Le Testament de Mossieur Resse

Autopsies d'un rêve

Voilà combien de temps que je n'ai point blogué?...

D'autres soucis en tête, ces temps-ci, et puis, la France à relever, des gouvernements à former, des soldats inconnus à saluer... Ah non, ce n'est pas moi.

Mais j'en ai quand même bien ri, sur Twitter, où on lâche les mots, bons ou mauvais, comme des pets en chambrées, mais en 140 car ça limite les mauvaises odeurs. Votre serviteur n'y est pas le dernier, allez. Et puis ça brise les humeurs maussades. Ainsi j'ai aimé écrire, mais celui-là n'a pas eu grand succès, que le Faux Mage de Hollande est accompagné de sa Valérie qui est en somme la première Edam de France. Sans parler du tout jeune Président du Sénat, qui eut pu assurer l'intérim, si l'avion présidentiel avait pris feu sous l'effet de l'orage. Le baby Bel.  Voyez on ne s'ennuie pas sur Twitter, Nous avons même un sombre Ayrault de la Mer qui a nommé à la fois dans son gouvernement Hamon, Batho, Duflot, presque comme dans la chanson d'Eric Morena, me fait remarquer mon complice @lotre, qui a la facétie pernicieuse.

En vérité, pourtant, je n'ai pas plus envie de rire que cela. Ce serait même l'exact inverse. Mais Twitter est l'endroit où ça se passe. Où l'on peut découvrir cette épatante une du Point et constater que Libération réinvente la Pravda, ou le Quotidien du Peuple...

Je n'ai guère envie de rire, notamment revenant aujourd'hui entre 15 et 16 heures d'une viste à un ami que je ne reverrai sans doute pas. Disons plus. Qui arrive au bout de sa route, comme on dit. J'écoutais RTL pour me changer les idées noires.

Or, quitte à surprendre, que je vous fasse une confidence. J'ai découvert sur RTL une animatrice de grand talent: grande sensibilité, délicatesse dans les sujets abordés (tout ce qui tourne autour de la santé, psy, éducation, sexualité, souffrances), sachant faire preuve d'empathie (attention à l'autre, l'auditeur), à la fois pertinente dans ses interventions, pétillante et légère dans les sourires qu'elle distille, et touchant juste dans l'art de poser les questions aux "experts invités". Oui quitte à vous surprendre, cette animatrice a nom Flavie Flament. Qui représentait à la télévision à peu près tout ce que je peux détester (la peoplisation, le main stream musical, à la sauce TF1, la pire, dans le genre).

Elle vit sur les ondes FM une deuxième carrière où elle me surprend chaque fois (enfin, plus maintenant, j'ai compris) que je l'écoute.

Aujourd'hui le sujet du jour parlait "des rêves". Leurs significations, les sens cachés, les rêves récurrents, les angoissants, les prémonitoires, les cauchemars, les érotiques, les traumatiques, les rêves, quoi. En moins d'une heure... étonnante gageure.

Il se trouve que les rêves ont tenu dans ma vie une place particulière. Ca me fait un point commun avec le Zim, tiens, qui au début de sa carrière écrivit un Bob Dylan' s Dream, et un autre, numéroté "115th Dream".

Si je dis que les rêves ont tenu dans ma vie une place particulière, c'est dans celle de ma mère surtout, et dans la mienne par ricochets. Notamment certain rêve que je fais depuis, mettons, trente ans, de façon récurrente, entetante, presque harcelante.

Sur un sujet par moi longtemps rabaché chez tous les psys qui m'ont fait les poches, c'est donc en écoutant une émission de radio que me sont apparues trois évidences que jamais je n'avais su mettre en lumière, dans tous ces cabinets ouatés.

Tu cotises à la Case Freud et Fils pendant des lustres. Et c'est entre deux pubs Leclerc, dans un show pour femmes au foyer et pré retraités prostatiques, que tu mets à jour trois ressorts nouveaux, illustrant ce rapport au rêve et au petit labyrinthe perso, te permettant de reconsidérer toute l'affaire, (en gros, un pan entier de ta vie) sous un angle totalement inédit.

J'ai continué à désosser l'affaire après Flavie, et m'en vais me coucher plus lucide que je m'étais réveillé. Et Twitter n'y sera pour rien.

Hey! Merci Flavie Flament!

Mais c'est pas pour autant qu'on écoutera Dreamer!, monsieur @lotre!

 10 9-th_dream

 

Vous voulez savoir pourquoi ce blog n'est pas mis à jour?

Campagne électorale. En 2007, ça m'amusait, en 2012, ça m'soule, makossa.

Compta trimestrielle.

Déclaration de TVA.

Travail sur nouvelle plaquette commerciale.

Changement d'hébergeur pour le "site professionnel". Et mise en place d'un blog possiblement nourri de mes nouvelles expériences sur le versant pro.

55 copies d'étudiants à corriger. Dont une petite moitié a bien failli me décourager de toute velléité de transmission. Mais vide à moitié plein, ou verrre à moitié sale, voyons le "côté lumineux de la vie", comme disait Brian. L'autre moitié a compris à peu de choses près.

Nouvelle session de formation dans une autre école, avec des étudiants a priori "plus concernés", et réactifs. A moi de mériter, donc, leur intérêt.

Demain, aller retour Paris Bordeaux dans la journée pour fêter les 85 piges de mon auguste père. Ce sera la première fois dans toute notre vie qu'on trinquera ce jour-là. Etonnant, non?

Bref, comme on dit chez les jeunes, pas une minute à moi.

Mon jeu favori du moment: supposer l'arrivée de la course à 10 dans le bon ordre: quelqu'un peut-il faire moins que Cheminade? Arthaud? Joly? Dupont? Poutou? Et dans quel ordre les classer?

En revanche, toutes les questions sérieuses me laissent coi, quoi.

Le camarade trotskyste Mélanchon parviendra t il à faire perdre Hollande?

Bayrou sera t il comme je le lis aujourd'hui, le futur prime minister de Sarko réélu?

Marine Nationale coulera-t-elle à pic ou arrivera-t-elle à bon port?

 

Chants merveilleux pour Noel (10). Jefferson Airplane: Feel So Good!

 L'album "Bark" du Jefferson Airplane est un des moins représentatifs de la carrière du groupe. Il n'en demeure pas moins mon préféré...

Jefferson Airplane - 1971 - Bark - 02 - Feel So Good

 

Stats à Yoyo

Voilà une de ces doubles contraintes dont il faut bien se décider à parler, dont le titre me permet de saluer comme il convient la grande Annie Cordy, injustement oubliée dans ma liste des 111 plus grands disques, on se demande bien pourquoi, entre la bonne du curé et chaud cacao, y aurait un best of à damner Cali, quand on y songe. Mais basta.

Comme tout blogueur, je surveille le flux de mes stats. Honnêtement, et sans déballer mes chiffres comme on sort sa zigounette pour vérifier qu'on figure bien dans la moyenne nationale, les miens n'ont plus le brio et le relief d'antan. C'est entre autres que j'ai tout fait pour cela: j'ai effacé mes anciens blogs, j'en ai créé plusieurs alors que la première règle absolue est de renvoyer toute sollicitation vers un lieu unique. Avec mes "cotés obscurs de la farce", "resse contre lao tseu", puis "resse, pire encore!" et ce dernier en date, "testament", sans oublier in extrémis le "radio resse" qui exista aussi deux ans,  j'ai fait l'exact contraire de ce qu'exige une bonne gestion de son peursonaule brenne dinggg. Mais je le sais. Je suis comme ça.

Par ailleurs, j'ai toujours constaté que mes indices de fréquentation augmentaient de 60 à 200 % dès que je me mettais à causer d'actu, à jacter politique, à ironiser sur les cadors de gauche et de droite comme la plus vulgaire émission rigolarde de téloche. Un petit coup d'analyse, une salve d'ironie, un rien de désespoir en conclusion, la petite touche à mossieur resse qui ne croit plus en grand chose, et hop, ça remontait sec, et me redonnait du coeur à l'ouvrage.

Rien qu'hier, un petit coup de pied dans le tibia de la "jusqu'à quand? dis date! écoloschiste" me valut un éphémère regain de visites.

Sauf que voilà, dans ma grande déprime présente, et depuis que l'ignomignieux Grincheux Grave s'est retrouvé mis en examen dans l'indifférence quasi générale (je demeure surpris du manque de soutiens reçus, qu'on partage ou non ses coups de gueule "limites", ses indignations certes sélectives, mais toujours piquantes, bien écrites, et souvent non dénuées de fondements; la liberté d'expression devrait tracasser tout bon blogueur. En l'occurrence, je crois avoir été un des rares à m'inquiéter de son infortune), depuis donc que ce blogueur s'est retrouvé convoqué chez un vrai juge dans la vraie vie pour une vraie mise en exam' (mais comme il le dit, "laissé en liberté"), quelque chose en moi s'est cassé, qui peut ressembler à de l'écoeurement; aussi à de la peur, je n'ai pas honte à le dire, j'entraine ma famille depuis suffisamment longtemps dans suffisamment de galères pour ne pas vouloir leur infliger "en sus" des frais d'avocats somptuaires, pour quelques saillies mordantes à l'endroit ou l'envers de tel ou telle judiciariste gnian gnian.

J'ai donc TOUT effacé, un jour de blues, de sorte que les visiteurs arrivant via google sont aussi rares aujourd'hui que les raisons de s'esclaffer dans l'affaire de la crise de la dette de la zone euro de vos magnifiques traités de Maastricht et Lisbonne. L'idée de commenter cette actualité mortifère sauf exception m'épuise par avance. Tous me donnent la même envie de vômir. C'est moi, docteur, ou l'environnement qui barre en quenouilles?

Je me rabats sur mes 111 disques. Ca plait à quelques-uns, qui sont nettement moins nombreux. Peut-être ai-je eu les yeux plus gros que le ventre (et pourtant!), peut-être aurais je du me limiter à 50. Peut-être certains se lassent-ils. Peut-être trouvent-ils que bon, y a quand même un peu trop de Dylan et pas assez de Yannick Noix dans le panel. Vous verrez que quand le rideau retombera sur le 111ème et dernier (ah, celui-là, ça fera une belle fin, je trouve... Tout à fait dans l'esprit du truc. J'en avais des larmes qui coulaient en l'écrivant, ah ah, quelle tafiole refoulée, ce Resse) il s'en trouvera pourtant pour me dire de trouver autre chose (200 chansons pour une vie éternelle en Enfer?) et de ne pas arrêter là-dessus, continuer de parler pour un public de vieux chinois, comme disait joliment Brel dans sa plus formidable chanson.

 

100 disques, 39 marches, et encore quelques choix déchirants...

La force de l'homme, c'est peut-être de s'appliquer à mener à bien des entreprises totalement inutiles en dehors du sens qu'il veut bien y mettre lui-même. Cette histoire des 100 disques qui m'ont marqué en est à son 39 épisode. Samedi viendra le 40ème, prélude à deux semaines de break, début août étant traditionnellement désert, côté fréquentation des blogs...

[J'ai concocté pour ceux qui voudront venir une petite promenade en 15 étapes autour d'un artiste majeur, suivez mon regard, ça commencera dimanche, une chanson par jour. Mais nous n'en sommes pas là.]

J'ai bien conscience que cette rétrospective est du genre parfaitement dispensable. Mais je l'ai prise à coeur et cherche à la conduire à son terme de la façon la plus précise possible. Je suis comme ça. Quand je dis "dispensable", je vois tout de même avec plaisir que certains viennent la consulter via scoop-it, facebook, ou sur le blog. Certains commentaires me laissent à penser que vous êtes nombreux à y trouver certaines petites joies simples: exhumations de pépites oubliées, confirmations que "nous" avons des chef d'oeuvres en commun.Peut-être aussi, certains font-ils des découvertes, valeur ajoutée de la transmission, pour celui qui reçoit comme pour celui qui transmet.

Un vieux copain, déjà là aux premières heures de mes premiers blogs (en 2004, donc!) me suggèrait ce dimanche que je ressasse un peu, puisqu'existait déjà à l'époque ce blog nommé RadioResse, où j'évoquais déjà mes enthousiasmes musicaux. C'est vrai que pour qui me connait un peu,  il y a quelque redondance. J'ai maintes fois exprimé, ici et ailleurs, ma fascination pour Dylan, mon adoration pour les Beatles, ma vénération pour Brassens et Ferré, ma jubilation pour Springsteen, et ma nostalgique fidélité au punk rock initial, au reggae des seventies... Mais après tout, il n'y a pas sur les blogs que des "fidèles" amis de 2004, et tout le monde ne me lit pas "quotidiennement", non plus!

Bref. 100 disques. Et voilà que je voulais revenir sur ceux qui n'en seront pas. Car il restera, à la reprise des hostilités, 60 places à prendre. Et j'ai éliminé "au moins" 50 galettes, qui auraient pu en être, mais ne franchissent pas le cap ultime. Sur les 40 déjà évoqués, peut-être en regrettai-je un ou deux qui auraient du sortir de la sélection, au profit d'un ou deux autres auxquels je n'avais pas songé de prime abord, et qui sont remontés à la surface, magie du souvenir. Il y a aussi cette idée que je veux parler de disques qui ont participé à l'élaboration de "mon moi personnel". Il en est de meilleurs, mais ceux que je choisis ont trouvé "un sens", ou "une raison" particulière dans ma petite existence sans intérêt. De sorte que je voudrais au bout du compte, inventer l'idée qu'une passion peut aussi comporter une dimension "spirituelle", voire "initiatique", au sens où un disque peut prendre une signification symbolique dans "mon chemin personnel".

Bon. 40 disques déjà chroniqués si l'on compte celui de samedi. 4 déjà prêts pour la rentrée. 56 places à prendre... Une cinquantaine ont déjà été mis au rencard. Et SIX albums encore à éliminer. 62 albums pour 56 places, et je ne sais plus du tout qui enlever. Evidemment, je pourrais tirer à la ligne et remplacer ce "100 disques" par "110". A moins que j'aille jusqu'à 111, ce qui ramènerait au triangle originel, puisqu'au bout du compte, tout est symbole. Bref, j'en suis là de mes déambulations personnelles, et à me lire, il est probable que nombreux seront ceux qui penseront que "j'ai vraiment du temps à perdre"... Ce qui nous ramène à la première phrase de cette note, et à Cyrano, et son fameux "c'est bien plus beau lorsque c'est inutile"...

Alors: 100? 110? 111?

Just-in-the-Box de la semaine (8)

Vendredi, il y en a qui se prosternent, d'autres qui mangent du poisson, d'autres encore qui se préparent à Shabbat, et nous pauvre mécréant que nous reste-t-il, sinon faire maigre de musique pour bien marquer... bien marquer quoi, au fait? Disons, la fin de la semaine. Le week-end qui se profile, mais tout le monde ne va pas "à la campagne, pour oublier Paris", comme chantait joyeusement le bon Kent il y a de celà déjà... des lustres.

Maigre de musique. Est-ce pénitence? Est-ce un des premiers commandements de la Secte Torréfiée des Adorateurs de Resse (STAR? Pas du tout galvaudé, comme mot. Ca sonne bien, Coco). Est-ce une fatigue? Le moyen de vous inviter à réécouter ce à côté de quoi vous seriez passé la semaine, convaincu que je suis que nombreux sont ceux QUI N'ECOUTENT PAS les illustrations.

N'importe, au fond, la raison. Tout bon dogme se nourrit de lui-même. Il se suffit amplement, n'a aucun besoin de justification. C'est comme cela que nous sommes, nous, les hommes...

Donc retour sur la zique d'une semaine que je peine à qualifier, salutaire à certains égards, décevante à d'autres... J'ai eu des nouvelles de deux amis chers, et j'en ai croisés d'autres qui comptent également. C'est déjà BEAUCOUP. Restent les CONS. On en a parlé. On ne peut rien pour elles et pour eux.

• Samedi, sur fond de fausses images tsunamiesques, il fallait écouter Moani Ke'ala, superbe ballade hawaïenne du grand guitariste local Gaby Pahinui, flanqué de l'assez inévitable Ry Cooder, l'homme qui multiplie les rencontres musicales entre "son" blues et les sonorités d'ailleurs. Et qui a connu la gloire tardive avec le Buenavista Social Club.
• Le lendemain, cédant à une montée de tendre nostalgie, parce que nous avions parlé de "cornets de glace", je mis cette belle chanson de François Béranger, intitulée "Le Vieux", qui raconte un papy s'offrant "une glace à deux boules, pour rêver sur leurs saveurs, à un monde rempli d'enfants". Nul n'a réagi au texte. Dommage. Moi j'aimais déjà cette chanson douce-amère aux heures de ma jeunesse. Pas sur que j'aurai, aux vieux jours arrivés, les moyens de m'en offrir une, de glace, aussi souvent que ma gourmandise l'exigerait. Me restera la chanson...
• Un mash-up pour démarrer la semaine "My Name is Back in Black". Mix entêtant entre Eminem et AC/DC. Amusant.
• God's song est une autre de mes chansons fétiches. Randy Newman un des plus grands songwriters américains. Pas besoin d'avoir avalé toute la série des Toy Story pour s'en persuader.
• Pour parler des "Pirates et des Piratages", rien de mieux qu'une chanson intitulée Pirate Love, provenant naturellement d'un enregistrement "Pirate" (live at the CBGB, club new-yorkais mythique) du Grandissime Johnny Thunders, Prince des Junkies Vacillants et Superbes. Epoque Heartbreakers, c'est-à-dire après les New York Dolls et avant l'épilogue solo.
• On ne quittait pas New-York (normalement pour pas répéter, je devrais écrire "Manhattan", ou "Big Apple", ou que sais-je) pour zoner du côté Bronx chez Grand Master Flash & The Furious Five. Des arrières grands parents du rap, en somme, à la vitesse où se succèdent les générations dans ce mouvement, ce qui ne l'empêche guère de tourner en rond depuis...
• La semaine faillit se terminer sur une tonalité popounette délibérément kitsch avec cette reprise trop gentille d'Obla Di Obla Da signée d'un groupe éphémère (bien) nommé Marmalade. C'est peu dire en effet que leur version était exagérément sucrotée.
• Et sans crier gare, on aura fini dans la même période 67-68, à l'exact opposé du spectre "pop music", avec le toujours aussi audacieux et dérangé Nasal Calliope Music, ouvrant la face B du We are only in it for the Money des Mothers Of Invention, 1ère période. Un des plus grands disques de Zappa, et sa pochette détournant le Sergeant Pepper's des Beatles déjà évoqués le coup précédent. Décidément, même quand on croit jouer la cassure, il y a des logiques internes aux choix musicaux qui n'apparaissent qu'a postériori.

Et c'est ainsi qu'Allah est grand, eut alors ajouté Alexandre Vialatte. Manière de nous ramener à l'autre habitude du Vendredi. Finir par un extrait de film, quel qu'il soit, mais qui m'ait marqué pour telle ou telle raison. 

Et puisque ces temps ci j'en suis au questionnement sur les origines...

Zenitude, zenitude... Est ce que j'ai une gueule de zenitude?

A une certaine époque de ma vie bloguesque, je m'étais amusé à développer l'idée qu'Hervé Resse pouvait entrer en conflit avec Lao Tseu, et développer là une sorte d'anti manuel de la zénitude.

Au contraire, je voulais défendre l'idée qu'on peut cultiver sa colère, dorloter sa hargne, semer la  tempête pour récolter le grand souffle divin. Il y a tant de ces galères qu'impose la vie moderne: hot- lines de toutes obédiences (internet, téléphones mobiles, achats en ligne, ordinateurs) ; services de relations clients incapables même de comprendre vos doléances, et qui prétendent pourtant les satisfaire ; hypermarchés toujours bondés, de préférence aux heures prétendues creuses où vous avez prévu de vous y rendre; transports en commun et en retard; publicités radios débiles; actuellement celles sur le dépistage du cancer colorectal, bonheur de créativité; stations de radios consternantes mais qu'il faut continuer d'écouter pour bien mesurer jusqu'à quel sous-sol nous pourrons descendre.

Depuis, j'ai compris que la colère n'engendre même pas la satisfaction du devoir accompli. Rien n'arrête le monde dans sa marche en avant. Pas même le souvenir de Cioran.

Never Get Over You

 

Scully jamais n'aura pecho Mulder

Qu'est-ce qui vieillit plus mal qu'une série TV? Le souvenir qu'on en gardait, peut-être. A mots couverts ou du bout des lèvres, j'ai déjà évoqué (avoué) ailleurs (l'ancien blog) le vif ntérêt -voire la fascination crétine et coupable- que je porte à ce qu'on nomme phénomènes paranormaux. Disons pour tout ce qui tourne autour des UFO, OVNIS, rencontres du 1er au 4ème type, et autres niaiseries pour aficionados d'X-Files.

Et justement, oui! Combien de jeudis soirs ai-je passés scotché devant M6 à me demander si l'homme à la cigarette était le père, le beau-père, le frère ou le fils de  l'agent Mulder. Et si l'Agent Dana Scully, sitôt remise de "son cancer d'origine extra-terrestre", qui la faisait saigner du nez à chaque épisode mieux qu'un pré-pubère resté trop longtemps au soleil sans casquette, finirait par tomber son collègue, un soir, au motel de Triffouillis sur Hudson, au lieu de lui brailler dessus que "bon sang, Muuuldeeeer nous n'avons PAS DE PREUVES!!!" Et qu'on la voie un peu en nuisette, la rouquine,  qui paraissait plutôt gironde mais je t'en fiche, le dit Mulder semblait aussi insensible aux charmes de cette nana que je le suis aux chansons de Mouskouri.

Incidemment, je note que cette série culte (ou cuculte, comme on voudra, j'assume d'avance les sarcasmes afférant à cette navrante révélation) aura bientôt 20 ans! Que donc, David Duchovny, (cali)fornication ou pas, file bon an mal an vers la cinquantaine, tandis que Gillian Anderson est retombée, pour autant que je sois informé, dans les affres de l'anonymat.

Il est frappant de constater à quel point une série TV vieillit vite, et mal. Indépendamment du parti pris tout à fait discutable du pitch (le gouvernement ment, la vérité est tailleur, et il y a de fortes chances que les juifs soient de mèche avec Skulls & Bones et les militaires- bon j'exagère pour les juifs, mais l'idée du complot tordu est quand même singulièrement présente), indépendamment que leurs téléphones portables apparaissent sacrément ringues avec leur antenne de dix centimètres, qu'on se demande comment ils ne se la collent jamais dans l'oeil ou la narine, indépendamment des tailleurs un peu ploucs de Scully, et des cols de chemises de Mulder, le montage, les effets spéciaux, les cliff-hangers, tout ça n'est pas encore suffisamment daté pour s'apprécier au 2nd degré, et bien trop qu'on s'y laisse prendre une minute.

Par ailleurs, en ces temps de crise, un duo pareillement infoutu de régler LA MOINDRE AFFAIRE en neuf ans et vingt-quatre épisodes par saison, - Je te dis quer je les AI VUS, Scully! Ils étaient encore là) il y a DEUXMINUTES!!- mériterait non pas un placard en sous-sol, mais une mise à la retraite anticipée sans pension.

Le générique reste top. Et à certains moments, la B.O. valait le déplacement. Comme cette fois, je me souviens, où Mulder poursuit je ne sais plus qui, mais quand il arrive la voiture est vide, le gars s'est envolé va-t-en savoir où, et sans même couper le moteur ni éteindre la FM. Où l'on entend ceci...

 

 

Papa, pourquoi tu n'ecoutes que des chanteurs morts?

Elle avait sept ou huit ans. L'âge où il me semblait pertinent, sans rien précipiter, de semer des petites graines pour l'avenir... Ce n'est pas que j'avais quoi que ce soit contre Henri Dès. Bien au contraire. Nous l'avons même vu en live à l'Olympia, un jour qui précédait Noel. Je peux vous chanter par coeur des tas de chansons d'Henri Dès; mais là n'est pas le propos.

Elle avait sept ou huit ans et s'expliquait de temps à autre avec son violon, pas aussi souvent qu'il eut fallu pour devenir Perlman, Heifetz ou Rabin... Souvent elle rechignait à ses exercices quotidiens, en vrai nous devions presque chaque jour la rappeler à l'ordre pour lâcher ses poupées Barbie, et nous nous doutions bien qu'elle ne persévèrerait pas longtemps dans l'effort. Qu'importe, elle en saurait toujours plus que moi côté solfège...

Elle avait sept ou huit ans, et c'était un jour où je travaillais avec en fond sonore l'ami Wonder, qui m'impressionne depuis des lustres par sa capacité à mettre autant de sens et d'émotion pure dans un seul dièse ou bémol glissé au bel endroit. Il en fait parfois beaucoup dans le trémolo. C'est quand il est le plus sobre qu'il m'émeut surtout, mélodiste d'une presque infinie subtilité.

Elle avait donc sept ou huit ans, et je lui dis : écoute comme il chante bien... Elle me répond "il est mort?" je réponds, non, chérie... pourquoi?

- Parce que tu écoutes beaucoup de chanteurs morts, papa...

C'était il y a bientôt quinze ans... Brassens... Lennon... Ferré... Presley... Orbison... Elle n'avait pas tout à fait tort... Mais enfin, tout de même! L'insouciante cruauté de cette question d'enfant... Etait-ce une façon de pointer cette félure qu'elle avait devinée chez son père, cette angoisse épouvantable du TEMPS? De fait, partant du principe que j'écoute souvent "les mêmes", il y a comme une probabilité statistique hautement favorable pour que le nombre de disparus ne fasse qu'augmenter...

Grâce soit rendue au bon dieu, comme on dit... il en est encore de vivants...

 

05 - If It's Magic

 

Grandeur et fragilite, unies dans une meme voix.

"Aujourd'hui tout le monde sait que personne ne chante comme Roy Orbison",  soulignait le Boss, juste après avoir révélé que longtemps, dans le secret de sa chambre d'adolescent, il avait rêvé de devenir un "nouveau lui". - En vrai, il hésitait entre Roy et Elvis. Deux faces, sans doute, d'une même médaille-.

Plus tard, quand il explosa, il rencontra Dylan qui lui lança, ironique comme il sait l'être: "je suis content de rencontrer le "nouveau moi". Dylan qui soulignait à propos d'Orbison, qu'il était "le chanteur préféré des chanteurs"... Et si, quand plusieurs vinrent contribuer à la remise en selle du Big O., Dylan n'était pas du nombre (Springsteen en était; mais avec lui Elvis Costello, Tom Waits, KD Lang...) il fit "presque mieux", s'inscrivant, anonyme, dans le projet mythique des Travelling Wilburys... Dylan fondu dans un groupe, caché derrière un  "autre" pseudonyme... Qui eut cru possible un tel détournement de l'égo?

En dix lignes, voilà donc réunis quatre figures mythiques, indépassables puisque définitivement uniques, chacune dans son registre. Deux sont dans l'extraversion, le don de soi, la mise en scène généreuse du corps et de l'énergie. L'un est dans la retenue, la pudeur, le corps écorché  par trop de souffrances intérieures. Le quatrième est dans la manipulation, la fuite, l'introversion distante, et autoprotectrice, mais qui curieusement donne tant (trop) à comprendre, aux destinataires de ses messages.

A ma connaissance Orbison n'a jamais pioché dans le répertoire dylanien. Pas eu le temps, peut-être. Cette vie, parmi les plus authentiquement tragiques de l'histoire du rock. Faite de rédemptions et de rechutes, d'injustices subies, de malchances et de renaissances aussi sublimes qu'éphémères.

C'est à lui que je pense, ce matin, pour ce qu'il illustre de grandeur et fragilité, unies dans une même voix. Encore un qui perd, à la fin. Ce n'est pas grave. Car à l'entendre on se doute bien que lui, au moins, n'était pas dupe, ne faisait pas semblant. Quand tant d'autres se contentent d'être les mauvais comédiens de leur pauvre vie.

The Comedians

PS: la chanson est d'Elvis Costello...

 

New-Jersey Blues

Vous savez quoi, vous qui veniez me voir sur mon précédent blog? Ou vous qui découvrez le nouveau, celui-ci? Votre ami, mossieur Resse, est un gros grand sensible. Un sentimental. Un affectif. Au-delà du raisonnable. Et qui fonctionne par capillarités.

Ainsi serait-il du genre à faire un crochet de 200 miles, partant de New York pour rejoindre Philadelphie (capitale du Philly Sound, son mythique des seventies), un crochet de 200 miles pour s'offrir la vraie belle incursion dans ce territoire du New-Jersey où, de l'avis général, il n'y a strictement rien à voir... En tous cas, tous les conseils de tous les tour opérators vous déconseillent le détour. Sauf qu'est venu de là-bas certain petit chanteur "banlieusard", pour reprendre l'expression de l'esthète Marc Zermati; et que ce gars, flanqué de sa clique, trainait jadis ses lattes sur le boardwalk d'Asbury Park, station balnéaire pas même huppée le long de l'Atlantique, et qui s'enorgueillit d'une Fête de l'Huitre renommée à au mois dix lieues à la ronde.

Et puis, quelques miles plus loin, ce petit patelin... Belmar... Là où une "E Street" croise la "10th Avenue", et les initiés comprennent parfaitement de quoi je parle, n'est-ce-pas?

Par capillarités, ce même ami Resse est devenu du genre qui s'avale TOUS les thrillers d'Harlan Coben, à la chaine, depuis qu'il a découvert que cet auteur pas plus mauvais qu'un autre, pas meilleur non plus, a le bon goût de choisir pour théâtre de toutes ses histoires les villes de Newark ou Livingstone, où lui-même a grandi.

Par capillarités, encore, votre serviteur se jetterait aussi, quand ce n'était plus du tout la mode, sur les DVD des Sopranos, série à côté de laquelle il était totalement passé, juste parce qu'il découvrit incidemment que les héros zonaient dans cet Etat précisément. Et aussi, soyons franc, parce que l'un des protagonistes, dans la série deuxième gachette de la maf' locale, est par ailleurs, dans la vraie vie, première guitare dans le groupe de la rue E déjà cité...

 
SOPRANOS THEME

Voyez comme tout ceci n'a rigoureusement aucune importance alors que ça s'embrase un peu partout... Mais voilà. Votre ami Resse avait ce soir une petite crise de blues, estampillée New-Jersey.

Il y a des soirs, comme ça... On irait bien trainer ses guêtres jusque là-bas, dans ce Vegas du pauvre. Et boire une ou deux pintes à la santé de Mélenchon, cet anti-américain fana-frénétique, qui ces jours-ci me fait douter comme jamais de la lucidité de mes temporains.

02 - Atlantic City (2)