propulser avant l'heure dans tous les travers qui rendent déjà ce monde invivable aux adultes (culte d'une perfection des apparences, du corps comme idéal, compétition acharnée entre les individus, glorification de la surenchère constante).

Et c'est ainsi que des mères que j'affirme maltraitantes (où sont les pères? absents? complices amorphes?) emmènent leurs gamines à la chirurugie esthétique, à l'épilation, les habillent en lolitatapins, pour combler dieu sait quel manque ou faille dans leur propre image.

Et il y a au bout du compte, la marchandisation de l'être humain que sous-tend cette dérive, à laquelle elles se soumettent bien volontiers, mettant leur progéniture en danger manifeste, à court ou long terme.

Evidemment, c'est dans un monde qui chante du soir au matin les vertus du féminisme niannian, un déni pour le coup total du respect de l'être humain femme. C'est dans un monde qui claironne  "l'éthique et la morale" des apparences, un amoralisme objectif de la sphère économique, au nom de la peoplisation, médiatisation, starisation incensée de chacunéchacun, et de l'obsession de la marchandisation infernale.

Ce devrait être là un combat MAJEUR des organisations dites "féministes". Et si elles se préoccupaient un peu plus de sujets de société réels (comme de la condition des femmes dans les pays où elles sont objectivement maltraitées; comme de l'inégalité au travail), elles me trouveraient plus souvent à leur côté.

En attendant, allez regarder le scoop-it de Sophie. Je lui tire mon chapeau pour ce travail d'une belle intelligence.

Message sans intérêt mais qui soulage.

Il y a tout un pan de ma vie dont je ne parle jamais ici, sauf par allusions dissimulées que seuls peuvent comprendre ceux qui partagent la même passion.

C'est comme, mettons, l'oenologie. On va surtout en parler avec ceux qui se sont construit un palais. Ou comme pour la musique. Tu parles de rock avec un type qui t'explique QUE C'EST SON TRUC DANS LA VIE, et à la question "quel est ton chanteur préféré", le gars te répond "Elton John". Tu ressens alors un fort sentiment de solitude, et t'interroge sur le meilleur moyen de terminer poliment, la discussion, alors que déjà pointent les ombres de Cali, Yannick Noah, Véronique Samson... tous ceux que tu exècres... et si tu ne mets pas Supertramp dans ce lot maudit, c'est juste pour ne pas faire de peine à d'authentiques amis blogueurs qui ne pensent pas comme toi, et verraient bien, eux, la présence de Breakfast in America dans la liste des 100 disques qui les ont marqué à vie. Alors que pour être très franc, il ne figurera pas dans la mienne, mais cela je crois qu'un bon nombre des lecteurs et complices fidéles de ma bloguitude, l'ont déjà anticipé.

Je m'égare. Le grand moment de solitude du jour, c'est de ne pouvoir exprimer ici le désarroi, la déception, la peine, l'amertume, le trouble, la tristesse, le vague écoeurement que me procure depuis des semaines, des mois, point culminant hier, l'évolution constatée de cette association sans but lucratif ni but militant à laquelle j'ai donné beaucoup de temps, sans rien en attendre en retour, mais au moins révais-je de la voir évoluer en cohérence.

Or je constate qu'il suffit de peu de choses pour mettre le souk dans une collectivité humaine (que je refuse, et refuserai toujours, d'appeler communauté); quelle qu'elle soit. Il n'y avait (et il n'y a) aucun enjeu d'argent dans cette association. Il y avait une dynamique à peu près partagée qui la faisait fonctionner "positivement". Et c'était un plaisir, intellectuel et émotionnel, que d'y être associé. Tout ceci me semble avoir volé en éclat, parce qu'en peu de temps la dynamique positive s'est retournée comme une crèpe. Des désaccords mal gérés ont abouti à des radicalisations de positions, à des postures, où nombre des individus présents se sont ancrés dans des certitudes dont ils ne voulaient plus démordre. Comme j'ai, dans ma vie professionnelle, été formé aux enjeux de "l'analyse transactionnelle", j'ai vu les mécaniques insidieuses se mettre en place, et les atttitudes individuelles l'emporter sur l'envie de protéger la cohésion de l'ensemble.

Certains de mes congénères me disent que c'est parce que je suis un idéaliste, un rêveur, que c'est mon côté Rousseauiste qui ne demandait qu'à ressortir, et qu'il a mis le nez à la fenêtre juste pour prendre la claque qui lui pendait au nez.

Bien possible. Reste le désarroi. C'est comme tout le reste. Ca passera.

Mais quelle leçon de vie en tirer? Voilà une bonne question, je me demandais à quoi réfléchir pendant les vacances. J'ai trouvé. C'est déjà ça.

 

Bryan Ferry - Where or When

 

100 disques qui m'ont marqué à vie (19), Television, Marquee Moon

Voilà un disque que je ne réécoute jamais.

 02 - Venus

Dans toute cette période autour de mes vingt ans, je suis souvent passé d'une lubie à une autre, privilège de la jeunesse, préférant me priver de bouffer (le premier qui dit que je me suis bien rattrapé depuis, n'est pas fraternel pour deux sous... mais n'a pas tort) pour aller à la FNAC acheter des putains de skeuds. J'ai risqué des promenades vers des trucs assez peu convaincants (rapidement : Queen... Cheap Trick...), raté quelques indispensables (Costello, Damned), et découvert des noms qui n'ont jamais cessé de m'accompagner depuis (Graham Parker, Patti Smith). J'ai souvent cédé à l'air du temps, et si j'en ai parfois la nostalgie, c'est plus de ce que j'en ai loupé, que de ce que j'y ai réellement obtenu. Cette période 76-79 est charnière parce qu'elle reste à jamais celle des erreurs dont je ne me suis jamais remis vraiment.

Est ce que ce disque symbolise du coup, dans mon inconscient, les apparences qui ne sont pas ce qu'on croit qu'elles sont, et dont on se sent dupe, une fois le temps passé? Possible. Même si c'est injuste. C'était un bien bel album, ce Marquee Moon. On le crut sorti de nulle part, il venait en réalité de ce New-York post Woodstock dont parle si joliment Patti Smith dans son superbe livre "just kids". Il y est à certains moments question de ce Tom Verlaine, voix fragile, guitare aigrelette (le 2eme en partant de la droite). Television? Ils étaient maigres, poètes, et s'en allaient profiter de la vague punk, bien que n'aayant en réalité pas grand-chose en commun avec les petits voyous cockney aux épingles à nourrice plantées un peu partout, qu'on croisait à Londres à cette même période. Ils semblaient beaucoup plus proches de Kerouac, des hippies, et de Dylan. Ils avaient lu Rimbaud. Demandez à Johnny Rotten-Lydon s'il avait lu Rimbaud...

On nous aura vendu ces gens comme une génération spontanée. Il suffit de lire Just Kids pour comprendre à quel point l'image est fausse. Voire mensongère. Ils auront beaucoup travaillé. Ils auront crevé de faim, avant de pouvoir exprimer leur talent au grand jour.

J'ai du, moi, croire à ce conte de fées, et m'imaginer longtemps qu'on peut se contenter d'apparaitre, d'y aller au feeling, à l'impro, en dilettante, sans prudence et sans casque. C'est peut-être vrai pour les fils de nantis, les gars de la haute, les blindés. Mais comme disait Townshend, "moi je suis né avec une cuillère en plastique à la bouche".

C'est ainsi que je me suis fracassé la hure à moto, c'est ainsi que j'ai improvisé ma vie professionnelle et mis dix années à m'en remettre. Ca n'a aucun rapport avec ce disque? Si. Marquee Moon impose en moi cette association d'idée, des choses qui ne sont pas ce qu'on croit qu'elles sont et qui vous piègent au bout du compte. Un miroir déformant. Tom Verlaine avait bien du talent, Television était un groupe épatant, Marquee Moon un album fascinant. J'avais vingt ans et... vous connaissez la suite.

 05 - Elevation

« J’avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c’est le plus bel âge de la vie. Tout menace de ruine un jeune homme : l’amour, les idées, la perte de sa famille, l’entrée parmi les grandes personnes. Il est dur à prendre sa partie dans le monde". Paul Nizan

 

Une charge anti "plaideurs", de votre serviteur. 4 ans, déjà...

Curieux comme le temps passe, et curieux comme rien ne change...Et comme tout s'aggrave...

C'était il y a quatre ans, déjà... L'ami Fred de Mai tentait une émission de TV consacrée aux blogs et blogueurs, et il m'avait invité comme chroniqueur...

Mon "pitch", c'était de se faire chaque semaine, en une chronique, une horde de nouveaux ennemis.

Je viens d'en retrouver une, sur Dailymotion, consacrée aux plaideurs (les gens qui font des procès...)

Je n'ai rien à retirer à ce que je disais à l'époque, et il semble même que je pourrais en "rajouter". Ah, c'était le bon temps.

Groses bises à toi, Fred, qui en une époque où j'étais au bord du gouffre, a contribué avec ces invitations, à me retirer l'envie de sauter. Amitié à vie, mec! Et grosses bises à Embruns, qui était ce jour là à côté. Et dont je n'ai plus les coordonnées...

Rexpress05 par FdM

5 ans de prison

Chacun de nous garde probablement caché quelque part dans le souvenir, ou l'âme, ou la conscience, appelez-ça comme vous voulez, une de ces déchirures qui ne se referment jamais vraiment, font plus mal que les cicatrices, et reviennent nous hanter parfois, le temps d'un rêve. Il m'arrive encore de rêver de ces cinq années que j'ai passées en prison.

Oh je n'en parle jamais vraiment, et d'ailleurs ce n'était pas une vraie geôle, avec gardien, clés et barreaux, une vraie prison, en somme, où on se fait mater par les matons et défoncer par les  voisins, et racketter par les uns et les autres, et d'où l'on ressort  un jour empli de haine pour l'humanité entière. Mais avec le recul c'est pourtant ainsi que je ressens cette époque. Et quand j'en rêve, c'est comme si je m'y retrouvais d'un coup plongé, accablé, incapable de lutter contre cette fatalité-là, d'autant plus violente que j'en suis le seul et unique responsable, au moins pour l'enchainement des faits. Pour les causes originelles... mieux vaut n'en pas parler.

Je me retrouve donc dans cette cour de récréation, et la cloche va sonner, et je vais m'en retourner dans cette classe, avec "mes élèves", et le sentiment d'avoir échoué ma vie avant même que de l'avoir vécue.

Voilà trente cinq ans bientôt que ce rêve me poursuit. Des fois je m'y vois avec la clope au bec, et le tabac j'en ai plein la bouche, il m'empêche presque de parler, et mon subconscient me rappelle que dans la vraie vie j'ai bel et bien cessé de fumer, autre emprisonnement, voilà maintenant plus de vingt années. Et mon subconscient m'engueule, et c'est comme une confrontation entre le réel, qui dit qu'on peut se libérer de ses chaînes, et la souffrance intérieure qui dit qu'on ne s'en défait jamais vraiment, et me renvoie à l'état d'origine.

Alors dans mon rêve je tente de ramener derrière moi ces trente-cinq moutards dont j'ai officiellement la charge, payé par l'Etat, parce que j'ai réussi leur nom de dieu de saloperie de concours, et que je vais mettre dix années de ma vie à trancher ce lien imbécile tissé avec "le ministère de l'éducation" qui n'a même pas su déceler dans le jeune adulte que j'étais, l'absence totale de motivation à exercer pour de bon ce sacerdoce, alors que je n'y voyais, moi ,qu'un moyen comme un autre d'y gagner une vie où je ne me voyais, de toute façon, aucun véritable rôle à jouer.

Sans conscience de soi, de sa valeur, de possibles talents, de mérites éventuels, on entre décidément dans la vie d'une drôle de façon. Ensuite, on s'y débat, on tente de retomber sur ses pieds, et trente-cinq années plus tard il arrive encore qu'on en rêve, et qu'on y songe comme à une prison où l'on s'est enfermé tout seul.

Enfin, quand je dis tout seul... Sans doute les choses se seraient-elles passées différemment si... Mais sans doute est-il trop tard pour se poser cette question-ci. L'essentiel, à ce stade, est que j'aie pour ce qui me concerne, et pour mon propre rôle d'adulte, le sentiment du devoir pas trop mal accompli.

 

03-Teach Your Children

 

Saint Desproges, priez pour nous

Il parait qu'on célèbre aujourd'hui la disparition du comique Pierre Desproges, dont d'aucuns pensent et jugent, parfois même à haute voix, qu'il était en réalité mieux qu'un vague humoriste, un impitoyable révélateur de son temps, pas très éloigné en somme d'Alphonse Allais, Marcel Aymé, Jules Renard. De la même eau. Un peu plus haut, oserait-on ajouter, que les Guillon de tous poils qui captent à peu de frais son héritage, toute époque n'ayant droit qu'aux talents qu'elle mérite, et c'est assez dire le niveau de la nôtre.

Quand on lui dit (je l'ai vu, vous dis-je; de mes propres yeux vu. Ce qui s'appelle VU) qu'il est le digne héritier de ce Desproges disparu voilà 23 ans, donc, Guillon ne dément jamais. Il n'est pas de ces faux modestes qui travaillent leurs textes en bons artisans. Il sourit légèrement comme un qui prend la comparaison pour ce qu'elle est tout bien pesé. Argent comptant.

L'amusant, le tordant, avec le cas Desproges, est qu'on l'idolâtre un peu partout, qu'on salue sans ciller sa salvatrice insolence, ses audaces insensées, ses salves satyriques, ses assassines sentences, alors que les mêmes s'appliquent dans le monde réel à supprimer, que dis-je, éradiquer, tout excès de langage, traquer le moindre "dérapage", la plus petite sortie de route, comme autant de gendarmes autorisés à verbaliser in petto la blague un peu limite, la déclaration dérangeante, tou out comportement déviant des normes édictées.

Il en alla de même pour Coluche. Un jour on redécouvrira des charmes à Le Luron. On les apprécie d'autant plus qu'ils sont morts, que leurs saillies désormais sont sous total contrôle, qu'ils ne risquent pas de nous prendre par surprise, à rebrousse-poil, ou par derrière, de quelque propos malvenu mais frappant droit là où ça ferait mal.

Et c'est ce qui distingue de nos insolents d'aujourd'hui ces trois bretteurs du langage, tous disparus, comme un funeste présage, au seuil des années 90. Oui, c'est frappant de constater que ces trois cons là sont morts au moment même où la rectitude politique et langagière s'apprêtait à imposer partout sa loi, par tous les moyens disponibles, dénonciations, délations, buzz, promo médiatique, concours  empressé des militants et citoyens et hyènes, tous héros du Bien en marche, tous habités d'une mission à remplir, d'un rôle à jouer, "pour faire évoluer les mentalités".

Comme il ne faut pas que cela se voit, ou se voit trop, on nous fournit plus de trublions et d'audacieux que nous n'en avons jamais réclamé. Les uns qui en rajoutent sur la forme, avec un sens de la formule qui fait d'un Nicolas Bedos un honnête héritier de papa, l'essentiel étant qu'il ne juge jamais "au fond", ce qui en fait un joyeux clown aussi inoffensif qu'il est outrancier.

Et si d'autres attaquent sur le fond, c'est avec l'humour du pitbull refusant de lâcher le mollet sur lequel il s'acharne. Et cette subtilité d'un Bigard ,dans son best-of des rôts et pêts lâchés par une jeune vierge au repas de communion. Beeeen ouiiii! on peut en pâââârlééé!

Il n'y a jamais la moindre once de cruauté dans l'excès, de forme ou de fond. Cette cruauté qui plaisait chez Desproges, aussi ambigue que son sourire éclatait, était-ce du lard ou du cochon, comme on dit, on en savait trop rien... Les rieurs d'aujourd'hui détestent l'ambiguité, l'ambivalence, l'incertitude. Ils n'en rient qu'avec ceux qui sont morts, en somme inoffensifs.

Les rieurs  d'aujourd'hui détestent le moindre doute, quand Desproges affirmait l'exact inverse: La seule certitude que j'ai, c'est d'être dans le doute.

Cette époque ne doute pas monsieur. Elle sait.

Monsieur, soyez bénit, et même sanctifié (à Saint Honoré d'Eylau ou ailleurs). Mais n'y revenez pas, je vous en prie.

 

Haouuu Révolution Choubidou wap wap

 J'ai reçu ce week-end un email personnel dont je n'ose rien dévoiler, sinon qu'il commençait par "je vous aime" et m'adressait mille compliments que je ne mérite guère. Pour compenser, je l'ai mis en regard des stats extrêmement discrètes de ce blog-ci depuis sa création, et me suis dit que les visiteurs n'apprécient pas autant que moi les musiques que j'ai plaisir à leur dédicacer. Que ce qu'ils aimaient, dans mon blogging, était l'expression de mes colères et de mes érythèmes, dont hélas je suis moi-même lassé.

Qu'aurais-je pu dire ici qu'on n'ait point entendu ailleurs ressassé, au sujet de l'élection cantonale d'hier? Sinon que je m'y suis fort mal comporté. En gros? Comme un gros con d'abstentionniste. Et je sais que faute avouée, dans ce cas, n'est qu'assez rarement pardonnée.  De même que pourrais-je dire sur la guerre alibi, ou sur les affres du refroidissement du réacteur 2 (3?) de la Centrale nipponne?

Parler pour ne rien dire est désormais ma voix.

Tiens, un alexandrin.

Dans le TGV qui me ramenait hier à bon port, je lisais pour être assez d'accord avec lui, une remarque du toujours vif Jean-François Kahn, que  la fréquentation assidue de François Bayrou ne semble pas avoir totalement ratatiné du bulbe.

Il notait que les impertinents d'hier, ceux qui caressaient l'horripilante bien-pensance à rebrousse poils (les Finkielkraut, Lévy, Zemmour, Ménart, Rioufol, et autres estampillés "réacs") sont en train de devenir, ces jours-ci, les nouveaux donneurs de leçons omniscients dans les médias.  A se demander s'ils n'ont pas tous copié les blogueurs abrasifs, pour incisifs et corrosifs, pour en faire un nouveau "plus produit" du marketing éditorial. On n'entend plus que leur dissonnance comme crédo. De sorte qu'ils finissent par devenir aussi insupportables que les moralistes corrects d'hier,. Lesquels à leur tour endosseront à bon compte le masque d'audacieux.

C'est ainsi que s'interchangent les rôles et les postures.  Et c'est un peu comme ça, aussi, la politique. Le vaincu du soir minimise le succès de son adversaire, et plastronnera comme lui, quand son tour sera (re)venu.

C'est ainsi que plus ça change, plus c'est la même chose. Nous n'avons guère le choix, en réalité. La pièce tantôt tombe sur pile, ou face, assez rarement sur la tranche.

Je ne sais d'ailleurs pas ce que ça signifierait, ce que ça aurait comme répercussions concrètes, de "tomber sur la tranche".

Finalement, il nous faudrait ceci: une bonne révolution choubidou wap wap. Voir plus bas. Mais comptez pas trop sur moi pour sa mise en oeuvre. On ne peut être à la fois sur les barricades et la tête sur le billot. Et je ne sais pas pourquoi, j'ai la vague impression qu'en cas de révolution, je trouverais le moyen, bien qu'y applaudissant, de me retrouver très vite dans la charrette de condamnés. Et sans même trouver le moyen d'une phrase un peu définitive, genre "ne montre pas ma tête au peuple, bourreau, elle en vaut pas la peine et le peuple a connu déjà suffisamment d'horreurs"...

Loser un jour...

 08 - Revolution 1

PS: deux autres belles attitudes de condamné. Cette noble femme s'excusant auprès du bourreau parce qu'elle lui avait marché sur un pied. Et ce savant, plongé dans son livre, dans la charrette, et jusqu'au pied de l'échafaud. Puis avant d'y monter, cornant la page, pour bien retrouver ensuite l'endroit où il en était.

 

Grandeur et fragilite, unies dans une meme voix.

"Aujourd'hui tout le monde sait que personne ne chante comme Roy Orbison",  soulignait le Boss, juste après avoir révélé que longtemps, dans le secret de sa chambre d'adolescent, il avait rêvé de devenir un "nouveau lui". - En vrai, il hésitait entre Roy et Elvis. Deux faces, sans doute, d'une même médaille-.

Plus tard, quand il explosa, il rencontra Dylan qui lui lança, ironique comme il sait l'être: "je suis content de rencontrer le "nouveau moi". Dylan qui soulignait à propos d'Orbison, qu'il était "le chanteur préféré des chanteurs"... Et si, quand plusieurs vinrent contribuer à la remise en selle du Big O., Dylan n'était pas du nombre (Springsteen en était; mais avec lui Elvis Costello, Tom Waits, KD Lang...) il fit "presque mieux", s'inscrivant, anonyme, dans le projet mythique des Travelling Wilburys... Dylan fondu dans un groupe, caché derrière un  "autre" pseudonyme... Qui eut cru possible un tel détournement de l'égo?

En dix lignes, voilà donc réunis quatre figures mythiques, indépassables puisque définitivement uniques, chacune dans son registre. Deux sont dans l'extraversion, le don de soi, la mise en scène généreuse du corps et de l'énergie. L'un est dans la retenue, la pudeur, le corps écorché  par trop de souffrances intérieures. Le quatrième est dans la manipulation, la fuite, l'introversion distante, et autoprotectrice, mais qui curieusement donne tant (trop) à comprendre, aux destinataires de ses messages.

A ma connaissance Orbison n'a jamais pioché dans le répertoire dylanien. Pas eu le temps, peut-être. Cette vie, parmi les plus authentiquement tragiques de l'histoire du rock. Faite de rédemptions et de rechutes, d'injustices subies, de malchances et de renaissances aussi sublimes qu'éphémères.

C'est à lui que je pense, ce matin, pour ce qu'il illustre de grandeur et fragilité, unies dans une même voix. Encore un qui perd, à la fin. Ce n'est pas grave. Car à l'entendre on se doute bien que lui, au moins, n'était pas dupe, ne faisait pas semblant. Quand tant d'autres se contentent d'être les mauvais comédiens de leur pauvre vie.

The Comedians

PS: la chanson est d'Elvis Costello...