Le Testament de Mossieur Resse

Si j'avais livetwitté le concert de Dylan...

J'aurais dit en direct à peu près ceci...

Plaisir de boire une bière avant, avec les vieux amis se retrouvant au pied du #POPB.

Jean-Jacques, Edgard, Bernard, trois timbrés dans leur genre qui ressemble au mien. Tous tombés dans la marmite à rock n roll quand ils étaient tout petits.

Gravir les marches en évoquant de vieux albums oubliés, Evidemment, nos déplacements au fil du temps font un peu troisième âge en goguette. Mais ma fille n'en a rien laissé paraitre, et patiente, nous écoute refaire l'histoire de la pop sans ironiser.

20h00. Sur place on retrouve Antoine, a.k.a. Senor @Dubuc64, arrivé par d'autres moyens.

20h11. Entrée de Mark Knopfler (ex Dire Straits pour qui n'aurait plus la mémoire des noms...) Guitariste brillant. Mais d'un bavard achevé.

Chaque morceau qui pourrait durer trois minutes en fait six, il délaye tout. Et son groupe à mi chemin entre Dire Straits et les Chieftains balance mollement un folk-pop celte manquant sérieusement de vitamine D.

Après trois morceaux, on s'ennuie ferme. Après cinq, on baille, on s'endort, pour éviter l'ennui on envoie quelques vannes au voisin,

et l'on se fait reprendre par un jeune #bobodemerde vous demandant sèchement "si vous pouvez parler un peu moins fort, s'il vous plait".  Dans les concerts de rock, il faut désormais se tenir bien sage, comme à Pleyel. A la pause, débonnaire, je présenterai mes excuses.

Knopfler et sa petite bande nous pourrit ainsi la vie une bonne heure. Apparemment il a fait déplacer le fan club. Le public lui fait une ovation. Pas rancunier. 20 minutes d'entracte.

Après, je vais perdre le fil du temps. Ils sont arrivés à l'heure. Comme souvent, on cherche d'abord OU il se cache. Il est sur le côté au clavier. Je glisse à ma fille: c'est celui avec le chapeau. Ah!

Aux amis, j'affirme après un couplet: il est dans un grand soir. Ca s'entend à la voix. Il a ENVIE. Je n'ai pas identifié le premier morceau, mais à l'évidence il est à peu près dans sa mélodie.  Ce ne sera pas le grand délire de déconstruction auquel il soumet parfois son public.

Mais Bercy est grand. Et nous sommes loin. Les zicos ont la taille d'une boite d'allumettes. La production n'a pas fait l'investissement de deux putains d'écrans pour qu'on lui voie la mine. Et du coup le public réagit mollement.

Mon Bob enchaine 3 titres magnifiques. Le très ancien "It's all over now Baby Blue". Ce "Things have changed" qui me bouleverse chaque fois que je l'écoute, un de ses meilleurs morceaux des dix dernières années... Et puis carrément, Tangled Up in Blue... Derrière, autant le dire nous aurons une set list assez royale. All along the Watchtower... Highway 61 Revisited... Une version hyper tendue de Desolation Row... Un Blind Willie Mc Tell éblouissant.

Bob passe de la guitare à l'harmo et s'amuse aux claviers. Là, il faudrait lui dire qu'il n'est ni Al Kooper, ni Garth Hudson. Son groupe assure. Mais ne décolle guère. On aimerait que les guitaristes prennent leur envol, on les sent comme bridés. Le batteur veille au grain, et doit, d'un coup d'oeil du maestro, casser le tempo pour mettre fin aux tentatives d'évasion...

La voix déconcerte ceux qui n'ont pas l'habitude. Sur certains titres, il ne chante plus, il récite ou psalmodie, il faut sans doute être inconditionnel pour s'en arranger. Sûr que le public ne va pas chanter avec lui. Pour la sortie des briquets et la reprise en choeurs des refrains de Blowin in the Wind ou Lay Lady Lay, faudra repasser.

Pas mal de gens se lèvent et s'en vont pendant le concert. Ils étaient venus pour Knopfler. Mes deux #bobosdemerde sont du lot. Bonsoir chez vous. Ils n'entendront pas Ballad of A thin man, à mon avis le sommet du concert, balancé avec écho sur le refrain "Something is happening here but you don't know what it is... DO YOU, MISTER JONES?". Ballad of a Thin Man... face B de Just Like Tom Thumb's Blues. Mon premier 45tours. Inutile de commenter davantage mon sentiment du moment. Si?

La setlist est donc excellente. Le concert est bon, mais le public un poil mollasson. Est ce ce qui va énerver l'Artiste? Le voilà qui marmonne deux trois mots pour présenter les musicos, moins showman que jamais. Il envoie les premières notes de Like A rolling stone. Version tempo moyen. On est chaud comme la braise. Ils saluent le public. Le public se lève... Attend le rappel...

Pas de rappel.

Les lumières se rallument, rentre chez toi. Coup de froid sur l'enthousiasme. Le fils de pute ne reviendra pas. Mon ami @Dubuc64 cache bien mal sa déception. Ma fille estime que c'est "déconcertant".  Ben oui. Ca fait toujours comme ça, la "première fois". J'employais le mot hier.

Alors oui... Sortie. Achat de t-shirts. Pizza avec les potes. Ce goût d'inachevé. Sec.

Mais putain, moi j'étais heureux. J'ai pris la rencontre pour ce qu'elle pouvait m'apporter. Pour le reste, il y a les albums, les vidéos, les films.

En fait, j'avais autant rendez vous avec ma vie qu'avec Bob Dylan. J'ai croisé les deux. Et la vie continue.

CD3-06-Things Have Changed (live)

PS: pour être tout à fait franc, la version entendue hier était nettement moins bonne que celle-ci... The times... They are a changin...

Sincérités...

Dieu sait si je suis un mec perclus de défauts. Un mec chiant à vivre, bien que mes proches me témoignent assez d'amour pour continuer de me supporter. Quelques amis m'aiment aussi, même si j'en ai perdu un petit paquet en route. Je réécris ma note du disque à venir ce samedi, qui parle d'amitié et de déception, de nostalgie et sans utiliser le mot, de résilience. Il faut bien arriver à dépasser ses rancoeurs.

Pardonner, ou oublier. Je suis un genre de rancunier, quand j'estime qu'on a franchi la ligne, j'ai du mal à accepter l'idée d'une amnistie. En revanche je pardonne beaucoup tant que je n'ai pas décidé que la ligne avait été franchie. Mais je peux être suffisamment con pour ne pas revenir en arrière. 

En évoquant deux amis disparus (de ma vie, pas du monde. Enfin... je n'en sais rien) je me rends compte que j'attache une grande importance "à la sincérité des sentiments", plus encore en amitié qu'en amour. L'idée qu'on puisse me témoigner de l'intérêt par arrière pensée m'est insupportable. Je préfère franchement qu'on me méprise ou me dédaigne, ou me déteste si on veut me faire l'honneur d'une telle virulence du sentiment. En revanche, je déteste l'idée de devoir doute de la sincérité d'une personne. Qu'elle puisse faire sur mon dos des calculs, rien que l'idée me fait sortir de mes gonds.

Pourquoi dis-je tout cela, au fait? A cause de la note de samedi à venir. L'évocation d'un disque en forme de confession. Je donnerais tellement pour pouvoir réécrire différemment certains épisodes de ma vie. Comme tout un chacun, sans doute. Si la vie prenait la forme d'un jeu vidéo, il faudrait pouvoir bénéficier d'un certain nombre de "warnings", qui s'allumeraient à certains moments cruciaux de votre existence, et vous préviendraient qu'ATTENTION! vous êtes là à un tournant, que de votre attitude du moment, de votre réponse, dépendront beaucoup plus de conséquences que ce que vous imaginez, sur le moment.

On aurait droit à cinq ou dix warnings dans une vie. Il y aurait alors certaines phrases que j'éviterais de dire. Certaines lettres que je n'écrirais pas. Certains conseils que je me garderais de suivre. Et deux amis dont je questionnerais plus tôt la sincérité.

 

L+o Ferr+ - 02 - Les vieux copains

 

100 disques qui m'ont marqué à vie (29) Doors, L.A. Woman

Ah, mais dîtes... C'est que je n'avais PAS DU TOUT prévu ce disque-ci pour aujourd'hui, moi... Sauf que...

Evidemment, dès le départ, ils étaient du nombre, Morrison et sa clique. Mais dans cette farandole endiablée des 100, je les voyais venir un peu plus tard. Disons vers l'automne. Je pioche dans ma liste de pochettes, au petit bonheur, sans autre préséance que cette envie de l'instant. Pas de classement, pas de rétro planning, juste une douzaine de notes écrites d'avance, dans le petit matin blème, ou le soir, un peu pété au punch, ce qui peut arriver assez vite par ces temps de chaleur et fatigue...

Donc, ce disque était en stand-by, mais voilà que dimanche, écoutant d'un oeil distrait les dernières niouzes sur BFM-TV, histoire d'en savoir un peu plus sur les particularités du "room service Sofitel", j'apprends qu'il Y A QUARANTE ANS pile poil, nous quittait Jim Morrison. L'espace d'un instant, je croise même un vieil homme que je reconnais pour être Ray Manzareck (le plus fabuleux claviériste rock de la création, bien avant le Jon Lord de Deep Purple, ou tous ces virtuoses du "prog rock", par ailleurs vénérés par mon Cher ami Gilles C.). Notre homme à lunettes évoquait son acolyte disparu dans des circonstances, qui disait-il, demeurent mystérieuses et non élucidées.

 The Doors - 08 - Crawling King Snake

Donc, 40 ans... Allez... Je vais pas donner "dans l'appel aux Morts", comme dit Gabin dans le Cave se rebiffe, mais quand même... Décaler un peu mon listing et faire dès aujourd'hui sa place à ce formidable album des Doors. L.A. Woman. De toute leur discographie, je choisis sans la moindre hésitation celui-ci, dont la production m'a toujours impressionné. Le son y trouve une densité émotionnelle rare. Et la place faite au blues rend le disque intemporel. Essentiel. Universel.

 
Certains voient en Morrison "LA" plus grande icône du Rock. Il en est, à commencer par Oliver Stone dans son film consacré à l'histoire du groupe, qui ont même cru judicieux d'en faire une sorte de Jésus Christ superstar pour de vrai, tant le bonhomme était "charismatique" bien au-delà du raisonnable.

Si on le relie à deux autres icônes mortes à la même période, Janis et Jimi, il faut reconnaitre que nous tenions là une Sainte Trinité hors norme, dont on se demande encore quelle étrange conjonction astrale autorisa leur naissance et leur éclosion en une période si rapprochée.

 The Doors - 03 - Been Down So Long

Certain samedi, sortant du lycée fréquenté par ma fille à l'issue d'une réunion parents-profs, je me souviens d'être tombé sur deux élèves de classe terminale, qui tous deux portaient un T-Shirt  Jim Morrison. Ce qui me parut, au vu de la distance temporelle, aussi incongru que m'imaginer à leur âge, affublé d'un T-Shirt à l'effigie de Bix Beiderbecke ou Scott Joplin (non, pas le père de Janis).

Je leur exprimai mon étonnement, et l'un des deux me répondit "ben oui, vous vous avez eu la chance de grandir avec autre chose que nos musiques de merde".

Je pris la réponse pour ce qu'elle était, mais sans en être vraiment convaincu. Il se trouve que Jim est mort tôt, comme on dit en Franche-Comté. Son aura n'en est que plus immense. J'en sais aujourd'hui un peu plus qu'hier sur les mythes et leur signification. Morrison est de l'ampleur des Rimbaud, des James Dean, de son contemporain Hendrix,de tous ceux qui mourant au sommet de leur génie, laissent entendre qu'ils auraient pu aller plus haut encore... Ce que les gens aiment, je crois, chez ces icônes, c'est davantage ce qu'ils n'ont pas eu le temps de réaliser, ni d'être. Cette potentialité qui ne s'est pas confrontés aux limites. Et puis, cette élégance de mourir jeune, dans la beauté, la grandeur, alors que nous sommes si nombreux à souffrir de voir Dylan vieillir à nos côtés... tout en remerciant la destinée de nous le garder vivant.

Mourir jeune c'est encore le meilleur moyen de ne pas vieillir.  L'inverse est vrai aussi.

Dans mon petit film personnel, Jim Morrison ne joue ni le rôle d'un Dieu, ni même du Christ. Il n'est pas davantage cette voix figée qu'on entend off, dans Apocalypse Now. Il m'apparait juste comme le plus grand chanteur de blues blanc qui ait traversé cette drôle d'histoire, la pop musique. Et hormis les trois tubes planétaires que tout le monde connait sur LA Woman (Love Her Madly, L.A. Woman, Riders on the Storm) je dois à ce disque ma première empathie réelle et profonde avec le blues. Les guitares y étaient sublimes, (certaines jouées par Marc Benno, en plus de Robbie Kriegger) les claviers d'une moiteur rare. Rythmique à l'unisson. Je maintiendrais, la tête sur le billot, qu'il s'agit d'un des 10 plus grands disques jamais enregistrés sur cette planète. Si je n'en prenais que 10 pour le Grand Voyage, je crois qu'il serait du nombre.

God Bless You, Jim.

The Doors - 04 - Cars Hiss by My Window

Une charge anti "plaideurs", de votre serviteur. 4 ans, déjà...

Curieux comme le temps passe, et curieux comme rien ne change...Et comme tout s'aggrave...

C'était il y a quatre ans, déjà... L'ami Fred de Mai tentait une émission de TV consacrée aux blogs et blogueurs, et il m'avait invité comme chroniqueur...

Mon "pitch", c'était de se faire chaque semaine, en une chronique, une horde de nouveaux ennemis.

Je viens d'en retrouver une, sur Dailymotion, consacrée aux plaideurs (les gens qui font des procès...)

Je n'ai rien à retirer à ce que je disais à l'époque, et il semble même que je pourrais en "rajouter". Ah, c'était le bon temps.

Groses bises à toi, Fred, qui en une époque où j'étais au bord du gouffre, a contribué avec ces invitations, à me retirer l'envie de sauter. Amitié à vie, mec! Et grosses bises à Embruns, qui était ce jour là à côté. Et dont je n'ai plus les coordonnées...

Rexpress05 par FdM

Just-in-the-box (semaine 10)

L'idée de récapituler chaque vendredi les musiques de la semaine écoulée n'est pas une bonne idée. Chaque fois que je cherche à introduire des rendez vous éditoriaux dans mon blog, ça m'ennuie et je m'en lasse au bout de deux mois. Je connais un blogueur qui s'y tient avec une discipline qui frôle la rigueur des moines de ShaoLin. Je n'ai pas cette capacité. L'idée que le vendredi soit sans musique ne vaut pas non plus tripette, même si le clin d'oeil au "maigre" de nos amis catholiques pratiquants répond à celui adressé à nos amis adeptes de la prière collective. Ce qui signifierait que la musique serait ma religion à moi. Ce qui n'est pas faux. Mais ne nous emmène pas non plus bien loin au strict plan de la spiritualité blogueuse. Et blagueuse aussi, si vous voulez.

Reste l'idée de l'extrait de film. Après tout pourquoi pas, c'est pas plus con qu'autre chose, et puis j'ai d'autres soucis en tête que de me préoccuper de la cohérence de toutes ces choses sans importance réelle. La vie vous rattrape toujours.

Le Chat par Leboc

Saint Desproges, priez pour nous

Il parait qu'on célèbre aujourd'hui la disparition du comique Pierre Desproges, dont d'aucuns pensent et jugent, parfois même à haute voix, qu'il était en réalité mieux qu'un vague humoriste, un impitoyable révélateur de son temps, pas très éloigné en somme d'Alphonse Allais, Marcel Aymé, Jules Renard. De la même eau. Un peu plus haut, oserait-on ajouter, que les Guillon de tous poils qui captent à peu de frais son héritage, toute époque n'ayant droit qu'aux talents qu'elle mérite, et c'est assez dire le niveau de la nôtre.

Quand on lui dit (je l'ai vu, vous dis-je; de mes propres yeux vu. Ce qui s'appelle VU) qu'il est le digne héritier de ce Desproges disparu voilà 23 ans, donc, Guillon ne dément jamais. Il n'est pas de ces faux modestes qui travaillent leurs textes en bons artisans. Il sourit légèrement comme un qui prend la comparaison pour ce qu'elle est tout bien pesé. Argent comptant.

L'amusant, le tordant, avec le cas Desproges, est qu'on l'idolâtre un peu partout, qu'on salue sans ciller sa salvatrice insolence, ses audaces insensées, ses salves satyriques, ses assassines sentences, alors que les mêmes s'appliquent dans le monde réel à supprimer, que dis-je, éradiquer, tout excès de langage, traquer le moindre "dérapage", la plus petite sortie de route, comme autant de gendarmes autorisés à verbaliser in petto la blague un peu limite, la déclaration dérangeante, tou out comportement déviant des normes édictées.

Il en alla de même pour Coluche. Un jour on redécouvrira des charmes à Le Luron. On les apprécie d'autant plus qu'ils sont morts, que leurs saillies désormais sont sous total contrôle, qu'ils ne risquent pas de nous prendre par surprise, à rebrousse-poil, ou par derrière, de quelque propos malvenu mais frappant droit là où ça ferait mal.

Et c'est ce qui distingue de nos insolents d'aujourd'hui ces trois bretteurs du langage, tous disparus, comme un funeste présage, au seuil des années 90. Oui, c'est frappant de constater que ces trois cons là sont morts au moment même où la rectitude politique et langagière s'apprêtait à imposer partout sa loi, par tous les moyens disponibles, dénonciations, délations, buzz, promo médiatique, concours  empressé des militants et citoyens et hyènes, tous héros du Bien en marche, tous habités d'une mission à remplir, d'un rôle à jouer, "pour faire évoluer les mentalités".

Comme il ne faut pas que cela se voit, ou se voit trop, on nous fournit plus de trublions et d'audacieux que nous n'en avons jamais réclamé. Les uns qui en rajoutent sur la forme, avec un sens de la formule qui fait d'un Nicolas Bedos un honnête héritier de papa, l'essentiel étant qu'il ne juge jamais "au fond", ce qui en fait un joyeux clown aussi inoffensif qu'il est outrancier.

Et si d'autres attaquent sur le fond, c'est avec l'humour du pitbull refusant de lâcher le mollet sur lequel il s'acharne. Et cette subtilité d'un Bigard ,dans son best-of des rôts et pêts lâchés par une jeune vierge au repas de communion. Beeeen ouiiii! on peut en pâââârlééé!

Il n'y a jamais la moindre once de cruauté dans l'excès, de forme ou de fond. Cette cruauté qui plaisait chez Desproges, aussi ambigue que son sourire éclatait, était-ce du lard ou du cochon, comme on dit, on en savait trop rien... Les rieurs d'aujourd'hui détestent l'ambiguité, l'ambivalence, l'incertitude. Ils n'en rient qu'avec ceux qui sont morts, en somme inoffensifs.

Les rieurs  d'aujourd'hui détestent le moindre doute, quand Desproges affirmait l'exact inverse: La seule certitude que j'ai, c'est d'être dans le doute.

Cette époque ne doute pas monsieur. Elle sait.

Monsieur, soyez bénit, et même sanctifié (à Saint Honoré d'Eylau ou ailleurs). Mais n'y revenez pas, je vous en prie.

 

New-Jersey Blues

Vous savez quoi, vous qui veniez me voir sur mon précédent blog? Ou vous qui découvrez le nouveau, celui-ci? Votre ami, mossieur Resse, est un gros grand sensible. Un sentimental. Un affectif. Au-delà du raisonnable. Et qui fonctionne par capillarités.

Ainsi serait-il du genre à faire un crochet de 200 miles, partant de New York pour rejoindre Philadelphie (capitale du Philly Sound, son mythique des seventies), un crochet de 200 miles pour s'offrir la vraie belle incursion dans ce territoire du New-Jersey où, de l'avis général, il n'y a strictement rien à voir... En tous cas, tous les conseils de tous les tour opérators vous déconseillent le détour. Sauf qu'est venu de là-bas certain petit chanteur "banlieusard", pour reprendre l'expression de l'esthète Marc Zermati; et que ce gars, flanqué de sa clique, trainait jadis ses lattes sur le boardwalk d'Asbury Park, station balnéaire pas même huppée le long de l'Atlantique, et qui s'enorgueillit d'une Fête de l'Huitre renommée à au mois dix lieues à la ronde.

Et puis, quelques miles plus loin, ce petit patelin... Belmar... Là où une "E Street" croise la "10th Avenue", et les initiés comprennent parfaitement de quoi je parle, n'est-ce-pas?

Par capillarités, ce même ami Resse est devenu du genre qui s'avale TOUS les thrillers d'Harlan Coben, à la chaine, depuis qu'il a découvert que cet auteur pas plus mauvais qu'un autre, pas meilleur non plus, a le bon goût de choisir pour théâtre de toutes ses histoires les villes de Newark ou Livingstone, où lui-même a grandi.

Par capillarités, encore, votre serviteur se jetterait aussi, quand ce n'était plus du tout la mode, sur les DVD des Sopranos, série à côté de laquelle il était totalement passé, juste parce qu'il découvrit incidemment que les héros zonaient dans cet Etat précisément. Et aussi, soyons franc, parce que l'un des protagonistes, dans la série deuxième gachette de la maf' locale, est par ailleurs, dans la vraie vie, première guitare dans le groupe de la rue E déjà cité...

 
SOPRANOS THEME

Voyez comme tout ceci n'a rigoureusement aucune importance alors que ça s'embrase un peu partout... Mais voilà. Votre ami Resse avait ce soir une petite crise de blues, estampillée New-Jersey.

Il y a des soirs, comme ça... On irait bien trainer ses guêtres jusque là-bas, dans ce Vegas du pauvre. Et boire une ou deux pintes à la santé de Mélenchon, cet anti-américain fana-frénétique, qui ces jours-ci me fait douter comme jamais de la lucidité de mes temporains.

02 - Atlantic City (2)